| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| PRIMAVERA |
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A Eugène Hollande.
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Poètes dont le nom harmonieux se grave |
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Peu à peu dans un ferme et reluisant airain, |
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Préparez la sixtine et préparez l'octave, |
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Pour rythmer vos transports sur un mode serein |
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Hier, à l'âtre en feu vos têtes appuyées |
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Confusément roulaient les pensers de l'hiver, |
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Avec l'obsession des campagnes noyées, |
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De la terre fangeuse et du ciel gris de fer. |
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Cette saison de pluie éternelle ou de neige, |
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Qu'éclaire seul parfois quelque triste couchant, |
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Elle éloignait les Sœurs, chaste et divin cortège ; |
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Elle éteignait en vous les puissances du chant. |
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Vous murmuriez, saisis d'une anxieuse crainte : • |
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Qui sait si les beaux vers naîtront de nous encor ? |
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Et le vent désolé, poussant plus haut sa plainte, |
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Faisait douter du sûr retour des heures d'or. |
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Vos yeux voyaient là-haut, dans l'espace livide. |
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Les Hyades, versant leurs urnes à torrents : |
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Fous, vous vous débattiez dans l'angoisse et le vide, |
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^Pleins de songes flétris et pleins d'espoirs mourants. |
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Vos pures visions pleuraient, belles proscrites. |
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Puis s'évanouissaient dans les funèbres cieux. |
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Mais à présent chantez, mais à présent, oh ! dites, |
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Dites qu'ils sont finis les longs jours pluvieux ! |
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La terre au sein profond, que le soleil caresse, |
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Palpite. C'est l'éveil du jardin parfumé ; |
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C'est le tressaillement de l'immortelle ivresse : |
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Avril en s'en allant sourit au nouveau Mai. |
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Ce mois, les cheveux lourds de ses roses nouvelles, |
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Ce mois qui chante, il a sur la bouche un rayon ; |
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Il est ceint de feuillage ; à son front bat des ailes, |
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Comme au front de Psyché le jeune papillon. |
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Les collines se font joyeuses et plaisantes, |
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Les Heures du matin vont riant sur nos pas, |
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La douceur de l'azur se mire aux eaux luisantes, |
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Qu'étoilent de leurs fleurs les pâles nymphéas |
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Tout n'est que lys, muguets, narcisses, anémones ; |
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Il flotte des chansons dans l'air musicien. |
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Car il a triomphé, nous tendant ses couronnes, |
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Le beau Printemps, aimé d'Ange Politien. |
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