| II |
| PETITE FLEUR SUR MA FENÊTRE |
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Petite fleur, sur ma fenêtre, |
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Dans ce champ long d’un demi-pas, |
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Fleuris pour consoler ton maître |
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Du grand jardin que je n’ai pas. |
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Lorsque accoudé sur mon pupitre, |
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Tout à coup je vois, en rêvant, |
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Le soleil qui dore ma vitre |
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Et ta tige qui tremble au vent ; |
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Quand je t’arrose feuille à feuille, |
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Quand, pour t’admirer de plus près, |
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Soir et matin je me recueille |
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Penché sur ton berceau de grès ; |
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Adieu ville, adieu prison noire |
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Où rôdent les esprits méchants ; |
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Adieu le livre et l’écritoire ! |
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Mon cœur a pris la clef des champs. |
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Je passe, en rêve, au pied des haies, |
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Des nids joyeux j’entends la voix ; |
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Couché sous les hautes futaies, |
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J’aspire encor l’odeur des bois. |
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Je retrouve en pleine verdure |
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Les sommets d’où je t’apportai ; |
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Un petit coin de la nature |
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M’a rendu son immensité. |
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Dans cette branche de bruyère, |
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Dans un seul brin d’herbe jauni, |
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Je vois la beauté tout entière, |
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La grandeur de l’être infini. |
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Le monde à mes yeux se déploie : |
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Et, si mince qu’y soit ma part, |
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Une fleur suffît à la joie |
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De mon âme et de mon regard. |
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Je songe à des jardins célestes… |
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En vain mon champ me fut ôté, |
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Petite fleur, si tu me restes, |
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Dieu ne m’a pas déshérité. |
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