| Le Manchy |
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Sous un nuage frais de claire mousseline, |
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Tous les dimanches au matin, |
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Tu venais à la ville en manchy de rotin, |
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Par les rampes de la colline. |
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La cloche de l'église alertement tintait ; |
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Le vent de mer berçait les cannes ; |
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Comme une grêle d'or, aux pointes des savanes, |
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Le feu du soleil crépitait. |
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Le bracelet aux poings, l'anneau sur la cheville, |
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Et le mouchoir jaune aux chignons, |
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Deux Telingas portaient, assidus compagnons, |
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Ton lit aux nattes de Manille. |
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Ployant leur jarret maigre et nerveux, et chantant, |
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Souples dans leurs tuniques blanches, |
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Le bambou sur l'épaule et les mains sur les hanches, |
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Ils allaient le long de l'Étang. |
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Le long de la chaussée et des varangues basses |
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Où les vieux créoles fumaient, |
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Par les groupes joyeux des Noirs, ils s'animaient |
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Au bruit des bobres Madécasses. |
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Dans l'air léger flottait l'odeur des tamarins ; |
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Sur les houles illuminées, |
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Au large, les oiseaux, en d'immenses traînées, |
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Plongeaient dans les brouillards marins. |
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Et tandis que ton pied, sorti de la babouche, |
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Pendait, rose, au bord du manchy, |
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A l'ombre des Bois-noirs touffus et du Letchi |
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Aux fruits moins pourprés que ta bouche ; |
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Tandis qu'un papillon, les deux ailes en fleur, |
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Teinté d'azur et d'écarlate, |
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Se posait par instants sur ta peau délicate |
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En y laissant de sa couleur ; |
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On voyait, au travers du rideau de batiste, |
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Tes boucles dorer l'oreiller, |
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Et, sous leurs cils mi-clos, feignant de sommeiller, |
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Tes beaux yeux de sombre améthyste. |
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Tu t'en venais ainsi, par ces matins si doux, |
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De la montagne à la grand'messe, |
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Dans ta grâce naïve et ta rose jeunesse, |
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Au pas rhythmé de tes Hindous. |
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Maintenant, dans le sable aride de nos grèves, |
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Sous les chiendents, au bruit des mers, |
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Tu reposes parmi les morts qui me sont chers, |
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O charme de mes premiers rêves ! |
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