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Quand le Bédouin qui va de l'Horeb en Syrie |
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Lie au tronc du dattier sa cavale amaigrie, |
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Et, sous l'ombre poudreuse où sèche le fruit mort, |
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Dans son rude manteau s'enveloppe et s'endort, |
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Revoit-il, faisant trêve aux ardentes fatigues, |
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La lointaine oasis où rougissent les figues, |
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Et l'étroite vallée où campe sa tribu, |
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Et la source courante où ses lèvres ont bu, |
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Et les brebis bêlant, et les bœufs à leurs crèches, |
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Et les femmes causant près des citernes fraîches, |
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Ou, sur le sable, en rond, les chameliers assis, |
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Aux lueurs de la lune écoutant les récits ? |
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Non, par delà le cours des heures éphémères, |
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Son âme est en voyage au pays des chimères. |
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Il rêve qu'Al-Borak, le cheval glorieux, |
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L'emporte en hennissant dans la hauteur des deux ; |
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Il tressaille, et croit voir, par les nuits enflammées, |
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Les filles de Djennet à ses côtés pâmées. |
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De leurs cheveux plus noirs que la nuit de l'enfer |
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Monte un âcre parfum qui lui brûle la chair ; |
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Il crie, il veut saisir, presser sur sa poitrine, |
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Entre ses bras tendus, sa vision divine. |
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Mais sur la dune au loin le chacal a hurlé, |
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Sa cavale piétine, et son rêve est troublé ; |
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Plus de Djennet, partout la flamme et le silence, |
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Et le grand ciel cuivré sur l'étendue immense ! |
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