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O la plus chaste fleur des guirlandes chrétiennes, |
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Nulles vertus, jamais, n'effaceront les tiennes, |
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Camilla, par nos mains couchée en ce tombeau : |
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Aussi tu refleuris au printemps le plus beau. |
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Toi, qu'un époux charmant n'aura pas couronnée, |
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Comme loi virginal, des roses d'hyménée, |
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La Mort, t'illuminant encor de sa pâleur, |
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Doucement te mena vers un époux meilleur. |
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Dans la divine paix tu ris, fille innocente, |
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Et nous, près du foyer, nous te pleurons absente. |
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Nous réchauffions notre âme à ta seule beauté, |
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Et, puisque tu partis, rien ne nous est resté. |
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Ah ! puissent nos deux corps tremblants, bientôt descendre |
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Vers ces lieux souterrains où la chair devient cendre |
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Et notre âme, emportée aux cieux où tu l'attends. |
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Habiter, près de toi, les parvis éclatants ! |
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Mais, si le saint Pasteur, maître des destinées, |
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Dans ce séjour d'exil attarde nos années, |
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Si nous devons, courbés et traînant notre deuil, |
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Te regretter longtemps, ô notre saint orgueil, |
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Pense que nous t'avons préparée au Baptême, |
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Et qu'ainsi tu nous dois ta volupté suprême. |
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Ne va pas, t'enivrant d'un bonheur oublieux : |
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Du côté de la terre incline encor tes yeux. |
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Visite-nous parfois, forme muette et blanche ; |
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Que vers nous un visage, en souriant, se penche : |
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Le tien, aux profondeurs du sommeil entrevu ; |
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Presse un peu sur ton sein nos fronts, de ton bras nu. |
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Apparais à ton père, apparais à ta mère ! |
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Ainsi tu nous rendras l'absence moins amère ; |
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Et tu pourras, faisant moins lourds nos pas errants, |
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Consoler, Camilla, tes douloureux parents. |
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