| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| AUX AÏEUX D'IRLANDE |
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A Paul Morisse
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La saison est venue, où toutes nos pensées. |
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Comme au son éloigné de légendaires cors, |
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D'elles-mêmes s'en vont vers les choses passées. |
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Car c'est demain Novembre et la fête des Morts. |
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Le ciel d'où ruisselait tout à l'heure l'averse |
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Ne peut pas secouer ses nuages de plomb : |
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Arrachant aux rameaux des feuilles qu'il disperse, |
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Se lève par instants un vent sourd et profond. |
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Et moi, dans ce matin dont je sens l'atonie, |
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Soudain je songe à vous, mes aïeux oubliés, |
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Qui viviez dans les jours lointains de THibernie. |
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Race mélodieuse et race de guerriers. |
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Faire pleurer la harpe ou brandir la claymore, |
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C'étaient vos jeux, héros vaillants, jamais cruels ; |
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Des Bardes vous guidaient dans le combat sonore, |
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Et vous vous reposiez au chant des Ménestrels. |
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A vos cœurs il fallait d'idéales légendes. |
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Près de vos lacs voilés, près de votre océan ; |
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Et la Foi vous dompta, quand vinrent dans vos landes, |
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Une croix à la main, Patrice et Colomban. |
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La nature parlait à vos âmes profondes : |
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Vous alliez l'écoutant, de son mystère épris, |
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Pour vous les monts, les bois, les vallons et les ondes. |
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Tout vivait animé d'invisibles Esprits. |
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A travers le brouillard qui monte des clairières, |
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Vous croyiez voir glisser la Fée aux longs cheveux, |
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Alors que, pour danser dans les hautes bruyères, |
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Au lever du croissant vous allumiez des feux. |
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Votre main, large ouverte, était toujours loyale |
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Vous aviez la tendresse unie à la fierté ; |
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Et, dans la grande coupe, ardente et cordiale, |
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Vous buviez le désir de l'immortalité. |
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Quand cessait de rugir un moment la bataille, |
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Vous invoquiez l'orage et, les cheveux épars, |
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Vous rêviez près des rocs que l'âpre mer entaille ; |
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Et la glauque étendue emplissait vos regards. |
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La foudre vous tentait : au-dessus de vos têtes, |
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Des mânes de héros luttaient au firmament ; |
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L'éclair vous blanchissait. Puis un jour vous vous êtes |
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Mêlés, fier sang Gaël, au rude sang normand. |
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Vous avez retrouvé d'abord le flot sauvage, |
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Dont le reflet vous fit les yeux à jamais verts : |
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Puis vous êtes allés avec le Moyen Age, |
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D'un Océan farouche à de plus douces mers. |
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Vous n'étiez pas de ceux dont le glaive se rouille. |
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Pleins de la bondissante ivresse du départ, |
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Vous avez convoité la Sicile et la Pouille, |
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Entraînés par Tancrède et par Robert Guiscard. |
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Peut-être vos regards virent-ils Syracuse, |
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Taormine, Agrigente, aux temples désolés : |
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Peut-être, dans le soir, un fantôme de Muse |
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De son long cri divin vous a de loin hélés. |
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Si quelqu'un d'entre vous, trop fier de sa conquête, |
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Pour y planter sa race est demeuré là-bas, |
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Les autres revenus, la grande lâche faite, |
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Ont, au pays natal, raconté leurs combats. |
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Parmi vous il en est, âmes au Christ féales, |
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Dont le bras musculeux a voûté les arcs lourds ; |
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Ou lancé vers le ciel les flèches ogivales : |
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Salut, hommes pieux, maçons des anciens jours. |
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Vous aimiez les vitraux que le soir incendie, |
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Et dont l'ardeur s'embrase au rayon auroral ; |
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Et vos cœurs comprenaient la grave psalmodie |
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Qui monte lentement selon le Vespéral. |
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Oh ! qui dira la place, auprès des sanctuaires, |
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Où vous dormez, héros des temps évanouis ? |
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Vous êtes tous perdus en d obscurs ossuaires, |
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Vous dont le rêve ancien m'a fait tel que je suis. |
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Et pourtant loin d'Irlande, aux robustes haleines |
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Des Alpes, mes poumons se sont d'abord ouverts |
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Je suis né dans Valence, aux mémoires romaines, |
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Qui voit les monts bleuir dans ses horizons clairs. |
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L'écho des chants venus de la belle Provence, |
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Aux aèdes brunis par l'éternel été, |
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A bercé ma jeunesse, et j'ai dès mon enfance |
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Connu l'enchantement de l'antique Beauté. |
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Mais j'hérite de vous dans ces époques grises, |
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Où le Doute affaiblit les cœurs les plus virils, |
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L'âme d'un constructeur de mystiques églises, |
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Le désir du voyage et l'attrait des exils |
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Si j'aime, en purs contours, en immuables lignes |
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Les marbres se dressant dans l'or des matins bleus, |
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J'aime aussi les grands vols nostalgiques de cygnes, |
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S'enfonçant dans un ciel d'automne nébuleux. |
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Ah ! que toujours l'espace, avec son amplitude, |
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M'incite à souhaiter des espaces meilleurs : |
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Qu'à jamais une austère et sainte inquiétude |
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Me fasse soupirer vers l'immortel Ailleurs. |
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Que mon vœu de songeur et mon vœu de poète |
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Jusqu'à mon dernier jour demeurent d'accorder |
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L'élan ardent de l'âme à la forme parfaite. |
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Coupe d'or d'où le vin ne doit pas déborder. |
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Et que, les yeux fixés sur l'Idéal, je vive, |
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Gardant, aïeux perdus dans un brumeux lointain, |
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La richesse sans fond de votre ardeur pensive. |
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Harmonieusement unie au goût latin. |
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