| Les Montreurs |
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Tel qu'un morne animal, meurtri, plein de poussière, |
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La chaîne au cou, hurlant au chaud soleil d'été, |
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Promène qui voudra son cœur ensanglanté |
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Sur ton pavé cynique, ô plèbe carnassière ! |
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Pour mettre un feu stérile en ton œil hébété, |
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Pour mendier ton rire ou ta pitié grossière, |
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Déchire qui voudra la robe de lumière |
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De la pudeur divine et de la volupté. |
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Dans mon orgueil muet, dans ma tombe sans gloire, |
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Dussé-je m'engloutir pour l'éternité noire, |
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Je ne te vendrai pas mon ivresse ou mon mal, |
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Je ne livrerai pas ma vie à tes huées, |
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Je ne danserai pas sur ton tréteau banal |
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Avec tes histrions et tes prostituées. |
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