CHANT CINQUIÈME |
L’INVASION |
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Salut aux fiers sapins, hôtes des lieux rebelles, |
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Des incultes hauteurs superbes sentinelles, |
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Seuls vivants, seuls debout sur ces rochers hardis, |
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Derniers jardins du rêve au labour interdits ! |
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Salut ! rocs abrités des tempêtes civiles, |
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Où n’atteint pas le flot des multitudes viles, |
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Où dorment les proscrits des peuples et des rois, |
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Et d’où la liberté s’élança tant de fois ! |
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Là, rangés en conseil, comme leurs aïeux celtes, |
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Autour des troncs sacrés, non moins forts, non moins sveltes, |
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Nos conscrits entouraient, dans l’ombre et sous le vent, |
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Leur vieux docteur pareil au druide savant. |
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De son grand cœur, troublé de sentiments contraires, |
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Ses paroles sortaient moins vives et moins claires : |
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Il annonçait des jours prévus et souhaités, |
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Mais le rire avait fui de ses yeux attristés. |
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« Mes enfants, disait-il, vos mères sont en joie : |
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Du sanglant recruteur vous n’êtes plus la proie : |
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Vous n’irez pas mourir, loin du pays natal, |
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Écrasés sous le char de cet homme fatal. |
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Ses sauvages décrets tombent avec lui-même ; |
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Vos fronts ne portent plus son cruel anathème ; |
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Rentrez dans vos maisons, vous n’êtes plus proscrits ; |
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Rendez votre labeur à nos champs appauvris. |
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Quittez ces fusils vains ! reprenez vos charrues. |
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Dieu ramène chez nous des fêtes disparues. |
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Nos hameaux vont revoir leurs enfants dispersés, |
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Et l’autel tout joyeux attend les fiancés. |
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Des paroles de paix volent de bouche en bouche. |
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Des soldats sont venus, qui n’ont rien de farouche ; |
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Étrangers et vainqueurs, ils s’offrent pour amis ; |
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Opprimés comme vous, comme vous insoumis, |
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Délivrés comme vous de l’oppresseur du monde, |
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Leur victoire est la vôtre ; elle sera féconde. |
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Donc, sous nos toits exempts de honte et de dangers |
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Supportons sans orgueil ces hôtes passagers. » |
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Il dit ; puis il ajoute, ému dans son langage, |
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Maints détails, maints conseils dictés par un cœur sage, |
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Sur les signes du temps, sur ces fils de nos rois |
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Oui nous rendaient la paix et de plus douces lois ; |
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Sur l’avenir que nul n’entrevoyait naguères |
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Et qui s’ouvrait au monde après ces lourdes guerres. |
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Pierre, ayant écouté, restait silencieux. |
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Dans l’immobile aspect de son corps, de ses yeux, |
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Son esprit tourmenté qui creuse et se consulte |
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Trahissait les efforts d’un grand travail occulte, |
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Et le ferme vouloir d’accomplir, malgré tout, |
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Son dessein, quel qu’il fût, et d’aller jusqu’au bout. |
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C’était, pour lui, l’instant où s’ouvrent les deux voies, |
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L’une d’âpres combats, l’autre de molles joies ; |
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Nul devoir absolu n’ordonnait de choisir |
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La route ardue au lieu du facile plaisir. |
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Libre, enfin, il pouvait tenir la foi promise : |
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Pernette l’attendait, souriante, à l’église. |
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Sans doute, à de moins fiers, à de moins généreux, |
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L’honneur lui-même aurait conseillé d’être heureux. |
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Mais il est de ces cœurs naïfs et magnanimes |
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Portés à leur insu vers les fautes sublimes : |
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Au prix de maints dangers, quand, proscrit, pauvre, errant, |
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Pierre avait refusé ses bras au conquérant, |
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De nos soldats nombreux forçant la lassitude |
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Cet homme répandait au loin la servitude ; |
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Ses drapeaux triomphaient ; les enfants du pays |
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Étaient envahisseurs et non pas envahis. |
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Voilà que le torrent, refoulé dans sa course, |
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Porte chez nous la guerre et remonte à sa source ; |
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Et Paris étonné voit, sans croire à ses yeux, |
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Le Scythe impur campé sur le sol des aïeux. |
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Pour nous tous, ô Français, souvenir plein de rage, |
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La terre maternelle a subi cet outrage ! |
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C’est le crime d’un homme, il n’en subsiste rien ; |
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Mais la haine en doit vivre au cœur du citoyen. |
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Que d’affronts au foyer sous l’ardoise ou le chaume. |
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Après ce grand affront fait à tout le royaume ! |
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Faudra-t-il donc subir, muet, pâle et tremblant, |
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Les caprices hautains du Barbare insolent ? |
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Mais Pierre avait au cœur, exaltés dès l’enfance, |
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Tous les nobles orgueils qu’un tel servage offense ; |
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Il avait respiré deux âmes à la fois, |
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Les leçons du vieux prêtre et la fierté des bois. |
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Chez lui, l’amour du sol et du clocher rustique |
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S’ornait des souvenirs de l’héroïsme antique. |
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Il avait lu, transcrit de ses robustes mains |
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Vos sublimes conseils, précepteurs des humains ! |
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Ces grands vers qui, trouvant quelques âmes dociles, |
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Nous poussent du côté des vertus difficiles. |
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Un rapide combat se livra dans son cœur ; |
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Il en sortit navré, mais il était vainqueur ; |
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Et d’un accent profond : |
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Et d’un accent profond : « Certes, je hais cet homme |
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Comme je hais le mal, de quel nom qu’il se nomme ; |
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Et, de mes faibles mains, je voudrais ardemment |
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Être pour quelque chose en son écroulement ! |
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Aussi, c’est pour moi-même une injure soufferte |
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De voir d’autres que nous triompher de sa perte, |
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D’avoir des alliés dans l’œuvre d’aujourd’hui… |
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Sa chute est une affaire entre la France et lui ! |
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Lui l’insolent orgueil, nous la fierté rebelle, |
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Nous devons seul à seul vider notre querelle, |
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Arrière l’étranger, ce vainqueur de hasard ! |
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De ma juste vengeance il me prend une part. |
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Cet homme doit tomber ! mais soyons-en la cause ! |
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Du sort de mon pays que mon peuple dispose. |
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Nous seuls du Corse impur sommes les vrais vainqueurs ; |
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Son joug était brisé déjà dans tous les cœurs, |
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Il régnerait encor, malgré vous, invincible, |
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Si nous l’avions voulu de ce vouloir terrible |
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Dont l’Europe a subi l’indomptable vertu, |
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Quand pour la liberté la France a combattu ! |
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La guerre a fait ce trône, elle peut le défaire ; |
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Il n’a pas dans le sol sa force héréditaire ; |
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Qu’il en soit rejeté par le peuple en courroux, |
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Mais que nul étranger ne commande chez nous ! |
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Cette terre est à nous, faite par nos ancêtres ; |
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Nous y devons, comme eux, vivre et mourir en maîtres ; |
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Nous seuls avons le droit d’en barrer le chemin, |
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D’y marcher librement, les armes à la main ; |
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Nous n’y devons souffrir, debout à cette place, |
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De chefs et de soldats que ceux de notre race ; |
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Et nul dans nos maisons ne doit trouver accueil |
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Sans déposer, d’abord, son glaive sur le seuil. |
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Savons-nous quel dessein, de leurs cités lointaines, |
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Pousse vers nos hameaux ce flot de capitaines ? |
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Ce n’est pas notre honneur qu’ils y viennent venger ; |
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S’ils se disent amis, leur dire est mensonger. |
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Moi, je n’accepte pas cette alliance altière ; |
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Je leur tendrai la main, mais hors de ma frontière, |
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Quand ma terre écartant des voisins mal venus |
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Ne verra plus flotter ces drapeaux inconnus. |
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Tant qu’ils osent camper sur le champ de mes pères, |
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Je maudis, je combats ces hordes étrangères ! |
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Souffrirez-vous, amis, des hôtes oppresseurs |
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Dormant sous votre toit et servis par vos sœurs ? |
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Moi, plutôt que de voir, au foyer qui s’indigne, |
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Pernette leur verser le vin de notre vigne, |
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Et ces chefs lui sourire, et ma mère, humblement, |
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Pétrir pour leur festin le beurre et le froment, |
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J’irais seul assaillir l’odieuse cohorte, |
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Du logis profané je briserais la porte, |
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Et, la torche à la main, de ces maîtres impurs |
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Par le fer et le feu j’affranchirais nos murs. |
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Si vous sentez au cœur quelque chose qui vibre, |
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Une haine, un amour, le besoin d’être libre, |
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Si nous voulons prouver qu’à l’abri de nos bois, |
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Lorsque nous avons fui, bravant d’injustes lois, |
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Fiers entre tous, bien loin que le cœur nous défaille, |
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Nous avons craint d’exil et non pas la bataille, |
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Rentrons dans nos hameaux, les armes à la main ; |
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Envers et contre tous frayons-nous un chemin, |
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Et chassons l’étranger qui prétend faire grâce |
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150 |
En nous laissant chez nous reprendre notre place. » |
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Maints avis commençaient de jaillir à la fois ; |
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D’un geste le vieillard contint ces jeunes voix ; |
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Il dit : |
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Il dit : « Sachons mêler clairvoyance et courage, |
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Et regardons, amis, plus loin que le village. |
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C’est là-bas que se forme, en de noirs horizons, |
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L’essaim d’envahisseurs qui remplit nos maisons : |
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Avant notre humble bourg ils ont soumis la ville. |
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Qu’on écrase un frelon, il en reviendra mille, |
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Ardents à nous punir de ce coup généreux |
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160 |
Que la grande cité n’osa tenter contre eux. » |
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Alors le jeune chef : |
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Alors le jeune chef : « Eh bien, qu’on nous imite ! |
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L’insolent visiteur disparaîtra bien vite. |
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Qu’on s’indigne avec nous de cet affront commun, |
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Et tous seront sauvés par l’effort de chacun. |
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Que le moindre clocher sonne le glas d’alarmes ; |
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Que chacun sous son toit se dresse avec ses armes ; |
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Que tout hameau lointain vierge de l’étranger |
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Coure au-devant du flot qui nous veut submerger ; |
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Que dans un mur vivant bloc à bloc on se serre ; |
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Qu’un grand orage humain se soulève de terre, |
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Et, comme nos aïeux l’ont su faire autrefois, |
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Qu’il pousse devant lui les rochers et les bois ! |
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Que tout homme jaloux d’une sœur, d’une femme, |
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Ayant à lui son champ et sa fierté dans l’âme, |
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Que tout chef d’une race et tout enfant pieux |
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Qui sait sous quel gazon reposent ses aïeux, |
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Jurant de recouvrer cette place usurpée, |
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Frappe un coup de sa faux, s’il manque d’une épée ! |
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Et, certes, nous verrons ces torrents d’ennemis |
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Des villes et des bourgs promptement revomis, |
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Et nous redeviendrons, d’insultés que nous sommes, |
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Libres, maîtres chez nous, comme il sied à des hommes. |
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Les yeux du vieil ami brillèrent un moment ; |
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Puis, secouant la tête, il reprit tristement : |
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« Quels vengeurs reste-t-il aux campagnes désertes ? |
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La terre sera longue à réparer ses pertes. |
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Est-ce avec des vieillards, des femmes, des enfants, |
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Que vous repousserez ces soldats triomphants ? |
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La guerre a dévoré toute notre jeunesse. |
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D’où crois-tu qu’un essaim de vaillants nous renaisse ? |
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Épuisant notre sève en ses longues fureurs, |
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Le Corse nous a pris nos derniers laboureurs. |
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Quels bras armerez-vous du fer de nos charrues, |
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Contre ces légions incessamment accrues ? |
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Quand tu soulèverais, des fermes aux châteaux, |
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Tout ce qui peut brandir la massue ou la faux ; |
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Quand les rochers, contre eux, jailliraient de la terre, |
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Opposant vainement ta fronde à leur tonnerre, |
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Tu n’entamerais pas l’airain de leurs canons… |
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200 |
Vous seriez brisés tous, sans que l’on sût vos noms. » |
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Le jeune homme éclata, s’écriant : « Que m’importe |
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Si, ma cause étant juste, une autre est la plus forte ! |
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Je vais mon droit chemin, je ne veux rien prévoir. |
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Mon âme, en moi, me dit que je fais mon devoir. |
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205 |
Qui sait ? un coup frappé par une main hardie |
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Peut des plus vils cailloux tirer un incendie. |
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Peut-être un feu sacré, dans le sol endormi, |
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Doit, en s’y réveillant, dévorer l’ennemi ! |
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Si j’ai su l’allumer, qu’importe que j’en meure ! |
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Un affront a souillé ma race et ma demeure ; |
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Tout mon cœur a frémi de voir sur notre seuil |
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Un hideux étranger debout dans son orgueil. |
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Je ne souffrirai pas, moi vivant, que l’on dise |
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Que j’ai laissé servir ma mère et ma promise, |
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215 |
Qu’un maître ou qu’un rival m’a causé de l’effroi, |
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Et qu’un soldat stupide a commandé chez moi. |
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Aux armes ! que l’issue en soit heureuse ou triste, |
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Mon cœur parle trop haut pour que je lui résiste, |
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Il m’ordonne d’agir et d’aller où je vais… |
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220 |
Sentez-vous comme moi, faites comme je fais ! » |
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Les cœurs avaient reçu l’étincelle guerrière |
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Et ce cri s’éleva : |
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Et ce cri s’éleva : « Nous ferons comme Pierre ! |
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Nous vivrons, nous mourrons sous son commandement. » |
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Et tous les bras levés confirmaient ce serment. |
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225 |
Et le vieillard se tut, sachant qu’il est des heures |
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Où le cœur en remontre aux têtes les meilleures ; |
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Et, gardant ses conseils pour une autre saison, |
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Au cri venu de l’âme il soumit sa raison. |
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Il connaît bien d’ailleurs, l’ayant formé lui-même, |
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230 |
L’indomptable vouloir du jeune chef qu’il aime. |
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Puis il goûte en secret le dessein qu’il combat ; |
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Des mêmes passions il sent son cœur qui bat. |
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Car, sous les jougs divers que la foule tolère, |
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Lui, toujours, a frémi de honte et— de colère ; |
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235 |
Et, le despote à bas, il s’agit de venger |
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L’affront qu’imprime au sol la main de l’étranger. |
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Or, sans autre discours — la parole étant vaine |
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Quand l’âme est résolue et l’action prochaine, — |
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Mais, longs à s’embrasser, à se serrer la main, |
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240 |
Pierre et le bon docteur se dirent : « A demain ! » |
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Guettant l’heure propice au grand coup qui s’apprête, |
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Le jeune chef veillait dans la forêt discrète. |
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L’ardent vieillard, béni du peuple des hameaux, |
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Reprit sa course active à soulager les maux ; |
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245 |
Semant sous chaque toit ses paroles habiles, |
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Il disposait les cœurs à des œuvres viriles. |
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Le foyer des amis l’attendit tout le soir, |
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Et son retour, hélas ! y trompa leur espoir. |
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Il rentrait seul !… Pourtant il avait, ô chimère, |
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250 |
Promis l’époux, le fils, à l’amante, à la mère ! |
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Il prédisait à tous la paix, un âge d’or !… |
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L’homme au sceptre sanglant régnerait-il encor ? |
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Quel danger imprévu, quelle entrave nouvelle |
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Retient l’absent chéri loin du seuil qui l’appelle ? |
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255 |
Les questions volaient autour du vieil ami. |
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Lui, contre leur assaut par avance affermi, |
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Grave, mais d’un ton fait pour écarter la crainte, |
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Vanta le jeune chef et leur dit tout sans feinte, |
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Annonça le combat contre les étrangers. |
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260 |
Ne cachant ni l’honneur du coup ni ses dangers. |
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Un cœur de mère en vain comprime ses alarmes, |
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Rien n’est plus clairvoyant que ses yeux sous leurs larmes ; |
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D’un regard infaillible, en l’acceptant de nous, |
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Elle juge un espoir qu’elle implore à genoux. |
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265 |
Hier, tous étaient joyeux, la paix était certaine… |
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Un indicible effroi durait chez Madeleine. |
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De sa longue douleur, plus légère un moment, |
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Elle reprit le poids sans nul étonnement, |
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Et son deuil, sous le coup que le sort lui renvoie, |
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270 |
Resta silencieux comme l’était sa joie ; |
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Forte et pieuse, au fond de son cœur qui se fend |
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Elle ne blâma point son téméraire enfant. |
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Dans l’âme de Pernette un aussi grand courage |
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S’exaltait dans l’espoir compagnon de son âge. |
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275 |
Fière de ce vaillant qui possédait son cœur, |
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Elle ne doutait pas de le revoir vainqueur : |
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Pierre est toujours certain d’accomplir ce qu’il ose ; |
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Dieu ne saurait faillir à cette juste cause ! |
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Et la vierge au front pur, debout comme un guerrier, |
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280 |
Semblait prête à combattre au sortir de prier. |
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Le soldat rayonnait aux ardeurs de sa fille. |
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Lui seul, depuis trois jours, attristait la famille ; |
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Sombre, le vieux coursier rongeait tout bas le mors ; |
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L’espoir de ce grand coup l’allégea d’un remords. |
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285 |
« Enfin, dit-il, voilà que nos fils sont des hommes ! |
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Ils sentent comme moi cet opprobre où nous sommes. |
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Des soldats étrangers sont maîtres du pays ! |
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Non, je ne veux plus voir, dans nos bourgs envahis, |
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Ces habits odieux, ces sabres qu’on y traîne ! |
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290 |
Ils fuyaient devant nous, conscrits armés à peine ! |
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Marchons ! donnons la chasse à ces vils animaux ; |
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Il suffira contre eux des fourches et des faux. |
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Qu’on sonne le tocsin, que Pierre nous commande ; |
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Moi, soldat de Moreau, je serai de la bande ! » |
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295 |
Le sort était jeté, chacun de nos amis |
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Aux soins accoutumés se fut bientôt remis. |
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Offrant la lourde broche au sarment qui pétille, |
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Veillant à tout, passant du rosaire à l’aiguille, |
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La mère au coin du feu, sobre de longs discours, |
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300 |
Travaillait et priait, triste comme toujours. |
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Prompt à suivre son cœur, malgré sa tête grise, |
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Le médecin jugeait au fond leur entreprise, |
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Mais, tout heureux d’agir, retrouvait à la fois |
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Sa bonté joviale et son esprit narquois ; |
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305 |
Et, pour rompre le cours de toute sombre idée, |
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De mille mots piquants harcelait l’accordée. |
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Pour son office à lui, dans l’œuvre de demain, |
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Il dispose à l’écart ce qu’il a sous la main ; |
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Et, par lui, la maison voit s’envoler loin d’elle |
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310 |
Les noirs pressentiments que sa gaîté flagelle. |
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Jacques, prêt à l’assaut du Cosaque hideux, |
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Fourbissait dans un coin son fusil de l’an deux. |
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Pernette offre à chacun son aide intelligente |
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Et va de l’un à l’autre, accorte et diligente, |
12 |
315 |
Portant son vif esprit, son cœur que rien n’abat, |
12 |
|
Des travaux du ménage aux apprêts du combat. |
12 |
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C’est ainsi, chaque porte étant bien verrouillée, |
12 |
|
Qu’entre ces vieux amis se passait la veillée ; |
12 |
|
Le bon docteur disait : |
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|
Le bon docteur disait : « Mon poste est près de vous. |
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320 |
N’ayant femme au logis dont le cœur soit jaloux, |
12 |
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N’ayant fille ni fils dont le sort m’inquiète, |
12 |
|
Je suis jusqu’à demain l’amoureux de Pernette. » |
12 |
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|
La nuit marchait ; déjà, sur le toit d’à côté, |
12 |
|
D’un ton strident et fier le coq avait chanté ; |
12 |
325 |
Un taureau matinal mugissait dans l’étable, |
12 |
|
Quand le clocher lança le signal redoutable. |
12 |
|
Un coup de feu partit… Tous quatre, à ce moment, |
12 |
|
Se levèrent d’un bond dans leur tressaillement. |
12 |
|
Sur les yeux enflammés les sourcils se froncèrent, |
12 |
330 |
Sans dire un mot le père et l’enfant s’embrassèrent. |
12 |
|
Pernette au vieux soldat présenta, d’un bras sûr, |
12 |
|
Le fusil consacré debout contre le mur ; |
12 |
|
Un grand signe de croix arma ces fortes âmes, |
12 |
|
Et Jacques s’élança vers le bourg. |
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|
Et Jacques s’élança vers le bourg. Les deux femmes |
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335 |
Tombèrent à genoux ; bientôt, se relevant, |
12 |
|
L’ouvrage entre elles deux se pressa comme avant. |
12 |
|
Fil à fil, sous leurs doigts d’où la neige s’échappe, |
12 |
|
La charpie en flocons s’entassait sur la nappe ; |
12 |
|
Et du rosaire ami le récit alterné |
12 |
340 |
Murmurait vivement sur leur lèvre égrené. |
12 |
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|
Dans la salle à grands pas, distrait, baissant la tête, |
12 |
|
Le docteur songe et va, puis tout à coup s’arrête, |
12 |
|
Baise Pernette au front ou lui serre la main, |
12 |
|
Répond à leur prière et reprend son chemin, |
12 |
345 |
Scrute, l’oreille au guet, comme au lit d’un malade, |
12 |
|
Les bruits et les détours que fait la fusillade. |
12 |
|
Il combine, il s’efforce, en maints calculs divers, |
12 |
|
D’augurer le succès des siens, ou leur revers. |
12 |
|
Enfin, il n’y tient plus ! le brave homme s’élance, |
12 |
350 |
Pour le champ du combat déserte l’ambulance ; |
12 |
|
Car il veut du péril rapprocher le secours. |
12 |
|
|
Or les coups devenaient plus lointains et plus sourds. |
12 |
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|
A peine il disparut, que la porte rouverte |
12 |
|
Rendait un ami sûr à la maison déserte : |
12 |
355 |
Dans le trouble commun le pasteur en éveil |
12 |
|
Savait bien où porter et l’aide et le conseil, |
12 |
|
Et, contre l’ardeur vaine ou l’effroi des batailles, |
12 |
|
Il venait raffermir ses plus chères ouailles. |
12 |
|
|
Là-bas tout allait bien : habilement surpris, |
12 |
360 |
Les étrangers cédaient le bourg à nos conscrits, |
12 |
|
Laissant plus d’un cadavre étendu sur la route. |
12 |
|
Je ne sais quel fantôme achevait leur déroute ; |
12 |
|
Ils doutaient de leur force, eux, vaincus tant de fois, |
12 |
|
Ils tremblaient de marcher sur le vieux sol gaulois. |
12 |
|
365 |
Le château regorgeait de captifs pris au piège. |
12 |
|
Sur la place du bourg, rentrés à grand cortège, |
12 |
|
Les vainqueurs, les proscrits, doublement délivrés, |
12 |
|
Des parents, des voisins s’avançaient entourés. |
12 |
|
Dans le bruyant orgueil d’un triomphe rustique, |
12 |
370 |
La foule grossissait devant l’église antique. |
12 |
|
L’aurore flamboyait sur le clocher vermeil ; |
12 |
|
Et, sur sa croix de fer, doré par le soleil, |
12 |
|
L’oiseau sacré, le coq joyeux de cette gloire, |
12 |
|
Semblait battre de l’aile et chanter la victoire. |
12 |
375 |
La jeunesse acclamait son chef aux longs cheveux. |
12 |
|
C’étaient de toutes parts des cris, des chants, des vœux : |
12 |
|
« Pierre avait tout conduit, aussi vaillant que sage ! |
12 |
|
Pierre est le capitaine et le roi du village ! » |
12 |
|
Et, comme en souvenir du sacre d’autrefois, |
12 |
380 |
Tous les bras enlacés lui faisaient un pavois. |
12 |
|
|
Or, quand il descendit de ce trône éphémère, |
12 |
|
C’était sur le sol même où le toit de sa mère, |
12 |
|
Où les murs des aïeux rasés par l’empereur |
12 |
|
De l’homme impitoyable attestaient la fureur. |
12 |
385 |
On reconnut la place, et, du cœur populaire, |
12 |
|
Un cri partit mêlé de joie et de colère : |
12 |
|
On tenait la vengeance au bout de tant d’affronts ! |
12 |
|
« Pierre, disaient-ils tous, nous la rebâtirons. » |
12 |
|
|
Mais l’orgueil du combat ayant jeté ses flammes, |
12 |
390 |
De plus tendres besoins s’emparèrent des âmes ; |
12 |
|
Sous le toit de famille activement orné |
12 |
|
Chacun des chers proscrits fut bien vite entraîné. |
12 |
|
Les nappes de Noël par les sœurs étaient mises ; |
12 |
|
Le vin vieux fut versé par les jeunes promises. |
12 |
395 |
Partout c’est triple joie, et l’on fête, à grand bruit, |
12 |
|
Les amis restaurés et le tyran détruit, |
12 |
|
Et l’étranger vaincu, dans sa terreur subite, |
12 |
|
Laissant le pays fier et libre par sa fuite. |
12 |
|
|
Muse des grands sommets et des petits manoirs, |
12 |
400 |
Qui sur le vieux tilleul te poses tous les soirs. |
12 |
|
Oiseau des vieux jardins et des vieilles tonnelles, |
12 |
|
Muse des prés, des champs, des ruches maternelles, |
12 |
|
Si doux que soit ton miel fait des fleurs de nos bois, |
12 |
|
Si généreux le sang de la vigne où tu bois, |
12 |
405 |
Si purs que soient tes vers notés sous les charmilles, |
12 |
|
Pris aux souffles du ciel, aux voix des jeunes filles, |
12 |
|
Devant ce cher logis, avec tous tes trésors, |
12 |
|
Tu te sens inégale à peindre ses transports, |
12 |
|
Quand Pierre sur le seuil, arrivant hors d’haleine, |
12 |
410 |
Embrassa tout en pleurs Pernette et Madeleine ! |
12 |
|
L’hymne en nous qui se chante à de pareils instants, |
12 |
|
La page qui s’écrit dans les cœurs palpitants, |
12 |
|
Nulle main, nulle voix, nul effort du génie, |
12 |
|
N’en traduiront jamais l’ineffable harmonie ; |
12 |
415 |
Tu peux en esquisser à peine un léger trait, |
12 |
|
Car l’âme d’une mère en garde le secret. |
12 |
|
|
Dans le foyer, fêtant le retour d’un convive, |
12 |
|
Jaillissait des vieux ceps une clarté plus vive. |
12 |
|
Que de joyeux sarments s’étaient là consumés |
12 |
420 |
Sans tirer un rayon des visages aimés ! |
12 |
|
Ce matin, la splendeur du brasier qui flamboie |
12 |
|
N’égale pas des yeux la lumière et la joie : |
12 |
|
Le soleil au vitrail éclate en ce moment ; |
12 |
|
Chaque angle du manoir a son rayonnement ; |
12 |
425 |
On lit sur chaque meuble et sur chaque muraille, |
12 |
|
Le retour de l’enfant et l’heureuse bataille. |
12 |
|
|
Pas un ami ne manque au toit hospitalier, |
12 |
|
Nul anneau n’est rompu du cercle familier ; |
12 |
|
On se retrouve enfin ! Ah ? l’épreuve était rude ! |
12 |
430 |
Chacun reprend sa place et sa chère habitude. |
12 |
|
Jacques, tout fier encor, les regards enflammés, |
12 |
|
Suspend son vieux fusil aux clous accoutumés. |
12 |
|
|
Sous son rire gaulois, cachant de grosses larmes, |
12 |
|
Le jovial docteur est déjà sous les armes, |
12 |
435 |
Et darde aux jeunes gens, avec un trait moqueur, |
12 |
|
Les mots les plus amis et les plus doux au cœur. |
12 |
|
|
Des soins multipliés occupent Madeleine. |
12 |
|
Forte à dompter la joie aussi bien que la peine, |
12 |
|
Laissant aux fiancés l’ivresse du retour, |
12 |
440 |
Elle a pris pour sa part les travaux de ce jour. |
12 |
|
Sous sa main la maison, fêtant le jeune maître, |
12 |
|
Donne tout ce qu’elle a de rustique bien-être ; |
12 |
|
Et devant le festin les heureux combattants |
12 |
|
Purent s’asseoir bien vite et discourir longtemps. |
12 |
|
445 |
Après l’épanchement des intimes pensées, |
12 |
|
Les milles questions par l’absent adressées, |
12 |
|
L’histoire du logis, des champs et des travaux, |
12 |
|
Les détails répétés qui sont toujours nouveaux, |
12 |
|
Il fallut, sérieux comme en conseil de guerre, |
12 |
450 |
Discuter et juger la victoire de Pierre, |
12 |
|
Et prévoir et parer les coups de l’ennemi, |
12 |
|
Et ne pas s’endormir à le croire endormi. |
12 |
|
|
De son premier combat, salué par l’aurore, |
12 |
|
Au cœur du jeune chef l’orgueil vibrait encore ; |
12 |
455 |
En mille ardents projets, pour affranchir le sol, |
12 |
|
Son généreux esprit se lançait à plein vol ; |
12 |
|
Et tous, à l’écouter, dans l’indulgent cénacle, |
12 |
|
Même le vieux docteur, croyaient à ce miracle. |
12 |
|
|
La pâle inquiétude attristait cependant |
12 |
460 |
La beau front du pasteur vénérable et prudent, |
12 |
|
Qui, sans un mot de blâme ou de mauvais présage, |
12 |
|
Parla selon son cœur et dit d’une voix sage : |
12 |
|
|
« Hélas ! l’horrible guerre envahit nos hameaux ; |
12 |
|
Mieux que par des récits nous en savons les maux, |
12 |
465 |
Et les balles, déjà, les menaces infâmes, |
12 |
|
Ont effleuré la chair des enfants et des femmes. |
12 |
|
L’homme insultera donc toujours au cœur humain ! |
12 |
|
Toujours son propre flanc saignera sous sa main, |
12 |
|
Et l’image de Dieu, son fils, celui qu’il aime, |
12 |
470 |
Sera percé du fer comme ce Dieu lui-même ! |
12 |
|
Un soldat agit bien, qui meurt pour ce qu’il croit, |
12 |
|
Qui s’arme faible et seul pour l’honneur et le droit, |
12 |
|
S’arrache pour combattre à ses moissons prospères, |
12 |
|
Et frappe l’agresseur du tombeau de ses pères. |
12 |
475 |
Pourquoi ce noble orgueil verse-t-il tant de sang, |
12 |
|
Tant de sang inutile et surtout innocent ? |
12 |
|
Dans la plus juste cause, il faut être économe |
12 |
|
Des morts et des terreurs et des larmes de l’homme, |
12 |
|
Et ne porter de coups que dans les rangs épais, |
12 |
480 |
De ces coups forts et sûrs qui décident la paix. |
12 |
|
Qu’importe à tout l’État que notre humble village |
12 |
|
Ait, à l’écart, son jour de gloire et de carnage ? |
12 |
|
Tout se décide ailleurs ! Et nous avons frappé |
12 |
|
Un hôte indifférent, pour une nuit campé, |
12 |
485 |
Qui dans nos champs a peine eût laissé quelque ornière |
12 |
|
Disparue au matin sous l’herbe printanière. |
12 |
|
Qui sait, après ce coup de ton bras généreux, |
12 |
|
S’ils ne reviendront pas irrités et nombreux, |
12 |
|
Craignant l’exemple, ardents à l’effacer bien vite, |
12 |
490 |
D’autant plus forts, hélas ! que nul ne nous imite ? » |
12 |
|
|
Prompt à juger les cœurs d’après son cœur vaillant, |
12 |
|
Pierre étendit la main et dit en tressaillant, |
12 |
|
Comme s’il engageait le sol par sa promesse |
12 |
|
Et s’il prêtait serment pour toute la jeunesse : |
12 |
|
495 |
« Tous feront comme nous, cher pasteur, je le sais ! |
12 |
|
Tous ont frémi de voir souiller le sol français. |
12 |
|
Chacun se lèvera qui peut tenir une arme ! |
12 |
|
Nous avons ce matin poussé le cri d’alarme, |
12 |
|
Et, des plus hauts clochers jusqu’aux plus humbles toits, |
12 |
500 |
Le vigilant honneur l’a répété cent fois. |
12 |
|
Nul n’accepte ce joug, ne veut, plus que moi-même, |
12 |
|
Voir sa ville et sa mère et la vierge qu’il aime |
12 |
|
Servir docilement le barbare odieux, |
12 |
|
Et s’allumer pour lui le foyer des aïeux. |
12 |
505 |
Non ! La cité, les champs, ces bois dont j’ai le culte, |
12 |
|
Du pas de l’étranger rejetteront l’insulte. |
12 |
|
Le sol tremble ! Et, plutôt que souffrir cet affront, |
12 |
|
Les monts d’où je descends sur nous s’écrouleront. |
12 |
|
|
— Amis, dit le docteur à la franche figure, |
12 |
510 |
Gai convive, toujours, et favorable augure, |
12 |
|
Pas de si noir présage, assez de grands combats ! |
12 |
|
Tout va plus simplement aux choses d’ici-bas. |
12 |
|
Moi, j’en lève la main, sans me croire prophète, |
12 |
|
La paix entre les rois, la paix est déjà faite. |
12 |
515 |
J’ai comme vous l’horreur du soldat étranger ; |
12 |
|
Mais nos coups de fusil n’y peuvent rien changer. |
12 |
|
Qu’un paysan de plus se révolte et qu’il meure, |
12 |
|
Nos destins, malgré nous, sont réglés à cette heure. |
12 |
|
Donc, plus de ces terreurs et de ces fiers courroux ! |
12 |
520 |
Nos vaincus, j’en suis sûr, ne songent plus à nous, |
12 |
|
Et tout le régiment, replié sur la ville, |
12 |
|
Les chefs étant d’accord, y va dormir tranquille. |
12 |
|
Faisons comme eux ! Et puis, de la même façon, |
12 |
|
Célébrons les exploits de ce vaillant garçon |
12 |
525 |
Qui rentre, aimé de tous, dans son pays en fête, |
12 |
|
Et par droit de naissance et par droit de conquête. |
12 |
|
Puis, comme tout roman, dès lors qu’il finit bien, |
12 |
|
Se clôt par un hymen où l’on n’épargne rien, |
12 |
|
Prodiguant les lauriers, les myrtes en trophée, |
12 |
530 |
Marions dès ce soir le prince avec la fée. » |
12 |
|
On sourit : la gaîté du rayonnant vieillard |
12 |
|
S’insinuait au cœur avec son franc regard : |
12 |
|
Et l’on accepta vite, après tant de secousses, |
12 |
|
Le repos de l’esprit sur ces images douces. |
12 |
|
535 |
Ainsi, dans les douleurs, prompte à se décevoir, |
12 |
|
L’âme aspire ardemment une lueur d’espoir, |
12 |
|
Comme la fleur trempée un rayon qui l’essuie, |
12 |
|
Comme la terre sèche une goutte de pluie, |
12 |
|
Après ce long exil, l’un près de l’autre assis, |
12 |
540 |
Ces braves gens voulaient oublier leurs soucis : |
12 |
|
Les amis retrouvés avaient tant à se dire ; |
12 |
|
On avait tant pleuré, qu’il fallait bien sourire ! |
12 |
|
|
À son grave discours, le prêtre aux cheveux blancs |
12 |
|
N’ajoutait que des mots tendres et consolants. |
12 |
545 |
Tel, sous un front serein rêvant au sort contraire, |
12 |
|
Au milieu de ses fils, heureux de les distraire, |
12 |
|
Gardant pour lui tout seul, dans le joyeux manoir, |
12 |
|
L’austère ennui du doute et le soin de prévoir, |
12 |
|
Propice à tous les jeux, de sa voix douce, un père |
12 |
550 |
Leur montre à l’horizon quelque étoile prospère ; |
12 |
|
Tel l’aimable curé, sans donner de conseil, |
12 |
|
Prenait sa bonne part de ce jour de soleil, |
12 |
|
Mêlant aux longs espoirs quelque sage pensée, |
12 |
|
Et louant tour à tour Pierre et la fiancée. |
12 |
555 |
Mais, tout en le gardant sur ce sentier fleuri, |
12 |
|
Le bon pasteur tremblait pour son troupeau chéri. |
12 |
|
À ses yeux prévoyants l’horizon restait sombre ; |
12 |
|
Proche ou lointain, l’orage était là-bas, dans l’ombre, |
12 |
|
Et malgré lui, hanté de lugubres tableaux, |
12 |
560 |
Son cœur rêvait de guerre et de hasards nouveaux. |
12 |
|
L’homme de noble sang applaudissait ; le prêtre |
12 |
|
Se répétait au fond les paroles du Maître : |
12 |
|
Qui du glaive se sert, par le glaive périt. » |
12 |
|
Et le doute anxieux rentrait dans son esprit. |
12 |
565 |
Tremblant des fiers desseins de ce fils de son âme, |
12 |
|
A ses propres leçons il en jetait le blâme, |
12 |
|
Et sentait à la fois l’orgueil et le remords |
12 |
|
De l’avoir fait pareil à nos plus vaillants morts. |
12 |
|