Le Vœu suprême |
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Certes, ce monde est vieux, presque autant que l'enfer. |
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Bien des siècles sont morts depuis que l'homme pleure |
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Et qu'un âpre désir nous consume et nous leurre, |
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Plus ardent que le feu sans fin et plus amer. |
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Le mal est de trop vivre, et la mort est meilleure, |
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Soit que les poings liés on se jette à la mer, |
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Soit qu'en face du ciel, d'un œil ferme, et sur l'heure, |
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Foudroyé dans sa force, on tombe sous le fer. |
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Toi, dont la vieille terre est avide, je t'aime, |
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Brûlante effusion du brave et du martyr, |
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Où l'âme se retrempe au moment de partir ! |
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O sang mystérieux, ô splendide baptême, |
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Puissé-je, aux cris hideux du vulgaire hébété, |
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Entrer, ceint de ta pourpre, en mon éternité ! |
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