| Un Coucher de soleil |
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Sur la côte d'un beau pays, |
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Par delà les flots Pacifiques, |
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Deux hauts palmiers épanouis |
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Bercent leurs palmes magnifiques. |
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A leur ombre, tel qu'un Nabab |
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Qui, vers midi, rêve et repose, |
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Dort un grand tigre du Pendj-Ab, |
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Allongé sur le sable rose ; |
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Et, le long des fûts lumineux, |
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Comme au paradis des genèses, |
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Deux serpents enroulent leurs nœuds |
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Dans une spirale de braises. |
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Auprès, un golfe de satin, |
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Où le feuillage se reflète. |
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Baigne un vieux palais byzantin |
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De brique rouge et violette. |
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Puis, des cygnes noirs, par milliers, |
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L'aile ouverte au vent qui s'y joue, |
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Ourlent, au bas des escaliers, |
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L'eau diaphane avec leur proue. |
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L'horizon est immense et pur ; |
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A peine voit-on, aux cieux calmes, |
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Descendre et monter dans l'azur |
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La palpitation des palmes. |
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Mais voici qu'au couchant vermeil |
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L'oiseau Rok s'enlève, écarlate : |
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Dans son bec il tient le soleil, |
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Et des foudres dans chaque patte. |
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Sur le poitrail du vieil oiseau, |
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Qui fume, pétille et s'embrase, |
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L'astre coule et fait un ruisseau |
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Couleur d'or, d'ambre et de topaze. |
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Niagara resplendissant, |
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Ce fleuve s'écroule aux nuées, |
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Et rejaillit en y laissant |
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Des écumes d'éclairs trouées. |
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Soudain le géant Orion, |
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Ou quelque sagittaire antique, |
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Du côté du septentrion |
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Dresse sa stature athlétique. |
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Le Chasseur tend son-arc de fer |
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Tout rouge au sortir de la forge, |
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Et, faisant un pas sur la mer, |
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Transperce le Rok à la gorge. |
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D'un coup d'aile l'oiseau sanglant |
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S'enfonce à travers l'étendue ; |
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Et le soleil tombe en brûlant, |
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Et brise sa masse éperdue. |
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Alors des volutes de feu |
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Dévorent d'immenses prairies, |
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S'élancent, et, du zénith bleu, |
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Pleuvent en flots de pierreries. |
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Sur la face du ciel mouvant |
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Gisent de flamboyants décombres ; |
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Un dernier jet exhale au vent |
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Des tourbillons de pourpre et d'ombres : |
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Et, se dilatant par bonds lourds, |
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Muette, sinistre, profonde, |
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La nuit traîne son noir velours |
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Sur la solitude du monde. |
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