| La Mort d'un lion |
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Étant un vieux chasseur altéré de grand air |
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Et du sang noir des bœufs, il avait l'habitude |
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De contempler de haut les plaines et la mer, |
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Et de rugir en paix, libre en sa solitude. |
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Aussi, comme un damné qui rôde dans l'enfer, |
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Pour l'inepte plaisir de cette multitude |
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Il allait et venait dans sa cage de fer, |
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Heurtant les deux cloisons avec sa tête rude. |
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L'horrible sort, enfin, ne devant plus changer, |
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Il cessa brusquement de boire et de manger, |
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Et la mort emporta son âme vagabonde. |
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O cœur toujours en proie à la rébellion, |
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Qui tournes, haletant, dans la cage du monde, |
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Lâche, que ne fais-tu comme a fait ce lion ? |
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