| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| DISTIQUES A NOVEMBRE |
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Novembre, dont le front penché ressemble au mien, |
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En traînant ton manteau de brume, tu reviens. |
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Tu reviens : et mon cœur,plus lourd d'un an, t'accueille, |
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Dans ce jardin rempli par la chute des feuilles. |
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Ah ! lu vas, une fois de plus, morne saison, |
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Amasser la pesante neige aux horizons ! |
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Et, des coteaux flétris au vide de la plaine, |
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Je t'entendrai gémir tes longues cantilène. |
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Et tu me glaceras de tes noirs frissons, toi |
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Qui fais, sur les chemins, crier les vieilles croix. |
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O Novembre, par qui, dans leur seizième année, |
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Tant de vierges s'en vont, en pleine fleur fanées : |
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Novembre, dont les glas, au soir de la Toussaint, |
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Ont longuement pleuré, pareils à des tocsins ! |
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Je le puis maintenant savourer mieux, ton charme |
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Plus que jamais mon cœur est saturé de larmes, |
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Car un harmonieux enfant, dont je formai |
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L'âme neuve, est parti, peut-être pour jamais. |
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Et mon âme, à ce seuil de l'hiver, est plus seule |
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Que ne sont, remuant la tête, les aïeules. |
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Or, je veux justement, Novembre, que, pour lui. |
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Tu m'accordes le long sommeil des lentes nuits, |
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Afin que, lui montrant mieux la route tracée, |
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Par mon calme, de loin, j'ordonne ses pensées. |
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Souhaitant qu'il revienne à moi, dans quelque avril, |
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Mûr, et le cœur vibrant de poèmes virils. |
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Car je le suis, là-bas, tendre comme une mère, |
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Moi qui l'ai dégoûté des choses éphémères… |
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Mais, tu n'as pas toujours, Novembre, ce front lourd ; |
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Tu sais nous accorder d'inoubliables jours. |
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On dirait que le clair Octobre se prolonge ; |
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On se sent entraîné sur le chemin des songes. |
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On trouve souriant même un Carapo-Santo |
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Le chant des paysans fait vibrer les échos. |
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Dans l'air, dont la clarté redevient caressante, |
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Il flotte un souvenir de vendanges récentes… |
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Ces jours, où l'an qui meurt attendrit son adieu, |
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Ils pourront me donner des instants radieux. |
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Puis reviendra, battant mes fenêtres, la pluie : |
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Les chères visions seront toutes enfuies. |
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Par les champs dépouillés, par les coteaux, le vent. |
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De nouveau, poussera ses grands cris émouvants |
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Et toujours renaîtra, saintement ignorée, |
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Ma tristesse, et, tout seul, dans l'ennui des soirées, |
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Je redirai les vers de cet enfant lointain, |
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Dont les destins encor s'agitent incertains. |
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Et mon cœur désolé n'aura pour se distraire |
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Que l'âtre, où le £eu meurt aux braises cinéraires. |
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