| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| LA LAMPE |
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A D. Gregorio Frangipani.
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Ce moine est seul gardien de son vieux monastère, |
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Qui domine la plaine aux souriants lointains. |
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Je regarde sa face ardente et volontaire : |
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Il est bien l'héritier des grands Bénédictins. |
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Dans ses veines le sang d'aïeux illustres coule. |
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Son front ample me dit son rayonnant cerveau ; |
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Il a l'horreur du bruit et de l'aveugle foule ; |
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Il n'a pas foi beaucoup dans noire Age nouveau. |
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Ensemble, devisant de doctrines mystiques, |
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Nous allons par le calme et profond corridor, |
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Où le soleil d'été, sur le pavé de briques, |
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De place en place pose une sandale d'or. |
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Vous, dit-il, qui venez chercher la solitude, |
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Qu'elle vous soit propice, à l'abri de ces murs. |
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Moi je me suis fait d'elle une chère habitude, |
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Car les contacts humains sont trop souvent impurs. |
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L'Œuvre que vous rêvez aura plus de puissance, |
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Venant ainsi du fond de l'ombre et du secret : |
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Les nuits y verseront de leur magnificence ; |
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Le mystère du cloître y mettra son attrait. |
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Les yeux toujours plongés dans la paix des espaces, |
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D'ici vous parlerez, d'un accent solennel, |
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Non aux passants du siècle, épris des biens fugaces. |
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Non à l'homme d'un jour, mais à l'homme éternel. |
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Voici, voici la chambre où, pour vous, les journées, |
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Longtemps pourront couler avec enchantement, |
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Toutes, de poésie et de science ornées. |
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Vous y verrez les soirs tomber pieusement. |
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Mais prenez cette lampe ancienne, où l'huile brûle |
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Avec lenteur, ainsi qu'à celles du Lieu saint : |
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Je vais vous laisser seul devant le crépuscule, |
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En face de ces monts où le soleil s'éteint… |
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Je demeure charmé des paroles de l'hôte. |
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L'horizon m'apparaît, suave, indéfini ; |
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Je contemple la chambre : elle est sévère et haute |
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Une Madone y songe, en un tableau jauni. |
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Le circulaire vol des hirondelles crie. |
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Pour saluer encor l'azur décoloré. |
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L'ombre a noyé déjà la plaine de l'Ombrie, |
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Et cet asile heureux, longuement désiré. |
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Préside à mes travaux, lampe bénédictine, |
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Docte lampe, amicale aux moines d'autrefois ; |
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Inspire-moi l'effort patient qui s'obstine |
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A scruter âprement d'hiératiques lois. |
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Verse une clarté pure à mes veilles ferventes. |
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Pleine d'une huile d'or, oh ! fidèlement luis. |
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Et rends-moi chaque fois plus ardemment vivante ? |
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Ces vérités qui font resplendir les minuits. |
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Oui, dans la solitude où mon esprit s'exile, |
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Loin du monde féroce et de ses bruits menteurs, |
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O lampe, que jamais ta flamme ne vacille |
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Sous le souffle des noirs démons déprédateurs. |
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Tu me protégeras de leur foule haineuse, |
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En ces moments sacrés faits pour la vision |
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Où, la fenêtre ouverte à la nuit lumineuse, |
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Je lirai l'exaltant Songe de Scipion. |
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D'En-Haut il me viendra de solennels messages, |
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Tandis que, poursuivant mon austère dessein, |
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J'irai, partout puisant la doctrine des Sages, |
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De l'antique Boèce à Marsile Ficin. |
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Et, jusqu'à l'heure vague où l'aube va paraître, |
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Sous ta jaune clarté qui dorera mon front, |
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O lampe, en tressaillant, je trouverai peut-être |
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Quelques divins pensers dont les âmes vivront. |
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