| VI |
| LA PREMIÈRE NEIGE |
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Dans mon verger clos de buis, |
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Où je puis |
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Tout surveiller de ma chambre, |
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Mes deux pommiers — quel malheur ! ― |
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Sont en fleur… |
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Et nous touchons à novembre. |
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Un caprice, un faux réveil |
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Du soleil |
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Au printemps leur a fait croire ; |
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Et les fleurs imprudemment, |
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Un moment, |
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Ont blanchi l’écorce noire. |
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Mes pêchers, mon grand souci, |
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Vont ainsi |
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Rougir dans la matinée |
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Et perdre, à ce jeu trompeur, |
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J’en ai peur, |
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Leurs fruits de toute une année. |
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Mais un vent souffle du nord, |
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Âpre et fort, |
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Et les avertit du piège. |
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Tout mon jardin réservé |
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Est sauvé ! |
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Voici la première neige. |
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Tombe, ô neige ! et tiens couverts |
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Les blés verts, |
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L’espoir des moissons prochaines ; |
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Étends sur eux le duvet |
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Qui revêt |
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Déjà le front des vieux chênes ! |
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Viens marquer son dernier jour |
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À l’amour ; |
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Arrête une folle sève : |
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S’il s’est trompé de saison, |
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En prison |
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Viens clore aussi mon doux rêve ! |
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Sur mes cheveux tu descends ; |
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Je t’y sens, |
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O neige ! et je m’en étonne. |
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Le soleil était si chaud !… |
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Il le faut, |
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Dis-moi bien que c’est l’automne. |
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