| FRANTZ |
| IV |
| LES SEMAILLES |
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Les vapeurs de novembre et le soir qui commence |
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Répandent leur fraîcheur dans notre plaine immense. |
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Un reste de clarté, sur un nuage ardent, |
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Découpe le profil des grands monts d’occident. |
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À l’abri des sommets baignés de vapeur rose, |
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Le soleil, déjà las, s’incline et se repose. |
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Mais l’homme, infatigable à l’œuvre du labour, |
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Profite jusqu’au bout de sa force et du jour ; |
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Il pousse, avec lenteur, ses bœufs dont le poil fume. |
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Dans l’air qui s’épaissit tout blanchi par la brume, |
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On entend des bouviers traîner le long refrain. |
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Ah ! qu’il est beau de voir sur le même terrain, |
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Foulant du même pas les herbes disparues, |
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Six paires de grands bœufs traînant leurs six charrues ! |
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Comme des chars de guerre, ils marchent alignés, |
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S’efforçant sous le joug, ardents et résignés ; |
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Si doux qu’on les excite avec une caresse. |
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Inutile au bouvier, l’aiguillon se redresse. |
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Mille oiseaux à l’entour, dans les sillons ouverts, |
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Attardés par l’appât, vont becquetant les vers. |
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Linot, bergeronnette et mésange hardie |
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Sous les pieds des taureaux courent à l’étourdie, |
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Voltigent sur leurs fronts, effleurent leur poitrail. |
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La paix règne entre tous, dans ce champ du travail. |
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Aux vents frais de la nuit, le bois prochain frissonne |
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Et jette au sillon noir l’or des feuilles d’automne. |
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La sorbe aux grains ambrés tremble au bout du buisson, |
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Le seul bruit qui domine est la vieille chanson, |
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La voix du laboureur, lancée à toute haleine, |
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Qui plane et qui s’étend jusqu’au bout de la plaine. |
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| LE BOUVIER |
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Il est noble, il s’assied près des anciens du bourg, |
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Le bouvier qui commande aux taureaux de labour |
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Domptés par sa main vigoureuse ; |
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De l’antique charrue il tient le gouvernail, |
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Et le grain sortira, fruit de son dur travail, |
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Du sillon large et droit qu’il creuse. |
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Il est vaillant jouteur du poing et du bâton ; |
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C’est lui qui dans la lice, aux fêtes du canton, |
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Lance au but les folles cavales ; |
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Du village ennemi son bras est redouté ; |
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Près de lui, beau danseur rayonnant de gaîté, |
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Toutes les filles sont rivales. |
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S’il part conscrit, bien vite il est fait grenadier. |
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Honneur aux hommes forts ! au solide bouvier : |
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Sa place est partout la première. |
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À table avec son maître, assis au même banc, |
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Il a sa bonne part du cidre et du pain blanc, |
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Servis des mains de la fermière. |
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| CHANT DE LABOUR |
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Plus loin ! creusez encore un plus vaste sillon, |
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Mes fiers taureaux, avant de rentrer à l’étable ; |
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Ma voix excite encor d’un paisible aiguillon |
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Votre lenteur infatigable. |
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Le travail presse, amis ! il faut qu’il dure encor |
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Il faut de l’héritage avoir atteint les bornes, |
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Avant que ce sommet cache le globe d’or |
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Qui luit en face entre vos cornes. |
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Retournons bien ce sol du levant au couchant, |
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Qu’il offre un lit fécond au grain que l’on y sème ! |
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Je veux, pour de longs jours, fertiliser mon champ, |
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Avant de m’y coucher moi-même. |
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| LES OISEAUX DE PASSAGE |
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Plus loin toujours, ô laboureurs, |
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Poussez le soc de vos charrues ; |
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Plus loin, oiseaux avant-coureurs. |
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Lancez vos ailes dans les nues ! |
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Voici l’hiver et ses horreurs ; |
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Passez, corbeaux, cygnes et grues. |
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Dans nos bois, où rôdent les loups, |
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Un vent noir déjà siffle et gronde. |
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Cherchez un asile plus doux, |
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Un ciel où la lumière abonde. |
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Volez, oiseaux, précédez-nous ; |
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Allez trouver un meilleur monde ! |
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S’il est des pays sans hivers, |
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Des flots que nul vent ne déchire ; |
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S’il est des jardins toujours verts, |
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Où les yeux ne font que sourire. |
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Où les cœurs sont toujours ouverts… |
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Oiseaux, revenez me le dire ! |
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Pour vous suivre et sous ce ciel d’or |
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Guérir le mal dont je succombe. |
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Mon âme a déjà pris l’essor ; |
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J’ai les ailes de la colombe. |
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J’arriverai ! dussé-je encor |
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Franchir l’épaisseur de la tombe ! |
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Mais là-bas, arrêtés au milieu du sillon, |
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Les bouviers, à genoux, plantent leur aiguillon. |
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Tandis qu’au-dessus d’eux les corbeaux et les cygnes |
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Dans les sentiers du ciel passent en longues lignes, |
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Sur la feuille jaunie un cortège nombreux |
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Serpente, au bord du bois, le long du chemin creux : |
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C’est la famille en deuil et d’amis entourée |
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Qui porte au champ des morts l’aïeule vénérée. |
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Les voilà disparus dans le funèbre enclos, |
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Et déjà l’on entend, au milieu des sanglots, |
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— Le prêtre ayant fini son oraison dernière, — |
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La terre, — ô bruit affreux ! — retombant sur la bière. |
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Or, seuls dans leur sentier, revenant à l’écart, |
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Les époux l’un de l’autre ont cherché le regard. |
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| FRANTZ |
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Ah ! je voudrais verser mon âme tout entière |
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Au sillon que voilà ; |
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Et dormir à jamais sous cette morne pierre, |
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Si tu n’étais pas là. |
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Si ma vie en son deuil n’était pas enchaînée |
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Aux bras de nos enfants… |
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Mais mon cœur sera fort contre la destinée ; |
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C’est toi qui le défends. |
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J’ai vu crouler sous moi le sol de ma colline ; |
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Mais l’arbre y vit toujours, |
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Ô mère de mes fils ! car j’ai pris ma racine |
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Dans nos saintes amours. |
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Reçois donc à cette heure, avec ma plainte amère |
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D’un bonheur envolé, |
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Tout mon cœur dans un mot : Dieu m’a repris ma mère, |
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Et tu m’as consolé ! |
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| BERTHE |
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Et moi dans un mot je rassemble |
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Les plus saints noms et les plus doux ; |
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J’ai mon père et ma mère ensemble |
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Et mon frère en toi, mon époux ! |
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Pourvu que ton cœur m’y réponde, |
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Notre champ est mon univers ; |
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J’ai mon paradis en ce monde |
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Tant que tes bras m’y sont ouverts ; |
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Tant que Dieu garde et que prospère |
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De nos fils le riant essaim ; |
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Tant que je puis, devant leur père, |
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Les presser tous contre mon sein. |
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Par eux, dans le deuil où nous sommes, |
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Laisse ton cœur se ranimer ; |
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Vis pour en faire un jour des hommes ; |
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Moi je leur enseigne à t’aimer. |
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| FRANTZ |
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À genoux, mes enfants, priez, pleurez près d’elle, |
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Que nos morts soient joyeux ! |
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Sa voix fait tressaillir la terre maternelle |
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Pleine de vos aïeux. |
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Donnez-leur, ô mes fils, à tous ces morts augustes, |
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Vos premières douleurs. |
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Vous devez un sang pur aux vertus de ces justes ; |
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Qu’ils aient au moins vos pleurs ! |
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Leur austère travail a fondé ce domaine, |
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Ce champ qui vous nourrit ; |
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Leur sagesse a glané dans la sagesse humaine |
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Le pain de votre esprit. |
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Par eux ont survécu ces chênes dont l’ombrage |
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Orne encor ce beau lieu ; |
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Par eux l’antique foi, pour suprême héritage, |
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Vous transmit le vrai Dieu. |
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Demandons nos vertus au tombeau de l’ancêtre ! |
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Offrons-lui nos remords ! |
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Dieu sème au fond des cœurs le bien qui doit y naître, |
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Dans la saison des morts. |
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| LE SEMEUR |
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La terre est assez labourée, |
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Des entrailles du champ ôtez le soc d’airain. |
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Notre âme est assez déchirée, |
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Des cœurs qu’il brise encore ôtez le noir chagrin. |
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Et vous, divin semeur, parcourez la contrée ; |
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La terre est assez labourée ; |
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Versez, versez à flots les germes du bon grain. |
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Prêtez au sillon la semence, |
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Donnez aux morts chéris leur gîte hospitalier. |
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La vie est là qui recommence ; |
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Ce champ pour une graine en rapporte un millier. |
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L’hiver, tout va dormir sous un linceul immense ; |
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Prêtez au sillon la semence, |
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Le printemps du Seigneur viendra tout réveiller. |
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