| ORPHICA |
| XIII |
| DERNIER CHANT D'ORPHÉE |
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A Ernest Raynaua.
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| I |
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Pâle et seul, dans les plis de sa longue tunique, |
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Envahi par l'austère image du trépas, |
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Va lentement Orphée, à l'âme prophétique, |
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Se parlant tout bas. |
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Il regarde, au-dessus des cimes sourcilleuses, |
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Les constellations se lever dans le soir. |
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Le vent parfois émeut les profondes yeuses |
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D'un murmure noir. |
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Et lui, prochain martyr promis aux Bacchanales, |
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D'abord sur les gazons, tel qu'une Ombre marchant |
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Il s'arrête, et, levant ses mains sacerdotales, |
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Il chante ce chant. |
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| II |
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Astres qui scintillez et soleils invisibles : |
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Abîmes de lumière, ô formidables cieux ; |
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Vous qui, dardant vers nous vos feux inextinguibles |
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Tournez radieux. |
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Sommets dominateurs de la farouche Thrace, |
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Que la grande nuit voit, énormes, reculés. |
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Verser votre épouvante au voyageur qui passe |
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O monts étoilés. |
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Sapins, sombres sapins, tout bruissants de sève. |
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Et par moments grondants, pareils aux grandes eaux ; |
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Cavernes enfantant, comme du fond d'un rêve, |
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D'étranges cristaux. |
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Fatidique Laurier, tronc caverneux du chêne, |
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Dont la tête murmure au-dessus des ravins ; |
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Terre aux germes cachés, vieille Nature pleine |
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De secrets divins. |
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Fleuves prodigieux, ô vénérables fleuves, |
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Qui, vous précipitant d'un indomptable cours, , |
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Emportez vers les mers des ondes toujours neuves |
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Antiques toujours. |
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Adieu. Nature, adieu, de l'astre d'or à l'antre. |
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Adieu : car détesté pour son trop fier dédain, |
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Ce prêtre qui t'aimait, et fut ton premier chantre, |
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Va mourir demain ! |
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Et l'Hèbre, dont les yeux des étoiles s'éprennent, |
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Roulera dans ses flots mélancoliquement, |
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Avec sa tête blême, aux longs cheveux qui traînent, |
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Son gémissement. |
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| III |
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Venez, vous, maintenant ; je vous attends, Bacchantes, |
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Venez toutes, frappant sur vos tambourins fous. |
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Venez briser la lyre aux cordes éloquentes, |
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Qui charmait les loups |
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Que voire chœur hurlant des bois sorte et m'attaque ! |
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Moi, Poète, à vos coups saintement dévoué, |
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Il me tarde d'ouïr le tumulte orgiaque |
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De vos Évohé. |
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Sur moi fondez, ouvrez la mortelle blessure |
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A ce flanc qui, pour vous, n'aura jamais battu ; |
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Bacchantes, accablez de votre rage impure |
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L'Aède abattu. |
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Que ma sève, arrachée à mes chastes artères, |
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Aille sur vous rougir la peau des léopards. |
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Toutes, disputez-vous, implacables panthères, |
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Mes membres épars. |
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Jouez avec mon cœur brûlant, jusqu'à l'aurore : |
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Voyez-le se crisper sous vos ongles ardents ; |
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Jetez-lui votre bave, et, s'il le faut encore, |
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| 60 |
Mettez-y vos dents. |
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Mangez ma chair, buvez mon sang, profanatrices |
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Et puissent longuement, ô filles de l'Enfer, |
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En vous purifiant, vous combler de délices, |
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Mon sang et ma chair ! |
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| IV |
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Ainsi vous calmerez votre haine sauvage, |
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Cependant que mon âme, élancée en plein ciel. |
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Verra les Bienheureux lui tendre le breuvage |
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Immatériel. |
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Celle dont vous étiez férocement jalouses, |
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La fidèle Eurydice, aux regards éclatants, |
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Aura pour moi là-haut, fleur des saintes Épouses, |
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D'immortels vingt ans. |
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Le clair scintillement des larges auréoles |
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Jettera sa lumière à l'entour de nos fronts : |
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| 75 |
Tels que deux vivants lys, rapprochant leurs corolles, |
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Nous resplendirons… |
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Mais vous, qu'à votre tour vont battre les tempêtes. |
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Amants de l'éternelle et divine Beauté, |
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A présent je vous parle, ô sanglotants poètes, |
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| 80 |
Ma postérité ! |
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Avant de s'en aller l'Ancêtre vous salue. |
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En des âges méchants, pleins d'amour, vous viendrez, |
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Sonneurs de lyre, enfants sacrés, phalange élue. |
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Jeunes Inspirés. |
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Un monde, injurieux aux semeurs de lumière, |
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Un monde ténébreux vous lancera l'affront ; |
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Les âmes seulement éprises de matière |
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Vous déchireront. |
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Que si, dans les horreurs d'une rouge curée, |
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On ne met pas un jour votre corps en lambeaux ; |
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Si vous n'expirez pas, la gorge lacérée |
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De coups de couteaux, |
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Lorsque votre âme, en proie au souffle qui l'inspire, |
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A des mortels impurs dira ses visions, |
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Il vous faudra porter, ineffable martyre, |
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Leurs dérisions. |
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Dévorez ce sarcasme, affrontez cette rage ! |
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Lui-même — car je vois les siècles s'entr'ouvrir |
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Au milieu des clameurs dont un peuple l'outrage, |
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Un Dieu doit mourir. |
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Dressé sur un gibet vers les farouches nues, |
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Et poussant jusqu'au ciel sa défaillante voix, |
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Il a le front percé par des ronces aiguës, |
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Et les bras en croix. |
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Mais des Élus sans nombre, altérés de supplices, |
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A la lutte invités par ce divin lutteur, |
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Suivront, dans le sentier des âpres sacrifices, |
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L'Initiateur. |
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Vierges, adolescents, qu'à sa palme il appelle, |
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Sous le fer qui déchire et sous le feu qui mord, |
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Dépouilleront pour lui l'existence mortelle. |
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Ivres de sa mort ! |
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Souffrez donc, ô chanteurs : c'est la future gloire. |
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Dites-vous qu'une fois disparus, seulement, |
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Par vos chants vous vaincrez l'ingratitude noire, |
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Au rauque aboiement ; |
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Que, frappé par l'éclair, votre front s'illumine ; |
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Que la Justice vient, de son pas sûr et lent ; |
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Et que, dans la splendeur sans ombre, se termine |
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| 120 |
Le chemin sanglant. |
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