La Mort du Soleil |
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Le vent d'automne, aux bruits lointains des mers pareil, |
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Plein d'adieux solennels, de plaintes inconnues, |
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Balance tristement le long des avenues |
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Les lourds massifs rougis de ton sang, ô soleil ! |
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La feuille en tourbillons s'envole par les nues ; |
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Et l'on voit osciller, dans un fleuve vermeil, |
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Aux approches du soir inclinés au sommeil, |
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De grands nids teints de pourpre au bout des branches nues, |
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Tombe, Astre glorieux, source et flambeau du jour ! |
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Ta gloire en nappes d'or coule de ta blessure, |
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Comme d'un sein puissant tombe un suprême amour. |
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Meurs donc, tu renaîtras ! L'espérance en est sûre. |
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Mais qui rendra la vie et la flamme et la voix |
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Au cœur qui s'est brisé pour la dernière fois ? |
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