| ORPHICA |
| IX |
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Si de vagues accords dans ton âme bruissent, |
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Fixe-les bien, de peur qu'ils ne s'évanouissent. |
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L'air subtil du matin est propice à tes vers : |
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Marche, en les modulant, sous les platanes verts. |
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Nos têtes le matin sont clairement sonores : |
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Et c'est l'heure, pour toi, des fraîches métaphores. |
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Mais le temps fuit : midi nous menace. Bientôt |
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Le soleil dardera ses rayons de plus haut. |
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Et puis triomphera, conseillant la paresse : |
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Sans haleines de miel, sans légère caresse, |
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Incendiant les cieux, tarissant à la fois |
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Les chants dans noire cœur, les sources dans les bois |
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Desséchant le gazon et le feuillage tendre, |
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L'Été, qui brûle tout, de son aride cendre. |
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