HERMAN |
DÉDICACE |
À LA JEUNESSE |
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On dit qu’impatients d’abdiquer la jeunesse, |
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Aux sordides calculs vous livrez vos vingt ans ; |
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Qu’à moins d’un sang nouveau qui du vieux sol renaisse, |
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La France et l’avenir ont perdu leur printemps. |
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À l’âge où nous errions, livre en main, sous la haie, |
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Tout prêts à dépenser notre cœur et nos jours, |
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On dit que vous savez ce que vaut en monnaie |
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L’heureux temps des chansons, des songes, des amours. |
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On dit que le franc rire est absent de vos fêtes ; |
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Que l’ironie à flots y coule par moments ; |
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Que chez vous le plaisir, pour parer ses conquêtes, |
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Rêve, au mépris des fleurs, l’or et les diamants ; |
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Que vous refuseriez l’amour et le génie, |
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Si Dieu vous les offrait avec la pauvreté ; |
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Que vous n’auriez jamais pour la Muse bannie |
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Un seul regret, pas plus que pour la liberté ! |
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On dit vos cœurs tout pleins d’ambitions mort-nées ; |
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On dit que vos yeux secs se refusent aux pleurs ; |
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Qu’avec vous le rameau des nouvelles années |
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Porte un fruit corrompu, sans avoir eu des fleurs. |
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Mais je vous connais mieux, malgré votre silence ; |
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Le poëte a chez vous bien des secrets amis. |
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D’autres vous ont crus morts et vous pleurent d’avance, |
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Frères de Roméo, vous n’êtes qu’endormis ! |
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Qu’importe un jour d’attente, une heure inoccupée ! |
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Tous vos lauriers d’hier peuvent encor fleurir ; |
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Vous qui portiez si bien et la lyre et l’épée, |
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Vous qui saviez aimer, vous qui saviez mourir ! |
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Hier, une étincelle éveillait tant de flamme ! |
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Hier, c’était l’espoir et non le doute amer ; |
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Un seul mot généreux, tombé d’une grande âme, |
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Vous soulevait au loin comme une vaste mer. |
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Aux buissons printaniers tout en cueillant des roses, |
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Vous saviez des hauts lieux gravir l’âpre chemin, |
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Et pour vous y conduire, amants des saintes choses, |
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Elvire ou Béatrix vous prenait par la main. |
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Vous les suivrez encor sur la route choisie ! |
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Vous gardez pour flambeau leurs regards fiers et doux ; |
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Celui qui cherchera la fleur de poésie |
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Ne la pourra cueillir, s’il n’est pareil à vous. |
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Aimez votre jeunesse, aimez, gardez-la toute ! |
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Elle est de vos aînés l’espoir et le trésor ; |
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Portez-la fièrement, sans en perdre une goutte ; |
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Portez-la devant vous comme un calice d’or. |
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Peut-être on vous dira d’y boire avec largesse, |
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D’y verser hardiment le vin des passions ; |
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D’autres vous prêcheront l’égoïste sagesse |
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Qui rampe et se réserve à ses ambitions. |
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Mais aux vils tentateurs vous serez indociles ! |
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La Muse vous conseille, et vous saurez choisir : |
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Restez dans le sentier des vertus difficiles ; |
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Votre âge a des devoirs plus doux que le plaisir. |
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À vous de mépriser ce qu’un autre âge envie, |
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Tout bien et tout renom qu’on acquiert sans efforts. |
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Dieu vous a faits si fiers, si purs, si pleins de vie, |
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Pour les belles amours et pour les belles morts. |
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Venez donc ! je vous suis, et nous volons ensemble ; |
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Nous remontons le cours du temps précipité ; |
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Vous me faites revoir tout ce qui vous ressemble, |
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Toute chose où rayonne un éclair de beauté. |
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Avec vous je suis jeune ; avec vous j’ai des ailes, |
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Vos ailes de vingt ans, l’espérance et la foi ! |
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Ces deux vertus des forts, qui vous restent fidèles, |
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Me rouvrent votre Éden déjà trop loin de moi : |
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Non pour nous endormir sur ses tapis de mousse, |
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Pour y suivre, en rêveurs, dans ces détours charmants, |
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Sous l’ombre où les oiseaux chantent de leur voix douce, |
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Les méandres de l’onde et les pas des amants ; |
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Non pour cueillir sans fin la fleur d’or sur les landes |
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Pour perdre nos printemps à tresser dans les bois, |
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À nouer de nos mains tant de folles guirlandes |
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Qui, l’automne arrivé, nous pèsent quelquefois. |
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Non ! c’est pour y tenter la cime inaccessible |
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Où les héros d’Arthur cherchaient le Saint-Graal. |
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À vous, audacieux qui pouvez l’impossible, |
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À vous d’y découvrir, d’y ravir l’idéal ! |
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Faisons, si vous voulez, ce périlleux voyage, |
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Loin du sentier banal où notre ardeur se perd. |
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Montons, pour respirer la pureté sauvage, |
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L’héroïque vigueur qu’on retrouve au désert. |
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Venez vers ces sommets inondés de lumière ; |
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L’extase y descendra sur votre front bruni. |
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Sous ces chênes, vêtus de leur beauté première. |
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Imprégnez-vous là-haut d’un souffle d’infini. |
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Et, dans votre âme, avec le concert qui s’élève. |
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Avec le bruit du vent et l’odeur des ravins, |
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Quand vous aurez senti couler comme une sève |
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Tout ce que la nature a d’éléments divins, |
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Vous irez moissonner dans un autre domaine. |
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Dans un autre infini qu’on n’épuise jamais, |
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Les œuvres des penseurs vous ouvrent l’âme humaine ; |
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Visitez avec eux l’histoire et ses sommets. |
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Là, vous évoquerez les héros et les sages : |
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Vous y respirerez leur âme et leur vertu. |
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Gravez dans votre cœur leurs augustes images ; |
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Haïssez avec eux ce qu’ils ont combattu ; |
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Mangez un pain vivant pétri de leur exemple, |
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Si bien que, nourris d’eux plus calmes et plus forts, |
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Les portant comme un dieu dont vous seriez le temple, |
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Vous sentiez vivre en vous tous ces illustres morts. |
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Puis, sans vous arrêter, même à ces temps sublimes, |
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Au réel trop étroit par votre essor ravis, |
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Toujours plus haut, toujours plus avant sur les cimes, |
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Lancez dans l’idéal vos cœurs inassouvis, |
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Plus haut ! toujours plus haut, vers ces hauteurs sereines |
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Où nos désirs n’ont pas de flux et de reflux, |
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Où les bruits de la terre, où le chant des sirènes, |
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Où les doutes railleurs ne nous parviennent plus ! |
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Plus haut dans le mépris des faux biens qu’on adore, |
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Plus haut dans ces combats dont le ciel est l’enjeu. |
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Plus haut dans vos amours. Montez, montez encore |
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Sur cette échelle d’or qui va se perdre en Dieu. |
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