FRANTZ |
DÉDICACE |
AU PAYS DE FOREZ |
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Cher pays de Forez, je te dois une offrande ! |
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Terre où, dans mon berceau, les chênes m’ont parlé, |
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Ta sève et ton murmure en ma veine ont coulé ; |
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Il faut qu’un cri d’amour, aujourd’hui, te les rende. |
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C’est toi qui, la première, au sentier du désert, |
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Fis marcher, pas à pas, mon enfance inquiète, |
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Qui m’as nourri d’un miel dans les bois découvert, |
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Et, dans l’eau du torrent, m’a baptisé poëte. |
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C’est ton doigt maternel qui dirigea mes yeux |
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Sur l’alphabet sacré des couleurs ou des formes, |
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Et, dans l’accent divers des sapins et des ormes, |
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M’apprit à pénétrer des mots mystérieux. |
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Par toi, dans l’ombre sainte, enfant des vieux Druides, |
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J’ai connu des grands bois le sublime frisson ; |
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Poursuivant l’infini des horizons fluides, |
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Par toi, des hauts sommets je fus le nourrisson. |
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Mon aile s’est ouverte au vent que tu déchaînes ; |
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Enivré de ton souffle, à l’odeur des prés verts, |
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J’ai senti circuler, de mon sang à mes vers, |
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L’esprit qui fait mugir les taureaux et les chênes. |
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Près d’une eau qui frémit sur son lit de gravier, |
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Sous l’aune où le geai siffle, où se rit la linotte, |
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De l’hymne universel m’enseignant chaque note, |
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Tu conduisis mes doigts sur ton vaste clavier. |
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Tu fus mon premier livre et mon premier solfège ; |
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Écolier, j’ai reçu mes plus sages leçons |
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De ces voix qu’on écoute en longeant les buissons ; |
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Tes soleils m’ont tiré de la nuit du collège. |
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J’appris des laboureurs et des batteurs de grain |
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Ce rhythme indéfini qui dans l’écho s’achève ; |
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Que de soirs j’ai trouvé, dans ce vague refrain, |
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Enfant un doux sommeil, jeune homme un plus doux rêve ! |
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Le foyer et le champ, les récits de l’aïeul, |
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Tout ce qui pour le cœur compose la patrie, |
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Tous ces trésors que j’aime avec idolâtrie, |
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Cher pays de Forez, je les tiens de toi seul. |
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Tous mes fruits ont germé sur tes douces collines ; |
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Ma sève ne sort pas d’une immonde cité ; |
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Si je fleuris au sol où je fus transplanté, |
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C’est que je garde encor ta terre à mes racines. |
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Un sang paisible et fort, pur de tous vils penchants, |
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Est transmis à tes fils, chaste et verte contrée |
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Où d’Urfé promenait les bergers de l’Astrée, |
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Et dont la ville encor garde les mœurs des champs ! |
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Par toi je fus poëte, et d’un plus fier langage, |
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Peut-être, sous mes doigts, la harpe des forêts |
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Parla mieux d’idéal et sut mieux tes secrets… |
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Mais cette œuvre est la tienne et je t’en fais hommage. |
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Reçois-le sans l’ouvrir, ce livre d’un songeur, |
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Trop plein des visions de ce siècle malade ; |
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Reste à chanter encor quelque vieille ballade, |
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Et garde bien tes fils de son doute rongeur. |
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Quand de revoir ton sol Dieu m’accorde la fête, |
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Je veux qu’aux verts détours des sentiers réjouis |
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Tous ceux que je rencontre, ignorant le poëte, |
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Tendent leur main calleuse à l’enfant du pays. |
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Que nul, pour me complaire, en s’efforçant, n’y cause |
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De, livres et d’auteurs, de systèmes nouveaux ; |
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Mais admire avec moi sa terre et ses travaux, |
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Et, sur chaque rosier me coupant une rose, |
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Me dise ses projets pour le futur printemps, |
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Combien de chars de blé sont entrés dans ses granges, |
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Quel nectar il espère aux prochaines vendanges, |
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Quel miracle aux pêcheurs promettent ses étangs. |
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Chez toi, je ne viens pas pour glaner quelque feuille |
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De ces douteux lauriers tressés d’un doigt moqueur ; |
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Plus saine, ô cher pays ! et plus douce à mon cœur, |
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Dieu me fait la moisson qu’en tes champs je recueille. |
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Sur la bruyère en fleur, sous les pins odorants, |
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J’y respire à longs traits l’air pur et la lumière ; |
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Dans l’enclos séculaire, autour des bancs de pierre, |
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J’y vais interroger l’ombre des vieux parents. |
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C’est là qu’ils ont vécu comme je voudrais vivre, |
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Laborieux et fiers, obscurs, mais sans remords, |
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Traçant devant leurs fils le sillon qu’il faut suivre, |
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Et marchant, le front calme, à d’héroïques morts. |
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Si, chez toi, loin du siècle et des modernes fanges, |
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Je vivais de repos, d’ombre et de souvenir. |
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Mon livre, sous ce chêne où je viens rajeunir, |
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Serait digne de l’œil des enfants et des anges. |
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Jamais je n’ai subi les orages du cœur |
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Sous ces rameaux sacrés dont j’aspirais la sève ; |
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Dans nos sentiers amis quand je retourne en rêve, |
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Je n’y revois passer que ma mère et ma sœur. |
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Ignore, ô cher pays ! mes vers et mon nom même ; |
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Mais donne-moi ma part de soleil et d’air pur. |
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Où l’on se sent heureux, il est doux d’être obscur : |
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Garde-moi seulement le cœur de ceux que j’aime. |
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Si pourtant de l’oubli mon œuvre se défend, |
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S’il s’attache à mon nom quelque gloire modeste, |
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Alors rappelle-toi que je suis ton enfant, |
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Que tu m’as fait poëte, et que l’honneur t’en reste. |
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Donne à mon souvenir quelque humble monument ; |
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Que la mort me ramène en un lit que j’envie, |
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Au pied des monts si chers d’où m’a chassé la vie, |
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Et vers qui mon espoir s’élance à tout moment. |
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Là, j’ai rêvé la tombe où je voudrais descendre ; |
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Là, d’avance, implorant le suprême repos, |
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Je voudrais rapporter la maternelle cendre, |
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Pour que les os des miens s’y mêlent à mes os. |
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Toi, dont le vieux granit survit à tous les marbres, |
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Terre où nous dormirons dans l’éternelle paix, |
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Fais sur nous verdoyer tes gazons plus épais ; |
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Fais, dans l’air frémissant, chanter tes plus grands arbres. |
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Que tout, ruches et nids, fourmille en ce beau lieu ; |
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Que la vie en sa fleur fête ma sépulture, |
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Pour que mon âme, encore, entende au sein de Dieu |
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Tes voix que j’essayai de traduire, ô Nature ! |
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