| Le Conseil du Fakir IV |
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— Bon Fakir, dit le vieux Mohammed, par Yblis ! |
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Tes paroles sont d'or, autant que ton silence, |
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Et tiennent de niveau les plats de la balance ; |
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Mais le livre sans doute est fort noir où tu lis. — |
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Or la Begum, riant comme les bengalis, |
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Et penchant vers l'époux son col plein d'indolence, |
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Dit : — Le saint homme rêve ! — Et puis elle lui lance |
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Une bourse du bout de ses beaux doigts polis. |
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Le filet, enrichi d'une opale de Perse, |
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Sur le pavé de marbre incrusté de métal |
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Sonne et jette un flot d'or qui roule et se disperse. |
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— Voici le prix du sang au meurtrier fatal, |
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Dit le Fakir ; maudit soit-il ! Nabab, le glaive |
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Est hors la gaine : agis avant qu'il ne se lève ! — |
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