| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| JULIÆ VALENTIIÆ AUGUSTÆ |
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A Victor Colomb.
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O Valence au grand cœur, toi qui m'as enfanté |
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A ces désirs du Beau, dont je suis tourmenté. |
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Et qui, me nourrissant d'une chaude lumière, |
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Dans mon âme éveillas le rythme la première : |
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Si quelque gravité se marque dans ma voix, |
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Si j'ai l'accent latin, Mère, je te le dois. |
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Sous mon front, j'emportais la rumeur de ton fleuve, |
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Afin d'en composer ma note antique et neuve ; |
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J'admirais, je touchais de mes pieuses mains, |
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Arrachés à ton sol, tes vestiges romains. |
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Et, romane, j'aimais ta belle cathédrale, |
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Où mon enfance avait reçu l'eau baptismale, |
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Ton Saint-Apollinaire au porche harmonieux. |
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Érigeant sa tour blanche et carrée en pleins cieux… |
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Et pourtant, toi toujours présente à ma pensée, |
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Depuis sept ans déjà, Mère, je t'ai laissée ! |
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J'ai laissé sous ta garde, au sommet du coteau, |
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Dans l'enclos vert, planté d'ifs sombres, le tombeau |
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Où ce qui fut mon père et ma mère repose : |
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La maison du passé pour moi resterait close |
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Car, la maison natale, elle n'est plus à moi… |
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Ma fortune a suivi la singulière loi |
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Qui préside au destin inquiet des poètes : |
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Quittez, leur dit le sort, la terre dont vous êtes. |
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Allez vers l'horizon ! |
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Allez vers l'horizon ! Et moi je suis parti. |
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L'Italie au grand nom, tout de gloire serti, |
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Me tentait. J'ai couru par les côtes Ligures ; |
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J'ai vu les flots, les flots, les flots aux fraîcheurs pures, |
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Dans l'infini du soir s'élancer, écumeux ! |
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Gênes m'est apparue avec ses mille feux. |
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Mais l'Ombrie, endormie en son rêve tranquille, |
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M'invitait ; et, là-bas, cette mystique ville, |
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Assisi, pour toujours assise dans sa paix, |
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Sembla vouloir longtemps me garder à jamais. |
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Florence m'a tendu dans sa coupe élégante, |
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Sa coupe de Prêtresse et non pas de Bacchante, |
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Le philtre de beauté, d'un geste sculptural. |
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La Toscane aux cieux purs, conseilleurs d'idéal, |
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De sa noble lumière encore m'enveloppe ; |
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Et si je n'ai pas vu la vive Parlhénope, |
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Mon souhait est d'aller quelque jour y songer, |
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Dans l'éternel printemps, qui fleurit l'oranger. |
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Il me faudrait encor te dire ici, Valence, |
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Ce que Rome m'a dit, quand j'errais en silence, |
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Méditativement, du Tibre à l'Aventin. |
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Oui, la Ville, un peu triste, avec l'azur lointain |
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Des monts d'Albe, des monts de la douce Sabine, |
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La Ville solennelle au soleil qui s'incline, |
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Plus que l'hôte, j'en fus, de cœur, le citoyen ! |
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J'y souffris : mais souffrir, pour notre âme est un bien, |
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Quand la souffrance en elle éveille l'énergie |
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Et que, de ses douleurs, elle sort élargie. |
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Ainsi, dans l'Italie exquise, où m'a porté |
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Mon lyrique destin, je suis toujours resté. |
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Peut-être lentement ma fosse s'y prépare : |
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La charmeuse, elle a fait ma veine moins avare ! |
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Mais toi, pays natal, dis, ne verras-tu pas |
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L'exilé, quelque soir, reparaître, un peu las ? |
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Oui, ne voudra-t-il pas, fatigué de voyages. |
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Redemander la paix ancienne à tes feuillages, |
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Le long du Rhône, ainsi qu'autrefois s'égarer ; |
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Sur des tombeaux moussus, s'incliner et pleurer ? |
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Éveiller les échos divins de Faventine, |
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Comme aux temps effacés de l'extase enfantine ; |
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D'un pied redevenu léger, tout seul gravir, |
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Dans l'air limpide où bat l'aile du souvenir |
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Et tandis que rougit la mûre au bord des sentes, |
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Parmi des cris d'oiseaux, tes Baumes fleurissantes ? |
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Qui répondra ? Lui-même il ignore aujourd'hui |
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Ce que sera demain, l'obscur demain pour lui. |
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Mais, dans ce lumineux exil où tout l'enchante, |
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Il garde, il te l'a dit, ta mémoire vivante. |
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El, s'il ne revient pas, ton enfant, vers tes bords, |
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Embrasser les amis ou visiter les morts, |
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Toujours il t'enverra, dans sa tendresse émue, |
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Les hommages d'un cœur pieux qui te salue ; |
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Et, partis de si loin, purs et nombreux, ses vers. |
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Te sembleront plus doux, te resteront plus chers. |
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