La Ravine Saint-Gilles |
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La gorge est pleine d'ombre où, sous les bambous grêles, |
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Le soleil au zénith n'a jamais resplendi, |
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Où les filtrations des sources naturelles |
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S'unissent au silence enflammé de midi. |
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De la lave durcie aux fissures moussues, |
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Au travers des lichens l'eau tombe en ruisselant, |
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S'y perd, et, se creusant de soudaines issues, |
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Germe et circule au fond parmi le gravier blanc. |
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Un bassin aux reflets d'un bleu noir y repose, |
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Morne et glacé, tandis que, le long des blocs lourds, |
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La liane en treillis suspend sa cloche rose, |
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Entre d'épais gazons aux touffes de velours. |
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Sur les rebords saillants où le cactus éclate, |
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Errant des vétivers aux aloès fleuris, |
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Le cardinal, vêtu de sa plume écarlate, |
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En leurs nids cotonneux trouble les colibris. |
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Les martins au bec jaune et les vertes perruches, |
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Du haut des pics aigus, regardent l'eau dormir ; |
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Et, dans un rayon vif, autour des noires ruches, |
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On entend un vol d'or tournoyer et frémir. |
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Soufflant leur vapeur chaude au-dessus des arbustes, |
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Suspendus au sentier d'herbe rude entravé, |
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Des bœufs de Tamatave, indolents et robustes, |
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Hument l'air du ravin que l'eau vive a lavé ; |
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Et les grands papillons aux ailes magnifiques, |
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La rose sauterelle, en ses bonds familiers, |
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Sur leur bosse calleuse et leurs reins pacifiques |
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Sans peur du fouet velu se posent par milliers. |
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A la pente du roc que la flamme pénètre, |
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Le lézard souple et long s'enivre de sommeil, |
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Et, par instants, saisi d'un frisson de bien-être, |
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Il agite son dos d'émeraude au soleil. |
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Sous les réduits de mousse où les cailles replètes |
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De la chaude savane évitent les ardeurs, |
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Glissant sur le velours de leurs pattes discrètes, |
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L'œil mi-clos de désir, rampent les chats rôdeurs. |
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Et quelque Noir, assis sur un quartier de lave, |
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Gardien des bœufs épars paissant l'herbage amer, |
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Un haillon rouge aux reins, fredonne un air saklave, |
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Et songe à la grande Île en regardant la mer. |
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Ainsi, sur les deux bords de la gorge profonde, |
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Rayonne, chante et rêve, en un même moment, |
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Toute forme vivante et qui fourmille au monde ; |
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Mais formes, sons, couleurs, s'arrêtent brusquement. |
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Plus bas, tout est muet et noir au sein du gouffre, |
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Depuis que la montagne, en émergeant des flots, |
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Rugissante, et par jets de granit et de soufre, |
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Se figea dans le ciel et connut le repos. |
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A peine une échappée, étincelante et bleue, |
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Laisse-t-elle entrevoir, en un pan du ciel pur, |
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Vers Rodrigue ou Ceylan le vol des paille-en-queue, |
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Comme un flocon de neige égaré dans l'azur. |
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Hors ce point lumineux qui sur l'onde palpite, |
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La ravine s'endort dans l'immobile nuit ; |
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Et quand un roc miné d'en haut s'y précipite, |
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Il n'éveille pas même un écho de son bruit. |
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Pour qui sait pénétrer, Nature, dans tes voies, |
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L'illusion t'enserre et ta surface ment : |
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Au fond de tes fureurs, comme au fond de tes joies, |
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Ta force est sans ivresse et sans emportement. |
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Tel, parmi les sanglots, les rires et les haines, |
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Heureux qui porte en soi, d'indifférence empli, |
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Un impassible cœur sourd aux rumeurs humaines, |
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Un gouffre inviolé de silence et d'oubli ! |
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La vie a beau frémir autour de ce cœur morne, |
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Muet comme un ascète absorbé par son Dieu ; |
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Tout roule sans écho dans son ombre sans borne, |
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Et rien n'y luit du ciel, hormis un trait de feu. |
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Mais ce peu de lumière à ce néant fidèle, |
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C'est le reflet perdu des espaces meilleurs ! |
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C'est ton rapide éclair, Espérance éternelle, |
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Qui l'éveille en sa tombe et le convie ailleurs ! |
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