XI |
SILVA NOVA |
I |
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Allons revoir la place où tomba le grand chêne |
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Dont j’interrogeais l’âme et que j’ai tant pleuré ; |
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L’herbe a jauni vingt fois et verdi dans la plaine ; |
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Et tout, hormis mon cœur, tout s’est transfiguré. |
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Surprenons dans ces bois l’œuvre de la nature ; |
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Je sais trop ce qu’ont fait et défait les humains, |
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Depuis que j’en reçus ma première blessure |
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Et que mon vieil oracle a péri de leurs mains ! |
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J’aimais comme un aïeul cet arbre aux fortes branches ; |
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Il parlait à mon cœur de paix et d’infini ; |
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Je goûtais à ses pieds, sur un lit de pervenches, |
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Ce repos créateur d’où l’on sort rajeuni. |
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Je lui dois des sommeils plus féconds que mes veilles ; |
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Sous son ombre un jour pur se levait dans mon cœur ; |
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Mes chants volaient, pressés comme un essaim d’abeilles, |
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Et laissaient sur ma lèvre une étrange douceur. |
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Je ne sais quel parfum et quel souffle des choses |
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S’exhalaient et coulaient dans mon sang agité ; |
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Les paisibles esprits des chênes et des roses |
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M’armaient pour bien des jours de leur sérénité. |
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L’homme survint, frappa ces antiques racines ; |
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L’arbre géant croula sous son triste vainqueur ; |
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Le sol fut longuement sillonné de ruines ; |
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Plus d’ombre ! Et je partis ayant le deuil au cœur. |
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II |
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Je reviens. Le temps creuse et guérit bien des plaies ; |
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Voici mes vieux sentiers avec de jeunes haies. |
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Montons ! j’ai vu ce lieu si chantant et si vert, |
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Et la mort du grand chêne en a fait un désert ! |
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Sachons, sur ces hauteurs par l’homme abandonnées, |
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Ce qu’a pu la nature au bout de vingt années. |
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Dans l’herbe, au pied du mont, plus vive que jamais, |
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Attestant le retour des bois sur les sommets, |
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Une eau gazouille et fuit ; un vent de bon augure, |
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Plein de vagues senteurs fraîchit sur ma figure. |
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Des bruits confus, d’où perce un chant rapide et clair, |
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Viennent à nous d’en haut avec les flots de l’air. |
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Tout part de ce sommet, tout ce qui se sent vivre, |
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Et la voix qui me berce et l’odeur qui m’enivre. |
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Tout semble avoir là-haut son asile caché, |
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Les pinsons, le chevreuil qui passe effarouché, |
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L’insecte qui s’envole à mes pieds de la mousse. |
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Moi, je suis ce courant qui m’attire et me pousse, |
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Repris par la jeunesse et l’instinct d’autrefois, |
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Je marche allègrement, car j’ai senti les bois. |
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Cinq coureurs inégaux, dont la gaîté me gagne, |
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Bondissent près de moi, vrais fils de la montagne. |
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L’aîné, déjà, me prête une robuste main ; |
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La mienne au plus petit allège le chemin, |
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Et, tous, joyeux, grimpants, chantants, roulés dans l’herbe, |
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Nous allons par les fleurs, et chacun fait sa gerbe. |
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Au détour d’un rocher, le coteau m’apparaît |
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Où trôna seul, jadis, le roi de la forêt. |
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Étonnés, dans une ombre où tout chante et fourmille, |
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Trouvant, au lieu du père, une immense famille, |
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Nous entrons sous un dôme où de minces piliers |
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Formaient d’étroits arceaux et poussaient par milliers. |
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Les hameaux enlacés verdoyaient sur nos têtes ; |
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Tout un peuple d’oiseaux y célébrait ses fêtes. |
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Les nids et les essaims, effrayés par moments, |
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Nous poursuivaient de cris et de bourdonnements. |
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Le bois se défendait, vierge encor de visites. |
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D’inextricables nœuds, ronces et clématites, |
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Le troëne et le buis nous retenaient captifs. |
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Les hêtres et les pins, les érables, les ifs, |
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Semés là par le vent des montagnes prochaines, |
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Y luttaient de vigueur avec les jeunes chênes. |
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Tout vivait sur ce sol que j’avais laissé nu. |
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L’homme absent, il semblait que Dieu fût revenu ; |
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Tout avait refleuri sous sa main paternelle. |
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C’était au lieu d’un chêne une forêt nouvelle. |
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Un seul vide, au milieu de la verte prison, |
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Laissait le bleu du ciel percer jusqu’au gazon, |
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Et marquait, sur le sol, d’un tertre circulaire, |
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La place où fut le tronc du géant séculaire. |
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C’était comme l’autel du sanctuaire ombreux ; |
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Un soleil éclatant l’ornait de mille feux. |
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Les digitales d’or, des fleurs de toute espèce, |
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Des touffes de grands lis montaient de l’herbe épaisse. |
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L’air n’était que parfums, et ce réduit charmant |
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Appelait la prière et le recueillement. |
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Je m’assis. Mon troupeau vagabond et folâtre, |
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Mes chevreaux, par les bois, bondissaient loin du pâtre ; |
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Et, seul, lançant un mot vers eux, de temps en temps, |
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Je repris le poème interrompu vingt ans. |
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III |
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Qu’il est bon, dans cette ombre où le vent seul murmure, |
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Sous ces arbres heureux, conseillers de la paix, |
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Qu’il est bon de mêler son âme à la nature, |
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Et d’exister sans vivre au fond d’un bois épais ; |
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Laissant monter la sève, en silence amassée, |
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Du tronc dans les rameaux et jusqu’au fruit vermeil, |
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Et le rêve plus mûr devenir la pensée |
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Par l’insensible effort du temps et du soleil. |
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J’aime en ces lieux sacrés l’âme qui s’y recueille |
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Pour éclater plus tard en mille êtres divers, |
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Et ce travail sans bruit qui refait feuille à feuille |
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L’arbre et l’esprit de l’homme et l’immense univers. |
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Dieu vous garde, ô forêts ! de notre impatience. |
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Le temps qui nous échappe au chêne est assuré. |
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Que l’avarice impie et la demi-science |
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Ignorent longuement votre asile sacré. |
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Croissez avec lenteur dans le creux des ravines, |
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Sur ces sommets dont l’homme a décharné les os ; |
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La nature aura vite effacé nos ruines |
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Si nous la respectons dans son puissant repos. |
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En groupes fraternels, croissez, ô jeunes chênes ! |
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Des signes effrayants brillent de toute part, |
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Unis pour mieux braver les tempêtes prochaines, |
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Faites-vous l’un à l’autre un amoureux rempart. |
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Chaque automne à vos pieds la feuille s’amoncelle ; |
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Elle a refait un sol à ce roc dévasté. |
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Vous amassez, là-haut, pour la race nouvelle, |
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Un réservoir de vie et de fécondité. |
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Les oiseaux disparus reviendront avec l’ombre ; |
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Chaque arbre aura, l’été, son limpide concert ; |
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Et le riche oasis, peuplé d’hôtes sans nombre, |
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S’étendra tous les jours aux dépens du désert. |
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Neige et pluie et rosée iront de branche en branche, |
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Et la mousse, à vos pieds, les boira longuement ; |
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Et l’eau s’y fera soufre, au lieu d’être avalanche, |
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Pour fuir dans le vallon avec un bruit charmant. |
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Et tout reverdira ; les fils des métairies |
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Verront s’emplir encor les puits de leurs aïeux ; |
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Tout, les fruits des vergers, et les fleurs des prairies, |
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Tout nous vient de ces bois cachés survies hauts lieux. |
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Dans ces temples ombreux, de jour en jour plus rares, |
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Respectons le trésor des germes infinis ; |
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Fermons la forêt sainte aux bûcherons avares ; |
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Laissons grandir l’arbuste et se peupler les nids. |
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Peut-être avec ces bois un monde recommence ; |
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Et, pareil au grand arbre où Dieu m’a visité, |
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Un de ces rejetons, devenu chêne immense, |
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Tiendra sous ses rameaux tout un peuple abrité ; |
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Et les fils de mes fils viendront, rêveurs paisibles, |
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Chantant d’un cœur plus pur et plus épanoui, |
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Reprendre avec l’oracle et les voix invisibles |
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Le sublime entretien dont j’ai si peu joui. |
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Peut-être, un d’eux, priant sous ce dôme sonore, |
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Verra l’hôte attendu sortir des antres verts, |
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Et, vainqueur, sans combat, du sphinx qui nous dévore, |
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Emportera d’ici le mot de l’univers. |
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Ah ! qu’ils soient plus heureux du moins que nous ne sommes ; |
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Qu’ils ne connaissent pas la honte de servir ; |
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Qu’ils cherchent ici Dieu, mais sans y fuir les hommes, |
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Et qu’alors le devoir ne soit plus de haïr. |
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Que l’accord fraternel des hêtres et des chênes |
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Serve aux humains d’exemple et leur dicte ses lois ; |
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Et que la liberté, seul remède à nos haines, |
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Règne autour des palais comme au fond des grands bois. |
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