XIII |
RETOUR AUX ALPES |
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Ô mes Alpes, salut ! En vain l’arrêt du monde |
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M’interdit vos sommets au nom du cœur humain, |
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Et m’invite à la plaine et veut que je réponde |
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Aux voix des vils passants, aux bruits du grand chemin : |
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Moi, je retourne à vous, au désert mon vieux maître, |
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Dans ces bois où j’entends un écho du saint lieu, |
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Pour mieux connaître l’homme, et pour l’aimer peut-être, |
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J’ai besoin de m’asseoir seul à seul avec Dieu. |
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Là-haut, sous les sapins, sur ces blocs en ruines, |
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Un mystère, ô nature ! entre nous s’accomplit ; |
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Mes Alpes ! portez-moi vers les choses divines ; |
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Rien d’humain n’est absent d’un cœur que Dieu remplit. |
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Sitôt qu’en votre azur près de lui je m’élève, |
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Tout grandit dans mon âme et tout monte avec moi ; |
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Je cueille en vos sentiers, où l’on dit que je rêve, |
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Des fleurs pour mes amours, des clartés pour ma foi. |
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Ma Muse a pris chez vous sa parure et ses armes ; |
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Des vivantes couleurs vous m’ouvrez le trésor. |
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Là j’ai trouvé peut-être, au lieu de vaines larmes, |
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Un vers âpre et nerveux vêtu de fer et d’or. |
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Sans doute aux jours d’enfance où l’on gémit sans causes, |
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J’aimai trop vos déserts de l’amour d’un banni ; |
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J’ai trop oublié l’âme en embrassant les choses, |
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J’ai trop méprisé l’homme au nom de l’infini. |
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Mais la vie a pour moi peuplé vos solitudes |
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D’êtres chers et sacrés, de bonheurs sans remords, |
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J’y rencontre en fuyant les viles multitudes |
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Des âmes que j’y cherche et l’esprit des grands morts. |
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Mais que je vienne ici pour rêver ou pour vivre, |
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Ou seul, ou deux à deux dans un oubli profond, |
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C’est toujours l’infini, sur vos monts, qui m’enivre ; |
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C’est toujours Dieu qui parle et l’amour qui répond. |
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Puis, quand il faut descendre et lutter dans les plaines, |
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Là-bas, dans leurs cités, dont le sang teint les flots, |
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La Muse oublie, alors, vos lis, et sur vos chênes |
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Saisit, quand je le veux, massue et javelots. |
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Dites, ô blancs sommets, rochers qu’on croit stériles, |
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Bois sombres dont l’amour est mon heureux travers, |
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Que ne vous dois-je pas de tendresses viriles, |
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De fierté dans mon cœur, de sève dans mes vers ? |
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Par vous, j’aime à braver ce que mon siècle loue, |
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Et ses lâches grandeurs et ses plaisirs épais ; |
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J’appris de votre neige à mépriser leur boue, |
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J’apprends de leur tumulte à chérir votre paix. |
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Vous m’avez enseigné l’horreur des choses viles, |
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Des idoles qu’encense un vulgaire hébété ; |
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Vous dressez, pour ma foi qui se perd dans les villes, |
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Deux autels : l’un à Dieu, l’autre à la liberté. |
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C’est chez vous que l’on fuit pour y rompre ses chaînes, |
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Pour y porter ses deuils ou ses bonheurs cachés ; |
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Là qu’on abrite mieux ses amours et ses haines : |
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Les cygnes ont vos lacs, les aigles vos rochers. |
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Tout homme qui frémit sous quelque joug infâme, |
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Dans vos libres déserts échappe à ses tyrans : |
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De ces chastes hauteurs où vous portez mon âme |
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Coulent de froids dédains que je verse à torrents. |
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Je voudrais, n’en déplaise à des Muses banales, |
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Pareil, comme on l’a dit, à ces monts nébuleux, |
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Suspendre ainsi dans l’air des glaces virginales, |
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Armé de l’avalanche et des fleuves comme eux. |
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Sur cet impur amas d’esclaves, de parjures, |
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Ma haine descendrait, comme un déluge amer ; |
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J’aurais vengé l’honneur de tant d’âpres injures, |
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Et j’aurais balayé cette fange à la mer. |
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Vienne un dernier rayon rougir nos cimes blanches |
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Et fondre à flots ma neige à son brasier vermeil ! |
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Et, pour lancer plus loin nos saintes avalanches, |
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Que la foudre nous frappe à défaut du soleil. |
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