VII |
POST TENEBRAS LUX |
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L’espace est envahi par une ombre glacée |
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Où tremblent les contours de la forme effacée ; |
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Et la brume automnale, éteignant les couleurs, |
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Jette sur tous les fronts ses livides pâleurs. |
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Les arbres, les grands bœufs, les bouviers sur le chaume, |
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Tout prend sous ces vapeurs un aspect de fantôme ; |
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Tout s’enfonce et tout fuit : dans l’âtre le grillon, |
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Le corps dans le tombeau, le grain dans le sillon, |
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La bête des forêts au fond de sa caverne. |
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Dans l’opaque horizon plus d’astre qu’on discerne ; |
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Sous un vague linceul tout l’univers s’endort : |
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Voici la nuit, voici l’hiver, voici la mort. |
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Puisque tout doit passer par cette porte sainte, |
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Pourquoi gémir, pourquoi ce trouble et cette crainte ? |
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Dans la nuit maternelle un instant rappelés, |
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Couchons-nous hardiment pour en sortir ailés. |
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La nuit ouvre aux douleurs son sein paisible et morne. |
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Laisse-toi donc flotter sur cette mer sans borne |
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Où glissent, comme toi, sans le secours des vents, |
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Ces spectres indécis qui furent les vivants. |
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Plonge-toi dans la mort, car la mort est féconde, |
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Tout ce qui doit reluire est lavé dans son onde. |
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C’est du sein de la nuit que le jour nous est né ; |
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Ce que la nuit reprend, la nuit l’avait donné. |
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Tous ces pâles débris, couvés par les ténèbres, |
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Ces germes sortiront de leurs berceaux funèbres. |
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Toi, larve ambitieuse aspirant au soleil, |
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Accepte, enfin, l’hiver, et l’ombre et le sommeil ; |
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Viens dormir dans ma nuit propice à toute chose ; |
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Moi, la mort, je guéris et je métamorphose ; |
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Tout l’univers se fie à mes sages lenteurs, |
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Et rentre avec amour dans mes flancs créateurs. |
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