| Les Clairs de lune |
| I |
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C'est un monde difforme, abrupt, lourd et livide, |
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Le spectre monstrueux d'un univers détruit |
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Jeté comme une épave à l'Océan du vide, |
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Enfer pétrifié, sans flammes et sans bruit, |
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Flottant et tournoyant dans l'impassible nuit. |
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Autrefois, revêtu de sa grâce première, |
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Globe heureux d'où montait la rumeur des vivants, |
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Jeune, il a fait ailleurs sa route de lumière, |
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Avec ses eaux, ses bleus sommets, ses bois mouvants, |
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Sa robe de vapeurs mollement dénouées, |
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Ses millions d'oiseaux chantant par les nuées, |
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Dans la pourpre du ciel et sur l'aile des vents. |
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Loin des tièdes soleils, loin des nocturnes gloires, |
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A travers l'étendue il roule maintenant ; |
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Et voici qu'une mer d'ombre, par gerbes noires, |
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Contre les bords rongés du hideux continent |
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S'écrase, furieuse, et troue en bouillonnant |
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Le blême escarpement des rugueux promontoires. |
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Jusqu'au faîte des pics elle jaillit d'un bond, |
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Et, sur leurs escaliers versant ses cataractes, |
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Écume et rejaillit, hors des gouffres sans fond, |
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Dans l'espace aspergé de ténèbres compactes. |
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Et de ces blocs disjoints, de ces lugubres flots, |
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De cet écroulement horrible, morne, immense, |
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On n'entend rien sortir, ni clameurs ni sanglots : |
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Le sinistre univers se dissout en silence. |
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Mais la Terre, plus bas, qui rêve et veille encor |
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Sous le pétillement des solitudes bleues, |
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Regarde en souriant, à des milliers de lieues, |
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La lune, dans l'air pur, tendre son grand arc d'or. |
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| II |
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Au plus creux des ravins emplis de blocs confus, |
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De flaques d'eau luisant par endroits sous les ombres, |
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La lune, d'un trait net, sculpte les lignes sombres |
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De vieux troncs d'arbres morts roides comme des fûts. |
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Dans les taillis baignés de violents arômes |
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Qu'une brume attiédie humecte de sueur, |
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Elle tombe, et blanchit de sa dure lueur |
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Le sentier des lions chasseurs de bœufs et d'hommes. |
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Un rauque grondement monte, roule et grandit. |
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Tout un monde effrayé rampe sous les arbustes ; |
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Une souple panthère arque ses reins robustes |
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Et de l'autre côté du ravin noir bondit. |
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Les fragments de bois sec craquent parmi les pierres ; |
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On entend approcher un souffle rude et sourd |
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Qui halète, et des pas légers près d'un pas lourd, |
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Des feux luisent au fond d'invisibles paupières. |
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Un vieux roi chevelu, maigre, marche en avant ; |
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Et, flairant la rumeur nocturne qui fourmille, |
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Le col droit, l'œil au guet, la farouche famille, |
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Lionne et lionceaux, suit, les mufles au vent. |
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Le père, de ses crins voilant sa tête affreuse, |
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Hume un parfum subtil dans l'herbe et les cailloux ; |
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Il hésite et repart, et sa queue au fouet roux |
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Par intervalles bat ses flancs que la faim creuse. |
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Hors du fourré, tous quatre, au faite du coteau, |
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Aspirant dans l'air tiède une proie incertaine, |
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Un instant arrêtés, regardent par la plaine |
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Que la lune revêt de son blême manteau. |
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La mère et les enfants se couchent sur la ronce, |
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Et le roi de la nuit pousse un rugissement |
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Qui, d'échos en échos, mélancoliquement, |
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Comme un grave tonnerre, à l'horizon s'enfonce. |
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| III |
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La mer est grise, calme, immense, |
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L'œil vainement en fait le tour. |
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Rien ne finit, rien ne commence : |
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Ce n'est ni la nuit, ni le jour. |
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Point de lame à frange d'écume, |
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Point d'étoiles au fond de l'air. |
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Rien ne s'éteint, rien ne s'allume : |
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L'espace n'est ni noir, ni clair. |
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Albatros, pétrels aux cris rudes, |
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Marsouins, souffleurs, tout a fui. |
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Sur les tranquilles solitudes |
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Plane un vague et profond ennui. |
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Nulle rumeur, pas une haleine. |
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La lourde coque au lent roulis |
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Hors de l'eau terne montre à peine |
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Le cuivre de ses flancs polis ; |
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Et, le long des cages à poules, |
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Les hommes de quart, sans rien voir, |
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Regardent, en songeant, les houles |
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Monter, descendre et se mouvoir. |
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Mais, vers l'Est, une lueur blanche, |
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Comme une cendre au vol léger |
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Qui par nappes fines s'épanche, |
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De l'horizon semble émerger. |
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Elle nage, pleut, se disperse, |
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S'épanouit de toute part, |
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Tourbillonne, retombe, et verse |
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Son diaphane et doux brouillard. |
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Un feu pâle luit et déferle, |
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La mer frémit, s'ouvre un moment, |
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Et, dans le ciel couleur de perle, |
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La lune monte lentement. |
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