FRANTZ |
II |
LES MOISSONS |
CHANT DU COQ |
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Levez-vous, moissonneurs, alerte ! |
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Le coq a chanté sur le toit. |
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D’ombre encor la plaine est couverte, |
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Mais l’aube vient, le coq la voit ; |
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5 |
Quittez vos lits de mousse verte. |
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Alerte, moissonneurs, alerte ! |
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Le coq a chanté sur le toit. |
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Le coq, horloge de la grange. |
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Sent marcher l’heure et le soleil. |
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10 |
Avant que l’horizon se frange |
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D’un fil d’écarlate et d’orange, |
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Qu’un bout du clocher soit vermeil, |
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Le coq, horloge de la grange, |
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Sonne à tous un joyeux réveil. |
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15 |
Le coq vaillant chante avec joie |
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L’amour, la guerre et le travail. |
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Si l’épervier là-haut tournoie, |
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Lui, sous son casque de corail, |
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Fier, il vaincra l’oiseau de proie. |
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20 |
Le coq vaillant chante avec joie |
8 |
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L’amour, la guerre et le travail. |
8 |
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Les blés hauts et dorés, que le vent touche à peine, |
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Comme un jaune océan ondulent sur la plaine ; |
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D’un long ruban de pourpre agité mollement. |
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25 |
L’aurore en feu rougit ces vagues de froment. |
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Et, dans l’air, l’alouette, en secouant sa plume, |
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Chante, et comme un rubis dans le ciel bleu s’allume. |
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Mais déjà la faucille est au pied des épis. |
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Les souples moissonneurs, sur le chaume accroupis, |
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30 |
Sont cachés tout entiers, comme un nageur sous l’onde ; |
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Leur front noir reparaît parfois sur la mer blonde. |
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Plongeant leurs bras actifs dans les flots de blé mûr, |
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Ils avancent toujours de leur pas lent, mais sûr ; |
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Leur fer tranchant et prompt, à tous les coups qu’il frappe |
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35 |
Rétrécit devant eux l’or de l’immense nappe. |
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Derrière eux, le sillon reparaît morne et gris, |
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Les bluets sont tombés et les pavots fleuris ; |
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Et le soleil de juin, piquant comme la flèche, |
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Sur leur couche de paille à l’instant les dessèche. |
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40 |
Le sol brûle ; on dirait que la flamme a passé |
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Sur le terrain, déjà blanchâtre et crevassé. |
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Les faux marchent toujours, allongeant derrière elles |
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Les rangs d’épis tombés en réseaux parallèles, |
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Et qui semblent de loin, tissu fauve et doré, |
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45 |
Des toiles de lin neuf qu’on blanchit sur le pré. |
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Dans l’air lourd plus de voix, hors le bruit des cigales |
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Frappant le ciel cuivré de leurs notes égales. |
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Entre les moissonneurs plus de joyeux propos ; |
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Il est temps que midi sonne enfin le repos. |
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50 |
L’œuvre languit ; la main, en essuyant la tempe |
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Retombe mollement avec l’eau qui la trempe. |
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Les yeux cherchent ; voici, travailleurs aux abois, |
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Que vous voyez venir, par le sentier du bois, |
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Les rouges tabliers, les corbeilles couvertes |
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55 |
D’un linge blanc qui luit entre les feuilles vertes, |
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Des cris ont salué l’espoir du gai repas. |
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Vers l’ombre, au bout du champ, chacun marche à grands pas ; |
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On s’assied. Les grands pains sont étalés sur l’herbe. |
12 |
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Le maître fait les parts, trônant sur une gerbe. |
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60 |
La fermière a servi les rustiques apprêts |
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Et rempli d’un vin clair les écuelles de grés. |
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Mais, déjà, sous le chêne où la mousse l’invite, |
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Pressant comme la soif, le sommeil descend vite. |
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Près de l’homme endormi, les marmots en éveil |
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65 |
Font leur moisson d’ivraie et de pavot vermeil. |
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Là, debout, lui montrant sa terre et sa chaumière, |
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Le fermier prend la main de la brune fermière. |
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FRANTZ |
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Vois ces riches moissons ; vois sous ces flots de blé |
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Notre champ qui se dore : |
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70 |
D’une moisson d’amour le printemps a comblé |
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Mon cœur plus riche encore ! |
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Viens ! pour payer les fleurs que tu m’offrais hier, |
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Qu’aujourd’hui tu me donnes, |
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Je veux, en épis mûrs, à ton front doux et fier |
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75 |
Rendre ici des couronnes. |
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BERTHE |
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Quand tu fuyais, sombre et cherchant |
8 |
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Un désert et des fleurs nouvelles, |
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Je t’ai dit : Ma vigne et mon champ, |
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Mes prés en cachent de plus belles. |
8 |
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80 |
Rien, dans ces lointains merveilleux, |
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Ne vaut les fruits, les blés qu’on sème |
8 |
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Dans le sillon de ses aïeux. |
8 |
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Et qu’on partage à ceux qu’on aime. |
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FRANTZ |
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C’est par toi que ces champs ont porté fruits et fleurs, |
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85 |
Ma belle ménagère ! |
6 |
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Tu prends avec amour ta part de mes labeurs, |
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La mienne est plus légère. |
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Ces travaux sont moins durs que n’étaient mon repos, |
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Ma solitude oisive ; |
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90 |
Je sens, à tes côtés, mon cœur jeune et dispos ; |
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Ta grâce me ravive. |
6 |
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BERTHE |
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Avant de trouver ton appui, |
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Mon cœur, sous sa gaîté frivole, |
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Succombait à ce vague ennui |
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95 |
Qu’une mère à peine console. |
8 |
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Mais aujourd’hui je sens par toi, |
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Sous ton regard qui me caresse, |
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Un bonheur pur de tout effroi, |
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Calme et fort comme ta tendresse. |
8 |
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LES JEUNES FILLES |
100 |
Nous avons cueilli sur les prés |
8 |
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L’aubépine en fleur qui s’y penche. |
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Et, dans les gazons diaprés, |
8 |
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Choisi la pâquerette blanche. |
8 |
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Nous avons fait des fleurs d’avril |
8 |
105 |
Au parfum léger et subtil, |
8 |
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À la couleur pâle et charmante, |
8 |
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Nous avons fait des fleurs d’avril |
8 |
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Ton bouquet de vierge et d’amante. |
8 |
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Et nous voulons tresser encor |
8 |
110 |
De rose ardente et parfumée, |
8 |
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De pavot rouge et d’épis d’or, |
8 |
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Ta couronne d’épouse aimée. |
8 |
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Avec les fleurs de nos chansons, |
8 |
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Posons l’or des jeunes moissons, |
8 |
115 |
Et, triant bien l’ivraie amère, |
8 |
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Posons l’or des jeunes moissons |
8 |
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Sur ton front d’épouse et de mère. |
8 |
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Mêlez des branches de rosier |
8 |
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Au flexible sarment des treilles ; |
8 |
120 |
Taillez dans le saule et l’osier ; |
8 |
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Il faut à nos fruits des corbeilles. |
8 |
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Courbez les branches en cerceau, |
8 |
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Il faut à l’enfant un berceau |
8 |
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Et des paniers à la vendange ; |
8 |
125 |
Courbez les branches en cerceau, |
8 |
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Faites sa couche au petit ange. |
8 |
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Sur les chars empourprés des derniers feux du jour, |
12 |
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Gerbes et moissonneurs sont rentrés dans la cour. |
12 |
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Déjà dans l’avenue, en face de la grange, |
12 |
130 |
Sonne la cornemuse, et la troupe s’y range. |
12 |
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Le plus vieux, qui maintient le rite coutumier, |
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A réglé le cortège et marche le premier. |
12 |
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Il porte, heureux trésor acquis par tant de peine, |
12 |
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La couronne d’épis sur une croix de chêne. |
12 |
135 |
Un ruban d’écarlate enroule au bois grossier |
12 |
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Les fleurs que l’été mêle au froment nourricier ; |
12 |
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Et l’emblème sacré de joie et d’abondance |
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Du travail et de Dieu parle avec évidence. |
12 |
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On part ; la voix éclate, et les vieilles chansons |
12 |
140 |
Escortent noblement le bouquet des moissons. |
12 |
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Le soir dore les murs de la ferme qui brille. |
12 |
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Là, debout sur le seuil, le père de famille |
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Attend paisible et fier tout son peuple assemblé, |
12 |
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Et reçoit dans ses mains les prémices du blé. |
12 |
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145 |
Bientôt les épis d’or et la croix qui les porte |
12 |
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Comme un signe de Dieu sont cloués sur la porte ; |
12 |
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Ils y doivent rester jusqu’à l’autre saison, |
12 |
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Pour garder de tout mal les champs et la maison. |
12 |
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Or, pour les moissonneurs, la journée étant faite, |
12 |
150 |
Commence le plaisir de la rustique fête, |
12 |
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La danse et le repas où le maître joyeux |
12 |
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Écoute leurs chansons et s’assied avec eux. |
12 |
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UN MOISSONNEUR |
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La montagne a ses prairies, |
7 |
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Le lait pur des vacheries, |
7 |
155 |
Des sources à chaque pas, |
7 |
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Des bouleaux et des mélèzes, |
7 |
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Et des fraises… |
3 |
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Mais le froment n’y vient pas. |
7 |
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Là, j’ai mon taillis de hêtre, |
7 |
160 |
Un troupeau dont je suis maître, |
7 |
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Un grand chalet de sapin. |
7 |
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Là, j’ai nombreuse famille |
7 |
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Ma faucille |
3 |
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Sait où lui trouver du pain. |
7 |
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165 |
La plaine en doux fruits abonde, |
7 |
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D’épis elle est toute blonde ; |
7 |
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Le blé rentre à plein portail ; |
7 |
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Mais la montagne a des hommes, |
7 |
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Et nous sommes |
3 |
170 |
Les plus braves au travail. |
7 |
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L’air est chaud comme à la forge, |
7 |
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La soif nous serre la gorge ; |
7 |
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Mais la moisson va son train ; |
7 |
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Puis, au bout de la semaine, |
7 |
175 |
On ramène |
3 |
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Son mulet chargé de grain. |
7 |
|
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Mes fils, au bruit de ses cloches, |
7 |
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Légers, glissant sur les roches, |
7 |
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Viennent se pendre à mon flanc, |
7 |
180 |
Fêtant de leurs allégresses |
7 |
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Mes caresses, |
3 |
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Et l’espoir du bon pain blanc. |
7 |
|
|
CHŒUR |
|
Moissonneurs ! sans plaindre vos peines, |
8 |
|
Cueillez les blés mûrs dans les plaines, |
8 |
185 |
Le blé, notre bien le plus cher ! |
8 |
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Ce grain d’or, sous sa pâle écorce. |
8 |
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C’est le germe de notre force ; |
8 |
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C’est notre sang et notre chair. |
8 |
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Pour le pauvre, en liant la gerbe, |
8 |
190 |
Laissez quelques épis dans l’herbe ; |
8 |
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Qu’il glane un peu de ce bon grain. |
8 |
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Puissions-nous, dans un champ prospère, |
8 |
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Voir tous les fils du même père |
8 |
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Unis autour du même pain ! |
8 |
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FRANTZ |
195 |
La maison, tout en fête, avec amour décore |
12 |
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L’heureux char des moissons qui s’est rempli pour nous ; |
12 |
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La maison, tout en fête et plus joyeuse encore, |
12 |
|
A vu l’épouse entrer et sourire à l’époux. |
12 |
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Dieu fait mûrir les blés ; c’est la femme économe |
12 |
200 |
Qui mélange un sel pur au pain de chaque jour ; |
12 |
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C’est elle, en souriant, qui donne au cœur de l’homme |
12 |
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Son aliment sacré d’allégresse et d’amour. |
12 |
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Comme ce blond froment, elle est l’or véritable ; |
12 |
|
Elle est le chaste orgueil du maître et du manoir, |
12 |
205 |
Le joyau qu’on admire, accoudé sur la table, |
12 |
|
Le flambeau du foyer quand le ciel se fait noir. |
12 |
|
|
La maison, tout en fête, avec amour décore |
12 |
|
L’heureux char des moissons qui s’est rempli pour nous |
12 |
|
La maison, tout en fête et plus joyeuse encore, |
12 |
210 |
A vu l’épouse entrer et sourire à l’époux. |
12 |
|
|