| CHANTS D'OMBRIE ET DE TOSCANE |
| SAINT FRANÇOIS A LA CIGALE |
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A Charles Le Goffic.
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Le poudroyant Midi, de sa clarté précise, |
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Découpe les coteaux silencieux d'Assise ; |
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L'alouette, sans voix, se cache dans le blé ; |
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L'air, où rien ne frémit, sent le myrte brûlé. |
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C'est l'heure morne où, seule, une cigale crie |
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C'est l'implacable été sur l'immobile Ombrie. |
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A ses frères, ayant ordonné le sommeil, |
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Pour entonner encore un cantique au soleil, |
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François, le fou divin, s'en va, les mains ouvertes. |
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Les pins l'ont appelé sous leurs aiguilles vertes : |
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Il sourit doucement d'un sourire du ciel ; |
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Et, comme s'il venait, ainsi qu'Ézéchiel, |
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De contempler l'ardeur des flamboyantes Roues, |
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Il tressaille, et l'on voit une flamme à ses joues. |
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L'Esprit l'a ressaisi : voici qu'il va chanter, |
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Car son cœur est trop plein pour ne pas éclater, |
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O toi, dit-il. ô toi, stridente dès l'aurore. |
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Harmonieuse enfant, créature sonore |
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Que bercent les grands pins dans leur chaude épaisseur. |
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Musicienne d'or, que je nomme ma sœur, |
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O cigale, en vigueur allègre, qui t'égale ? |
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Vibrante, crépitante, exultante cigale, |
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Ta voix infatigable est l'hymne de midi : |
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Et, t'écoutant crier, mon cœur rouge a bondi, |
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Bénissant la lumière illimitée et blanche. |
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Qui, royale, du sein du Roi des Rois s'épanche. |
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Pauvrette, comme toi nous allons, l'âme en feu, |
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Insoucieux de tout, fors de bien louer Dieu. |
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La Nature nous voit, dans notre zèle agile, |
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Pleins du tressaillement sacré de l'Évangile, |
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Des sandales aux pieds, passer le long des champs : |
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Chanteuse, comme toi nous ne sommes que chants. |
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Mais avec les beaux jours, fille de la lumière, |
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O cigale d'été, tu mourras tout entière, |
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Tandis que nous, tournés vers l'immuable jour, |
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Nous trouverons qu'il fait clair et chaud dans l'Amour. |
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Ainsi nous connaîtrons la vie harmonieuse. |
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Jusqu'à l'heure où la Mort s'en viendra, gracieuse. |
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O bons frères Mineurs, dira-t-elle, venez ; |
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Soyez entre mes bras comme des nouveau-nés : |
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J'ai la clef des jardins de la Joie infinie, |
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C'est par moi que, sans fin, au Christ on communie. |
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Vite !vous danserez, autour du firmament, |
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Une danse d'amour sempiternelle ment. |
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Lui-même, le Seigneur, présidera la fête : |
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Car c'est le Coryphée et l'éternel Poète. |
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Son cœur est comme un luth pour sa divinité, |
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Et le ciel vibre au chant de son Humanité. |
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Telle nous parlera la bonne Mort candide… |
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Et nous, les yeux fixés sur la paix du splendide |
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Azur, sentant les jours terrestres révolus, |
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Nous mourrons du trépas radieux des Élus. |
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Jésus, nous ayant fait grande miséricorde, |
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Tous, à son luth vivant nous serons une corde. |
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A la gloire du Père, il tirera de nous, |
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Dans les éternités, des sons perçants et doux : |
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Et nous jubilerons, et nous battrons des ailes, |
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Dans l'immortel Été cigales immortelles ! |
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Il dit, et se découvre en silence le sein, |
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Car son cœur brûle. Alors, s'envolant d'un vieux pin, |
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La cigale, tandis qu'il se pâme, extatique, |
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Vient chanter sur le cœur du Père séraphique. |
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