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Que le printemps sourie aux flancs de tes coteaux, |
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Ou que le bel été rayonne sur tes eaux : |
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Dans la paix du matin, comme aux heures pensives |
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Du soir, qui fait rentrer les barques vers tes rives ; |
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Sous l'écume mêlée à ton profond saphir, |
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Tu me sembles, ô lac, rouler un souvenir. |
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Quelle image te hante à jamais, Trasimène ? |
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Est-ce Annibal, vainqueur de la force romaine ; |
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Et te rappelles-tu combien de soldats morts |
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Rougirent de leur sang tes vagues et tes bords ? |
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Non : une radieuse, une pure mémoire |
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Bannit ces visions de défaite et de gloire. |
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François vint dans ton île un jour. Ah !Séraphin ! |
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Il aurait souhaité d'y demeurer sans fin. |
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Les élans de son âme émurent ton silence : |
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Tu connus son extase et vis sa pénitence. |
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Au sable du rivage il mouilla ses pieds nus : |
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Puis soudain il partit, tu ne le revis plus… |
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Son zèle l'emportait, l'apôtre ardent et tendre, |
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Et, magnanime, avant de mourir sur la cendre, |
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Il voulait, dans l'Église et dans l'humanité, |
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Répandre les ferments de sa fraternité. |
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Mais tu n'as pas en vain reflété son visage : |
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Un rayon de son nimbe est sur toi, d'âge en âge. |
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C'est lui que vient chercher ici le voyageur : |
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Car les siècles séduits courent à son odeur. |
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Tes brises, de lui seul encor sont parfumées ; |
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Et tes ondes toujours en resteront charmées. |
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