| XIV |
| L’HÉRITAGE |
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Au modeste enclos des ancêtres, |
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Qui sait borner son horizon ? |
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Sous un toit fidèle à ses maîtres, |
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Qui meurt fidèle à sa maison ? |
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Qui peut, tête blonde, ou front chauve, |
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Retrouver son nid, ou son port, |
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Et dormir dans la même alcôve |
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Du lit de noce au lit de mort ? |
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Plus d’autre immuable héritage |
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Que le désir et la douleur ; |
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Le vent qui tourmente notre âge |
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Rase une tour comme une fleur ! |
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Il faut dresser, plier sa tente, |
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Tout changer, d’hier à demain ; |
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Entre les regrets et l’attente, |
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Flotte, hélas ! pauvre cœur humain ! |
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Aux vieux murs des aïeux que j’aime |
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J’adhère, en vain, lierre obstiné ; |
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L’ouragan m’a saisi moi-même, |
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Et me voilà déraciné. |
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Où donc le jardin, la tourelle, |
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La vigne et le préau joyeux ? |
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Où donc l’église maternelle, |
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Les berceaux, les tombeaux d’aïeux ? |
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Je n’ai plus de ces biens antiques, |
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Nomade, errant je ne sais où, |
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Rien, hormis ces humbles reliques |
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Que l’on peut suspendre à son cou. |
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Je dors sous des toits éphémères |
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Où jamais je ne reviendrai ; |
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Mais j’emporte, au moins, de mes pères |
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Leur âme… et je la garderai ! |
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Je vis par eux ; en leur présence, |
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J’interroge, et leur vieille foi |
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Me répond dans ma conscience… |
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Et le passé résiste en moi. |
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Avec eux, je rêve sans cesse |
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D’un grand manoir, sur les sommets, |
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Où nous vivrons dans l’allégresse, |
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Sans plus nous séparer jamais. |
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