| ROSA MYSTICA |
| LIVRE DEUXIÈME |
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La prison de Konrad est sombre ; éclairs funèbres. |
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Ses regards de courroux sillonnent les ténèbres. |
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Soldat vaincu d’un droit qui succombe avec lui, |
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Et doutant de ses dieux, insultés aujourd’hui, |
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Il maudit cette foule au cœur bas et frivole, |
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Qui fait du crime heureux une insolente idole. |
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Blessé sous le drapeau dont il porte le deuil, |
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Il saigne dans sa chair, comme dans son orgueil. |
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Mais son mal le plus âpre est dans l’âme elle-même ; |
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C’est un vide rongeur à la place où l’on aime, |
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Un désir qui survit, couvrant plus d’un remord |
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Jeune, il invoque, hélas ! et redoute la mort ; |
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Indigné de sentir que l’épreuve du glaive |
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En le laissant vaincu n’a pas tranché son rêve |
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Mais un son de voix doux comme la charité |
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Parvient, dans le cachot, à son cœur agité. |
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| ROSA MYSTICA |
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Je viens, dans la prison plaintive, |
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Veiller au chevet des douleurs ; |
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C’est le jardin que je cultive, |
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J’y prends mes perles et mes fleurs. |
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Si je n’en peux briser la porte, |
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J’y laisse après moi, chaque soir, |
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Pour prix des joyaux que j’emporte, |
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Le pain, la prière et l’espoir. |
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Un songe heureux vers toi m’appelle ; |
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Quatre saintes m’ont dit ton nom ; |
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Je sais qu’une fleur immortelle |
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Éclôt dans ton noir cabanon. |
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Je veux cueillir sur tes blessures |
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Les larmes du juste affligé, |
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Et, si mes mains sont assez pures. |
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Toucher à ton cœur soulagé. |
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| KONRAD |
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À d’aussi nobles mains un miracle est possible. |
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Mes fers peuvent tomber, ma prison peut s’ouvrir, |
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Mon flanc, qui saigne encor, devenir insensible… |
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Mais tu parais trop tard, mon cœur ne peut guérir. |
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Pour fuir de son cachot, mon âme n’a plus d’aile, |
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Je souffre de ma nuit sans désirer le jour ; |
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J’admire encor le bien, mais j’ai perdu son zèle, |
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Et je crois à ton Dieu, mais j’y crois sans amour. |
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| ROSA |
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Tu sais aimer, puisque tu pleures. |
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Tu sais prier, puisque tu crois ! |
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Je viendrai, dans tes sombres heures, |
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T’ouvrir les deux bras de la croix. |
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C’est peu de souffrir sans révolte, |
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Sachons féconder chaque pleur ; |
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Aimons Dieu ! l’amour seul récolte |
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Les fruits semés par la douleur. |
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Peut-être que ta gerbe est mûre, |
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S’il y pleut une larme encor ; |
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Tu risquerais, par un murmure, |
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De flétrir ses mille épis d’or. |
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| KONRAD |
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Il est des maux portant avec eux leurs délices, |
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Où des belles vertus les germes sont semés… |
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Nulle fleur n’éclora dans mes âpres calices ; |
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Leur poison m’est venu des cœurs les plus aimés. |
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Sous le fer des méchants je tombai sans blasphème. |
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Mais, par des coups secrets que je ne puis trahir, |
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J’ai souffert trop souvent des vertus elles-mêmes… |
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Je veux les oublier !… et crains de les haïr. |
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| ROSA |
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J’ai vu répandre bien des larmes |
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À de pauvres yeux délaissés ; |
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Par le sourire, ou d’autres armes, |
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J’ai connu bien des cœurs blessés. |
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Jamais à panser une plaie |
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Je n’ai pleuré comme aujourd’hui ! |
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Dieu veut, sans doute, que j’essaie |
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D’adoucir ta coupe d’ennui. |
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Pour que ton cœur, sans méfiance, |
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Cherche, au fond du vase de fiel. |
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Cette fleur de la patience |
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Qui manque à ta couronne au ciel. |
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| KONRAD |
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Parlant du ciel ainsi, tu l’habites sans doute, |
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Toi dont chaque regard éclaire ma prison ! |
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La colère en mon cœur s’endort, quand je t’écoute. |
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J’y sens se réveiller la voix de l’oraison. |
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Ta sereine beauté, chassant l’ombre et la crainte, |
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Luit en des traits si purs qu’ils n’ont rien de mortel ; |
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Sous ses longs cheveux noirs, ton front est d’une sainte. |
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Dis s’il faut qu’on t’adore, et monte sur l’autel ! |
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| ROSA |
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L’humble culte qu’il faut me rendre, |
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C’est un peu de douce pitié. |
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Offre à Dieu ta ferveur si tendre ; |
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Garde pour moi ton amitié. |
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Mes jours, comme tes jours sans trêve, |
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Sont pleins d’ennemis dangereux. |
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Et mon front n’a touché qu’en rêve |
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Au nimbe d’or des bienheureux. |
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Mes pieds ont peine à me conduire |
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Sur un sentier matériel ; |
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Mais je suis pareille au navire, |
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Ma force est dans le vent du ciel. |
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C’est le nom du Dieu que je prie |
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Qui donne à ma voix sa douceur, |
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Et, dans ton âme endolorie, |
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M’annonce à toi comme une sœur. |
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Si mon front a quelque noblesse, |
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Je la reçus avec la foi ; |
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Je n’ai que ma chaste faiblesse |
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Et mon cœur qui soient bien à moi. |
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Dieu me vit tremblante et courbée ; |
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Un piège était sur mon chemin, |
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Et mon âme y serait tombée, |
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Sans un miracle de sa main. |
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| KONRAD |
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Si des pleurs à tes yeux je ne voyais les traces, |
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Je te croirais un ange et n’oserais parler. |
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Ton cœur, que la tristesse embellit de ses grâces, |
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S’il n’avait pas souffert ne saurait consoler. |
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Non moins que ta beauté cette douleur m’attire, |
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M’apprenant que ton sein palpita comme nous. |
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Ce front charmant, peut-être, est fait pour le martyre |
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Mais il est fait, encor, pour qu’on l’aime à genoux. |
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Puisque de ma prison tu sais ouvrir les portes, |
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Délivre aussi mon âme esclave en ce bas lieu ; |
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Tends à mes faibles mains la palme que tu portes, |
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M’élevant jusqu’à toi pour m’approcher de Dieu. |
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| ROSA |
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Je n’ai la palme, ni les ailes, |
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Ni l’esprit fier et triomphant ; |
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J’ai l’amour et l’espoir fidèles. |
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J’ai l’humble foi qui me défend. |
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Pour l’emporter dans la lumière, |
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Mon bras est trop débile encor ; |
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Mais vois-tu, là-haut, la prière |
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Qui nous tend son échelle d’or ? |
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Il faut l’escalader ensemble ! |
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Oublions les pleurs essuyés… |
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Tu me soutiendras si je tremble ; |
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Montons ! l’un sur l’autre appuyés. |
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| KONRAD |
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Ah ! lorsque je rêvais, dans mes saisons bénies, |
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De planer dans la sphère où s’allume le jour, |
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De plonger jusqu’au fond des choses infinies, |
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En traversant le ciel dans un essor d’amour ; |
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L’ange qui m’entraînait sur ses ailes de flamme |
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Avait ces yeux, ce front, ces lèvres, cette voix… |
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La rencontrai-je, enfin, cette sœur de mon âme, |
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Tardive Béatrix, est-ce vous que je vois ? |
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Venez-vous me ravir, éperdu, sur les cimes |
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De ce chaste idéal objet de mon tourment ; |
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M’apportez-vous la fleur des voluptés sublimes |
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Que je veux respirer jusqu’à l’enivrement ? |
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| ROSA |
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Au nom des promesses divines |
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Je viens pour t’aider à souffrir ; |
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Ma tendre couronne d’épines |
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Est la fleur que je dois t’offrir. |
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De mon front qui saigne et se penche, |
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Pour la partager si tu veux, |
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J’en vais détacher une branche |
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Et l’enlacer à tes cheveux. |
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Le Dieu clément qui nous l’impose, |
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Pour des jours bientôt révolus. |
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De chaque dard fait une rose |
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Et la fixe au front des élus. |
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| KONRAD |
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Donne-moi, donne-moi ce pâle diadème, |
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La ronce aux mille dards dont ta chair a saigné ; |
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Son charme a pénétré dans ma douleur que j’aime ; |
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De fleurs et de parfums je sens mon front baigné. |
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Oui, c’est là Béatrix ! ses pleurs et son sourire |
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Réveillent en mon cœur d’ineffables accords ; |
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Et l’éclair de ses yeux, dardé pour me conduire, |
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Me lance vers le ciel et m’arrache à mon corps. |
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Qu’importe le passé ! je sens tomber mes chaînes ; |
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Comme d’un frais berceau je sors de ma prison ; |
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Je respire, déjà, dans les saisons prochaines, |
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Un souffle d’infini qui passe à l’horizon. |
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Partons, ô Béatrix, je te suis dans la nue ! |
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Mais je veux, pour ta gloire, écrire, auparavant, |
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Sur les murs du cachot où je t’ai reconnue : |
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« Entré mort en ces lieux, Konrad en sort vivant. » |
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