| Ultra cœlos |
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Autrefois, quand l'essaim fougueux des premiers rêves |
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Sortait en tourbillons de mon cœur transporté ; |
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Quand je restais couché sur le sable des grèves, |
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La face vers le ciel et vers la liberté ; |
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Quand, chargé du parfum des hautes solitudes, |
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Le vent frais de la nuit passait dans l'air dormant, |
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Tandis qu'avec lenteur, versant ses flots moins rudes, |
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La mer calme grondait mélancoliquement ; |
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Quand les astres muets, entrelaçant leurs flammes, |
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Et toujours jaillissant de l'espace sans fin, |
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Comme une grêle d'or pétillaient sur les lames |
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Ou remontaient nager dans l'océan divin ; |
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Incliné sur le gouffre inconnu de la vie, |
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Palpitant : de terreur joyeuse et de désir, |
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Quand j'embrassais dans une irrésistible envie |
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L'ombre de tous les biens que je n'ai pu saisir ; |
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O nuits du ciel natal, parfums des vertes cimes, |
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Noirs feuillages emplis d'un vague et long soupir, |
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Et vous, mondes, brûlant dans vos steppes sublimes, |
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Et vous, flots qui chantiez, près de vous assoupir ! |
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Ravissements des sens, vertiges magnétiques |
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Où l'on roule sans peur, sans pensée et sans voix ! |
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Inertes voluptés des ascètes antiques |
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Assis, les yeux ouverts, cent ans, au fond des bois ! |
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Nature ! Immensité si tranquille et si belle, |
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Majestueux abîme où dort l'oubli sacré, |
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Que ne me plongeais-tu dans ta paix immortelle, |
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Quand je n'avais encor ni souffert ni pleuré ? |
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Laissant ce corps d'une heure errer à l'aventure, |
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Par le torrent banal de la foule emporté, |
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Que n'en détachais-tu l'âme en fleur, ô Nature, |
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Pour l'absorber dans ton impassible beauté ? |
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Je n'aurais pas senti le poids des ans funèbres ; |
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Ni sombre, ni joyeux, ni vainqueur, ni vaincu, |
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J'aurais passé par la lumière et les ténèbres, |
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Aveugle comme un Dieu : je n'aurais pas vécu ! |
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Mais, ô Nature, hélas ! ce n'est point toi qu'on aime ; |
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Tu ne fais point couler nos pleurs et notre sang, |
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Tu n'entends point nos cris d'amour ou d'anathème, |
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Tu ne recules point en nous éblouissant ! |
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Ta coupe toujours pleine est trop près de nos lèvres ; |
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C'est le calice amer du désir qu'il nous faut ! |
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C'est le clairon fatal qui sonne dans nos fièvres : |
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Debout ! Marchez, courez, volez, plus loin, plus haut ! |
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Ne vous arrêtez pas, ô larves vagabondes ! |
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Tourbillonnez sans cesse, innombrables essaims ! |
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Pieds sanglants, gravissez les degrés d'or des mondes |
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O cœurs pleins de sanglots, battez en d'autres seins ! |
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Non ! Ce n'était point toi, solitude infinie, |
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Dont j'écoutais jadis l'ineffable concert ; |
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C'était lui qui fouettait de son âpre harmonie |
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L'enfant songeur couché sur le sable désert. |
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C'est lui qui dans mon cœur éclate et vibre encore |
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Comme un appel guerrier pour un combat nouveau. |
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Va ! nous t'obéirons, voix profonde et sonore, |
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Par qui l'âme, d'un bond, brise le noir tombeau ! |
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A de lointains soleils allons montrer nos chaînes, |
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Allons combattre encor, penser, aimer, souffrir ; |
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Et, savourant l'horreur des tortures humaines, |
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Vivons, puisqu'on ne peut oublier ni mourir ! |
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