| ROSA MYSTICA |
| LIVRE PREMIER |
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À cet âge où, des sens brisant la verte écorce, |
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La fleur de l’âme éclate et brille dans sa force, |
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Où tout prend une voix et, d’un accent vainqueur, |
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Parlant hier aux yeux frappe aujourd’hui le cœur, |
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Écolier, dans les bois il marchait plein de rêves. |
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Respirant le soleil et le parfum des sèves, |
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Il oubliait son livre entre ses mains ouvert, |
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Et lisait le printemps aux pages du désert. |
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C’était un jeune sage ; en ces riants portiques |
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Tout à l’heure il songeait des demi-dieux antiques : |
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Soldat, il triomphait aux champs de Marathon, |
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Ou, vaincu, libre et fier, tombait avec Caton ; |
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Poëte, il ravissait, près de la source ardente, |
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Le rameau d’or cueilli par Virgile et par Dante ; |
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Entre ces deux lauriers s’exerçait à choisir, |
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Et sur les grandes morts il pleurait de désir. |
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Le jour, filtrant par goutte aux voûtes des allées, |
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Sème de diamants les mousses constellées, |
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Et, jaspant de vermeil le tronc du chêne obscur, |
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Fait sourire, à ses pieds, la pervenche œil d’azur. |
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C’est midi ; la forêt croise en détours sans nombre |
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Ses chemins, clairs sillons tracés sous des flots d’ombre. |
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Au hasard l’enfant marche, absorbé tout entier |
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Dans son rêve sans terme ainsi que le sentier. |
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Bientôt avec l’odeur qui sort de chaque tige, |
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Il subit du printemps l’invincible vertige, |
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Les folles visions, voltigeant par essaims, |
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Rompent en lui le fil des austères desseins. |
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Parti du Capitole, épris des vieux trophées, |
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Le mobile songeur s’égare chez les fées. |
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Il touche à ces jardins où s’endort la raison |
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Sous d’attrayants rameaux dont l’ombre est un poison. |
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Un murmure joyeux l’invite ! il va sans crainte, |
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Il fait un dernier pas vers le noir labyrinthe. |
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Mais, tout à coup, tenant une rose à la main, |
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Grande et belle une femme a barré le chemin. |
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Au doux vent de ses pas la feuille à peine bouge, |
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Et s’embrase aux reflets de son vêtement rouge ; |
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Le concert de sa voix, des grâces de son corps, |
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De ce printemps perfide étouffe les accords ; |
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Elle parle et sourit, l’éclair de sa paupière |
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Brille et du ciel ardent éclipse la lumière. |
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| BÉATRIX |
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Reconnais-moi ! je donne au cœur des ailes d’or. |
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Nul à ces grands sommets dont tu cherches la voie |
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N’atteindra si mes yeux n’éclairent son essor. |
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J’apporte à mes élus la force dans la joie ; |
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Et, sous des noms divers, je viens pour eux du ciel, |
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Leur frayant le retour vers le Dieu qui m’envoie. |
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Je suis la Béatrix aux paroles de miel |
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Révélant les secrets du bienheureux empire ; |
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J’y prépare, à qui m’aime, un laurier éternel. |
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Beaux combats et beaux vers, c’est moi qui les inspire. |
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Ayant dit, à l’enfant elle adresse un regard |
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Qui dans le vif du cœur pénètre comme un dard, |
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Et, sur ce front tremblant, d’un doigt calme elle applique |
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La rose préparée à ce baiser mystique. |
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Soudain, les lits de mousse et l’églantier vermeil, |
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Le chêne aux feuilles d’or miroitant au soleil, |
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Les magiques appels des fleurs et de la brise, |
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Ces doux pièges des bois par qui l’âme est surprise, |
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Toute la terre, enfin, disparaît. Le rêveur, |
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Saisi par Béatrix dans ce baiser sauveur, |
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Plus haut que la nature, en son essor paisible, |
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Monte et ses yeux guéris s’ouvrent sur l’invisible. |
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Il voit le paradis, le bonheur des élus |
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Embelli, ce jour-là, par un amour de plus. |
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Une âme y vient de naître, une vierge innocente, |
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Gardant du sein de Dieu l’empreinte éblouissante, |
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Rayonnante à la fois de force et de douceur, |
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Pareille à Béatrix comme une jeune sœur. |
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Un rosier sans épine est son lit ; deux beaux anges |
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De leurs robes d’azur ont fait ses premiers langes. |
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Le chant des séraphins, mélodieux ruisseau, |
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Coule comme un lait pur autour de son berceau. |
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Quatre saintes, debout, marraines et patronnes, |
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Filant l’or de ses jours en tressent des couronnes, |
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Et, lui versant les flots dont on baptise aux cieux, |
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Répandent leurs vertus sur ce front gracieux. |
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| SAINTE MARIE |
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Reçois mon nom, mon nom sans tache. |
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Tu me le rendras aussi pur, |
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Sans qu’une ombre en ta vie attache |
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Un seul nuage à cet azur. |
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Je te prends, rose de mystère, |
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Pour t’abriter de ma pudeur ; |
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Dieu seul, sous ton feuillage austère. |
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Saura quelle est ta douce odeur. |
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Sous d’autres feux que ceux de l’âme |
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Jamais tu ne voudras fleurir ; |
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Mais tu connaîtras, pauvre femme, |
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Tous les amours qui font souffrir. |
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Tu boiras à l’éponge amère |
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Qui m’abreuve au pied de la croix ; |
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Et le glaive en ton cœur de mère |
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Comme au mien plongera sept fois |
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| SAINTE VICTOIRE |
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La vie en fleurs m’offrit ses plus chères délices. |
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Quand tout me souriait, jeunesse, honneurs, beauté, |
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J’ai des mornes prisons choisi la volupté ; |
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J’ai pris Dieu pour époux, dans l’horreur des supplices. |
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Plus cruels à mon cœur que le fer et le feu, |
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J’ai subi les assauts de deux amours contraires : |
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Ma foi m’a fait trembler pour mon père et mes frères. |
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J’ai vu ceux que j’aimais ennemis de mon Dieu. |
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Mais le ciel m’a rendu ma maison douce et calme ; |
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Mon sang a racheté tous ceux que j’ai chéris ; |
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Dans le salut des miens j’en ai reçu le prix… |
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Je te lègue, à présent, mon martyre et ma palme. |
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| SAINTE THÉRÈSE |
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Dans un corps admiré cacher un cœur de flammes, |
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Comme un brasier trop plein sous l’or de l’encensoir, |
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C’est un don périlleux… tu peux le recevoir ! |
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Tu seras belle et pure entre toutes les femmes. |
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Car le feu dont ta grâce embrasera les âmes |
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Consume en ses ardeurs tout criminel espoir ; |
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Qui te chérit s’enchaîne aux rigueurs du devoir, |
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Il apprend à servir le Dieu que tu proclames. |
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Et toi, tu meurs d’amour ; mais d’un amour sacré |
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Qu’un terrestre désir n’a jamais effleuré, |
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Dont nul ne troublera les extases divines, |
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Tu poursuis, à jamais, d’un chaste emportement, |
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Tu prends, ainsi que moi, pour éternel amant, |
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Jésus en croix, saignant et couronné d’épines. |
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| SAINTE ÉLISABETH |
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Dieu montre à qui se perd, pour le gagner aux cieux, |
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Ta vertu souriante, |
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Étoile aimable et sûre invitant tous les yeux, |
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Astre où l’on s’oriente. |
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Chacun t’apportera sa lèpre et ses douleurs. |
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Sans que tu t’en effraies ; |
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Car ton doigt délicat, fait pour cueillir des fleurs, |
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Aime à panser des plaies. |
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Le pauvre, à tes genoux, recevra, sans fierté, |
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L’aumône qu’il repousse ; |
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Tu sauras embellir même la charité |
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D’une beauté plus douce. |
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Une grâce est cachée aux plis de ton manteau. |
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Transformant toutes choses ; |
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De ton voile, entr’ouvert sur ton pieux fardeau |
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Tu fais pleuvoir des roses. |
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Ainsi, les bienheureux, égrenant leurs fleurons. |
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Sèment sur nos berceaux les perles de leurs fronts, |
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Et font, dès sa naissance, à l’âme de tout homme |
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Un germe de vertus des noms dont il se nomme. |
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À peine elle a reçu ce grain des fleurs du ciel, |
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Dont la terre à sa lèvre empruntera le miel, |
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La sœur de Béatrix, la rose bien nommée, |
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Se lève dans l’azur comme une aube enflammée. |
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Tout l’horizon s’embrase à sa vive rougeur ; |
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Son sourire a plongé dans les yeux du songeur, |
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Et, pour garder cette âme, active sentinelle, |
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La vision s’y fixe en sa grâce éternelle. |
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Par le songe ébloui, sitôt qu’à son réveil |
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L’adolescent revoit la terre et le soleil. |
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Il croit, au bord des prés, trouvant l’herbe si pâle. |
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Que la nuit s’y promène en ses sentiers d’opale. |
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En vain, pour l’attirer, les grands lis importuns |
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De leur robe d’argent agitent les parfums. |
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En vain sourit, tout près, la pourpre des cerises ; |
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Sous l’ambre et le carmin les fleurs lui semblent grises, |
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Si fort brille, à ses yeux, de l’éclat d’un brasier, |
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La rose ardente au sein du mystique rosier. |
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