| HERMAN |
| II |
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Jusqu’au champ suspendu sur cet étroit rocher |
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Où le chamois et l’aigle osent seuls se percher |
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Quel sentier a conduit, dans sa longue escalade, |
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Depuis ce toit qui fume au pied de la cascade, |
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| 5 |
Le hardi laboureur qui fait si haut moisson ? |
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Quel oiseau lui prêta son aile et sa chanson ? |
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Quelle occulte vertu, sous ses mains familières, |
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Fait Jaillir tous les ans le bon grain de ces pierres ? |
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Ses bœufs n’ont pu le suivre ; et, seul dans le granit, |
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| 10 |
Il retourne en suant son fer que Dieu bénit ; |
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Seul dans ces hauts sillons étayé de murailles |
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Il a porté la herse et le sac des semailles. |
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Le sol même est son œuvre. Au grain blond et vermeil |
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Dieu n’a rien pour sa part fourni que le soleil. |
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| 15 |
L’homme a seul amassé sur le roc qui l’appuie |
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Ce champ aérien repris par chaque pluie. |
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Toi-même, ô laboureur, toi seul as, sur tes reins, |
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Porté le riche humus à ces maigres terrains. |
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Ton blé germant là-haut, dans la roche brisée, |
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| 20 |
Y boit plus de sueurs cent fois que de rosée ; |
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Et, comme on bénit Dieu sous ton toit de sapin, |
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Nous devons te bénir quand nous mangeons ce pain. |
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Ah ! qu’il est plein de vie et de saveur ! Ah ! comme |
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Ce pain, fait tout entier de la vertu de l’homme, |
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| 25 |
Donne un plus noble sang, un plus vaillant esprit |
12 |
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À l’aïeul qui le sème, aux enfants qu’il nourrit ! |
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Mais nous, ô voyageur, plus haut ! montons encore |
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Cet escalier des monts par où descend l’aurore : |
12 |
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Chacun de ses degrés offre au cœur agrandi |
12 |
| 30 |
L’image et le conseil d’un travail plus hardi. |
12 |
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Arrêtons-nous, regarde ! aux flancs du précipice, |
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Sur ces murs veloutés qu’un fin gazon tapisse, |
12 |
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Le faucheur, sur l’abîme allongeant son râteau. |
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Ramène herbes et fleurs jusqu’au bord du plateau. |
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| 35 |
Vois ce sapin vieilli dont les dernières branches |
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Pendent au bord du gouffre avec leurs mousses blanches ; |
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Vois ! l’homme ose attacher à ce tronc caverneux |
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Et prendre pour échelle un câble au mille nœuds. |
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Il s’en va, jusqu’en bas, couper l’herbe nouvelle. |
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| 40 |
Sur le dos du faucheur la gerbe s’amoncelle. |
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Pour gravir sous ce poids l’impossible chemin, |
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Il saisit chaque nœud de sa robuste main ; |
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Il monte ; il a touché l’étroite plate-forme. |
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Le voilà qui dépose, enfin, sa charge énorme, |
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| 45 |
Il respire. Il repart ; entre les hauts piliers |
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Il suit de la forêt les détours familiers. |
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Déjà, sur la colline adoucie en sa pente. |
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Un sentier plus battu vers le hameau serpente ; |
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L’homme approche, et, là-bas sur ce tertre avancé, |
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| 50 |
Sa verte meule oscille à son pas cadencé. |
12 |
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Voyez ! le fenil s’ouvre et s’emplit ; l’herbe fraîche |
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Et les fleurs des sommets vont parfumer la crèche. |
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Tombe aujourd’hui la neige, et grondent les autans, |
12 |
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La vache rousse aura du foin jusqu’au printemps, |
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| 55 |
Et tes fils accroupis, se réchauffant sous elle, |
12 |
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Pourront s’abreuver tous sans tarir sa mamelle ! |
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Retourne un jour encor, brun faucheur aux pieds nus, |
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Jusqu’à ces prés sans maître et de toi seul connus ; |
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Emmanches-y ton fer d’un bois que rien ne rompe ; |
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| 60 |
Puis, reviens. Du canton, là-bas, mugit la trompe. |
12 |
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Et, dans la gorge étroite où roulent des tambours, |
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J’entends les fantassins s’approcher à pas lourds. |
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| CHANT DES FAUCHEURS |
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Au soleil levant les faux étincellent ; |
10 |
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La cascade en feu jette moins d’éclairs |
10 |
| 65 |
Sous l’ardent rayon qui court dans les airs ; |
10 |
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Avec moins de bruit ses longs flots ruissellent. |
10 |
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Au soleil levant les faux étincellent. |
10 |
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Vois là-haut frémir nos fiers bataillons ! |
10 |
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La liberté souffle et grossit la trombe ; |
10 |
| 70 |
Sur chaque berceau, près de chaque tombe, |
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Drus comme les blés dans nos vers sillons, |
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Ils germent du sol nos fiers bataillons. |
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La faux dans tes mains vaut mieux que l’épée, |
10 |
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Montagnard fidèle aux mœurs des aïeux ! |
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| 75 |
Dans l’auguste foi, dans l’honneur pieux, |
10 |
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Ainsi que ton cœur sa lame est trempée. |
10 |
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La faux dans tes mains vaut mieux que l’épée. |
10 |
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Ton marteau sonore a battu l’acier ; |
10 |
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Le grés du rocher près du flot l’aiguise, |
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| 80 |
La hampe de frêne est faite à ta guise ; |
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Présente la pointe au sanglant coursier. |
10 |
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Ton marteau sonore a battu l’acier. |
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Rustiques faucheurs, l’escadron se brise |
10 |
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Sur vos rangs pressés comme une forêt. |
10 |
| 85 |
Frappez des chevaux le nerveux jarret ; |
10 |
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Rustiques faucheurs qu’un soldat méprise |
10 |
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Fauchez plus avant, l’escadron se brise ! |
10 |
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Les hauts cavaliers tombent lourdement |
10 |
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Sous l’or et l’airain des riches armures. |
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| 90 |
Les épis sont pleins, les herbes sont mûres : |
10 |
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Comme les pavots et le blond froment, |
10 |
|
Les hauts cavaliers tombent lourdement. |
10 |
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Rompez dans leurs mains, comme une quenouille |
10 |
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La lance effilée au rouge pennon |
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| 95 |
Et l’écu d’azur où s’écrit leur nom. |
10 |
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Sous l’acier des faux lavé de sa rouille, |
10 |
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Leur glaive est brisé comme une quenouille. |
10 |
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Gravissez, faucheurs, ces monceaux de morts |
10 |
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Pareils aux sommets, votre âpre domaine. |
10 |
| 100 |
Sur ces prés sanglants le fer se promène, |
10 |
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Four trancher la fleur des preux et des forts, |
10 |
|
Gravissez, faucheurs, ces monceaux de morts. |
10 |
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Vous n’aurez jamais de moissons plus belles ; |
10 |
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Ramenez vos chars pleins et triomphants ; |
10 |
| 105 |
La liberté sainte a, pour vos enfants, |
10 |
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Lié de ses mains les blondes javelles… |
10 |
|
Vous n’aurez jamais de moissons plus belles. |
10 |
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Rentrez sous le hangar les faux et les tridents ; |
12 |
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Votre toit vous rappelle après ces jours ardents. |
12 |
| 110 |
Moi j’irai sur vos monts, qu’en rêvant je traverse, |
12 |
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Cueillir à chaque cime une vertu diverse. |
12 |
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Les saintes visions habitent ces hauteurs : |
12 |
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Dieu, qui s’y manifeste à vos rudes pasteurs, |
12 |
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Accorde avec amour à leur race aguerrie, |
12 |
| 115 |
Après les grands combats, la grande rêverie. |
12 |
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| LE PÂTRE DES MONTAGNES |
|
Le pâtre aux longs cheveux, roi des plateaux déserts, |
12 |
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Seul et fort, rêve en paix sur son trône de mousse ; |
12 |
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Gouvernant, tout l’été, dans leurs pacages verts, |
12 |
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Les noirs taureaux, les vaches rousses. |
8 |
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| 120 |
D’un geste à ses grands chiens il commande, et, le soir, |
12 |
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Le troupeau vagabond, dispersé dès l’aurore, |
12 |
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S’assemble autour du maître et suit à l’abreuvoir, |
12 |
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La génisse au collier sonore. |
8 |
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Le vent berce les pins, ces encensoirs des monts ; |
12 |
| 125 |
Un souffle attiédi sort des bruyères voisines, |
12 |
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Et l’homme des hauts lieux respire à pleins poumons |
12 |
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La vitale odeur des résines. |
8 |
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La robuste fraîcheur qui tombe des glaciers, |
12 |
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Le soleil distillant le thym et les verveines, |
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| 130 |
Le souffle et la vertu des sommets nourriciers |
12 |
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Ont coulé dans ses fortes veines. |
8 |
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Les miasmes impurs, les morsures de l’air, |
12 |
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Les invisibles dards dont la nuit nous pénètre |
12 |
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N’atteignent pas son sang et glissent sur sa chair, |
12 |
| 135 |
Comme sur l’écorce du hêtre. |
8 |
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Il combat, seul à seul, près du ravin béant, |
12 |
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L’ours au poil hérissé, qui recule et qui gronde ; |
12 |
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Il sait, au jour fatal, de l’orgueilleux géant |
12 |
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Percer le crâne avec sa fronde. |
8 |
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| 140 |
L’esprit de Dieu, souvent, a suscité sa voix, |
12 |
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Et la harpe obéit à cette main hardie ; |
12 |
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Et le rude pasteur lance, à travers les bois, |
12 |
|
La prière et la mélodie. |
8 |
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Ainsi, quand le printemps met la sève en éveil, |
12 |
| 145 |
Le vieux chêne attendri se dilate en sa force, |
12 |
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Et l’arbre aux flancs noueux fait jaillir au soleil |
12 |
|
Un miel blond de sa noire écorce. |
8 |
|
|
Mais nous, ô voyageurs, plus haut ! montons encore |
12 |
|
Cet escalier des monts par où descend l’aurore. |
12 |
| 150 |
Les plus âpres sommets et le front le plus fier, |
12 |
|
Où les noirs ouragans grondaient peut-être hier, |
12 |
|
|
Pour qui sait les atteindre et pour qui sait y lire. |
12 |
|
Ont aussi leurs saisons de fleurs et de sourire. |
12 |
|
L’amant de l’impossible atteint seul ces hauteurs, |
12 |
| 155 |
Connaît seul ces rayons et ces vives senteurs. |
12 |
|
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| LA FLEUR DES CIMES |
|
Cueillez sur la cime austère |
7 |
|
Cueillez, au prix des périls, |
7 |
|
La fleur pure et salutaire |
7 |
|
Qui tient à peine à la terre, |
7 |
| 160 |
La fleur aux parfums subtils. |
7 |
|
|
Dieu la sème et Dieu l’arrose ; |
7 |
|
Préférez son vague encens |
7 |
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À l’âcre odeur de la rose, |
7 |
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Aux parfums que l’art compose |
7 |
| 165 |
Pour le vain plaisir des sens. |
7 |
|
|
L’esprit seul, au bout du rêve, |
7 |
|
Rentré sur le sol natal, |
7 |
|
Après un combat sans trêve, |
7 |
|
Vous respire et vous enlève, |
7 |
| 170 |
Douce fleur de l’idéal. |
7 |
|
|
Nul n’atteint ces fleurs divines, |
7 |
|
S’il n’a dans un long effort, |
7 |
|
Sur la pierre ou les épines, |
7 |
|
Rougi de sang nos collines |
7 |
| 175 |
Et monté… jusqu’à la mort. |
7 |
|
|
Mais quand l’âme est parvenue |
7 |
|
À ces jardins du haut lieu, |
7 |
|
La terre, en bas diminue, |
7 |
|
Et, soulevé par la nue, |
7 |
| 180 |
L’homme est tout près de son Dieu. |
7 |
|
|
Mais nous, ô voyageur, plus haut ! montons encore |
12 |
|
Cet escalier des monts par où descend l’aurore ; |
12 |
|
Chacun de ses degrés offre au cœur agrandi |
12 |
|
L’image et le conseil d’un travail plus hardi. |
12 |
|
| 185 |
Plus haut, toujours plus haut ! Sur le glacier bleuâtre |
12 |
|
Le chasseur est debout. Les taureaux et le pâtre |
12 |
|
Apparaissent, là-bas, au soleil endormis, |
12 |
|
Noirs sur les plateaux verts et tels que des fourmis. |
12 |
|
|
L’ardent chasseur bondit au bord des précipices ; |
12 |
| 190 |
Un chemin sans péril est pour lui sans délices, |
12 |
|
Il aime à respirer, sur la neige des monts, |
12 |
|
Un air qui brillerait nos débiles poumons. |
12 |
|
|
Il cherche au bout des pics affrontés avec joie |
12 |
|
La fatigue et la lutte encor plus que la proie ; |
12 |
| 195 |
Puis, sur la toison fauve et dans l’antre des ours, |
12 |
|
Il dort de longues nuits, il rêve de longs jours. |
12 |
|
|
Il part ; le ciel est clair ; dans sa force il s’enivre, |
12 |
|
Il sent sur les sommets le vrai bonheur de vivre, |
12 |
|
Et, comme l’aigle errant sans rival et sans loi, |
12 |
| 200 |
Loin de la foule impure, il est seul, il est roi. |
12 |
|
|
| LE CHASSEUR DE CHAMOIS |
|
Le franc chasseur suit sur la neige |
8 |
|
L’ours et l’isard ; |
4 |
|
À chaque pas il trouve un piège, |
8 |
|
Vit de hasard. |
4 |
|
| 205 |
En déposant la carabine, |
8 |
|
Souvent, le soir. |
4 |
|
Il mange à son feu de résine. |
8 |
|
Un pain tout noir. |
4 |
|
|
Il n’a pas même un lit de chaume |
8 |
| 210 |
Pour s’y coucher… |
4 |
|
Mais les sapins forment le dôme |
8 |
|
Sur son rocher. |
4 |
|
|
Dans sa cape de laine brune, |
8 |
|
Sans nul souci, |
4 |
| 215 |
Il dort en attendant fortune… |
8 |
|
Son chien aussi. |
4 |
|
|
Son fusil et sa cartouchière |
8 |
|
Près de sa main, |
4 |
|
Il dort, dans sa pauvreté fière, |
8 |
| 220 |
Jusqu’à demain ; |
4 |
|
|
Rêvant de la fée immortelle |
8 |
|
Qui l’a doté, |
4 |
|
Et lui fit la part la plus belle, |
8 |
|
La liberté ! |
4 |
|
| 225 |
La liberté fière et sans règle |
8 |
|
Dans sa ferveur, |
4 |
|
Qui donne au pain d’orge et de seigle |
8 |
|
Tant de saveur ; |
4 |
|
|
Qui rend l’habit de grosse laine |
8 |
| 230 |
Souple et soyeux, |
4 |
|
Et fait battre à sa chaude haleine. |
8 |
|
Les cœurs joyeux. |
4 |
|
|
La liberté, plus douce encore |
8 |
|
Que le doux miel, |
4 |
| 235 |
Plus éclatante que l’aurore |
8 |
|
Au fond du ciel. |
4 |
|
|
Tu viens, ô divine guerrière, |
8 |
|
Que nous aimons, |
4 |
|
Tu descends, comme la lumière, |
8 |
| 240 |
Du haut des monts. |
4 |
|
|
Là, debout sur la feuille sèche. |
8 |
|
Au bord d’un bois, |
4 |
|
Tu lanças la première flèche |
8 |
|
De ton carquois. |
4 |
|
| 245 |
Là présente à l’heure fatale |
8 |
|
Aux oppresseurs, |
4 |
|
Tu fondras la dernière balle |
8 |
|
Des francs chasseurs. |
4 |
|
|
Mais nous, ô voyageur, plus haut ! Montons encore |
12 |
| 250 |
Cet escalier des monts par où descend l’aurore. |
12 |
|
Chacun de ses degrés offre au cœur agrandi |
12 |
|
L’image et le conseil d’un travail plus hardi. |
12 |
|
|
Aux confins de l’éther d’où la foudre s’élance. |
12 |
|
Voici la région du froid et du silence, |
12 |
| 255 |
Où la vie est voilée, où cessent les combats ; |
12 |
|
L’œil même du chasseur ne la voit que d’en bas. |
12 |
|
|
C’est le front de la terre où dort l’âme du fleuve. |
12 |
|
Les fécondes sueurs où tout germe s’abreuve |
12 |
|
Jaillissent de là-haut ; et l’être, à grands flots, sort |
12 |
| 260 |
De ces monts recouverts du linceul de la mort. |
12 |
|
|
| LE GLACIER |
|
L’esprit des eaux, caché dans son beau corps de neige, |
12 |
|
Conserve tout l’hiver son immuable siège |
12 |
|
Posé sur les sommets ; |
6 |
|
Sa statue au front blanc, calme, solide et pure, |
12 |
| 265 |
Semble un dieu qui s’assied à part dans la nature |
12 |
|
Pour dormir à jamais. |
6 |
|
|
Elle y forme des monts l’impassible couronne ; |
12 |
|
Le nuage empourpré d’un manteau l’environne, |
12 |
|
La lune s’y suspend, |
6 |
| 270 |
Et la foudre du ciel, qui tonne à côté d’elle. |
12 |
|
Sillonnant les glaciers sans qu’une onde en ruisselle. |
12 |
|
S’éteint en les frappant. |
6 |
|
|
Mais qu’un soleil ami caresse enfin la cime, |
12 |
|
Le rocher devient flot, le dieu marche et s’anime |
12 |
| 275 |
Sur son trône argenté. |
6 |
|
L’esprit des eaux s’épanche avec un bruit sauvage. |
12 |
|
Et, roulant vers la plaine, y porte le ravage… |
12 |
|
Ou la fertilité. |
6 |
|
|
Tel, dans la région des stoïques pensées. |
12 |
| 280 |
Le héros s’est vêtu de ces splendeurs glacées ; |
12 |
|
À voir ce front serein |
6 |
|
Pareil aux pics blanchis, sans larme et sans murmure, |
12 |
|
On a cru que l’amour glissait comme l’injure |
12 |
|
Sur cet homme d’airain. |
6 |
|
| 285 |
Mais que le vrai rayon vienne effleurer cette âme |
12 |
|
Qu’un dessein généreux colore de sa flamme |
12 |
|
Ce front indifférent, |
6 |
|
Et vous verrez la neige en flot d’azur se fondre, |
12 |
|
Vous entendrez ce cœur éclater et répondre |
12 |
| 290 |
Au fracas du torrent. |
6 |
|
|
Et le grand fleuve ira susciter toute chose ; |
12 |
|
Plainte ou joie, éveillant sur les bords qu’il arrose |
12 |
|
Mille échos assoupis ; |
6 |
|
Et l’âme s’épandra sur les âmes prochaines, |
12 |
| 295 |
Douce et terrible ; ici, faisant crouler les chênes, |
12 |
|
Là, germer les épis. |
6 |
|
|
