| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| A CHARLES GUERIN |
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Ceux qui, n'étalant pas la rouge passion, |
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Ainsi qu'un vin brutal qu'on verse dans un verre |
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Grossier, ont enfermé leur pure émotion |
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Dans le contour serré d'une forme sévère ; |
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Et dont l'art délicat, sans jamais offenser |
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Dans notre âme le sens sacré de l'harmonie, |
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Avec enchantement fait rêver et penser : |
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Ceux-là furent doués d'un bienfaisant génie. |
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Au matin de la vie ils resteront aimés |
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Par les adolescents qu'un noble songe mène. |
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Ils charmeront la vierge en des soirs embaumés, |
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Et leur temple sera dans la mémoire humaine. |
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Aussi, modestement fier de l'œuvre accompli, |
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Au tombeau, toi qui viens si vite de descendre, |
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Charles Guérin, mon cœur ne craint pas que l'oubli |
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D'un souffle injurieux prenne et sème ta cendre. |
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Échos mystérieux et, tout ensemble, clairs, |
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D'une douleur enfin par la foi consolée, |
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Au murmure onduleux des ombrages, tes vers |
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Se mêlant, font plus grave et plus douce une allée |
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Leur transparence sombre a cette profondeur |
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Des eaux, où le feuillage, empli de ciel, se mire : |
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Octobre y mit sa lente et pénétrante odeur ; |
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On voit quelque statue, en sa mousse, y sourire. |
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L'émotion en nous prolonge leur accent. |
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Divinement, après la simple bucolique |
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Et les après-midi de la Bible, on y sent |
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Tomber le soir avec sa paix évangélique. |
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Et l'Amour, que la nuit ne peut pas assoupir, |
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L'Amour, plein du regret de sa haute patrie, |
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Y tend vers l'autre monde, en un brûlant soupir, |
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L'effort ensanglanté de son aile meurtrie. |
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Sans t'avoir jamais vu dans tes jours d'ici-bas, |
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Je te sentais une âme un peu sœur de la mienne. |
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Tous les deux nous allions, presque du même pas, |
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Entre la Muse antique et la Muse chrétienne. |
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Je me disais : peut-être à la fin d'un été, |
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Au moment lumineux où le soleil décline, |
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Il s'en viendra vers moi, dans la sérénité |
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Du couchant, réfléchi de colline en colline. |
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J'en verrai sur son front s'allonger la lueur. |
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Ce sera l'heure où tout en nous se purifie : |
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Il me dira son âme, il m'ouvrira son cœur, |
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Je saurai le secret tout entier de sa vie. |
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Sous le ciel, maintenant sans flamme et verdissant, |
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Nous enveloppera la vaste paix champêtre. |
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Je lui murmurerai : Quelle douceur descend ! |
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Et je le bénirai, puisque je suis un prêtre. |
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Mais non, ma main n'a pas senti frémir ta main ! |
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Ce Dieu jaloux, qui fait les brèves destinées, |
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T'ouvrit la grande mort, ô frère de Samain, |
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Compagnon, celui-là, de mes belles années. |
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Il partit le premier, à peine mûr encor ; |
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Sa forme brusquement s'effaça de la route. |
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Tu t'en vas après lui, chanteur au style d'or : |
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Vous vous étiez aimés : il t'attendait, sans doute. |
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Comme je l'ai pleuré, je te pleure aujourd'hui, |
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Tandis que le printemps mélancolique hésite, |
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Par un matin de brume, où nul rayon n'a lui, |
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Devant un indécis, devant un pâle site. |
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Et, pour te témoigner ma douleur, j'ai voulu. |
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Avant que mai charmant ait fleuri la tonnelle, |
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Dédier à ton nom de poète et d'élu |
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Cette discrète fleur, tendrement fraternelle. |
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