LIVRE TROISIÈME |
VIII |
L’IDÉAL |
À MON AMI LOUIS JANMOT
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I |
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Sur les quais populeux je suis seul, et j’y foule |
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L’affreux limon qui naît sous les pas de la foule ; |
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Cherchant un peu de jour dans ce ciel infecté |
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Par les jaunes vapeurs que vomit la cité, |
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Sous la voûte fumeuse où couve la tempête, |
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Je marche appesanti, morne et baissant la tête, |
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Sans pouvoir, à travers mille bruits discordants. |
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Entendre au moins la voix qui me parle au dedans. |
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Comme ces murs tout noirs de suie et de nuages, |
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Il semble qu’un brouillard couvre aussi les visages. |
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Ici des yeux brillants, un teint net et vermeil, |
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Sont plus rares encor qu’un rayon de soleil ; |
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Un froid sombre, où jamais l’éclair ne peut se faire, |
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Y règne dans les cœurs plus que dans l’atmosphère. |
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À voir tous ces fronts bas et couleur de gros sous, |
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Vous devinez l’esprit qui s’agite en dessous. |
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Là, nul ne marche au but que j’aspire et que j’aime, |
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Dans la fangeuse ornière, on m’y pousse moi-même, |
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Là, des nobles désirs pour user le ressort, |
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Le peuple et le climat contre nous sont d’accord ; |
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Dans l’air humide et lourd la fibre s’y détrempe, |
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Tout fier acier s’y rouille et l’oiseau même y rampe. |
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Heureux qui n’a qu’à fendre un flot indifférent ! |
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Mais tu devras ici remonter le torrent, |
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Et trouvant, malgré toi, ta force dans la haine, |
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Couvrir ton cœur sans fiel d’une armure hautaine. |
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J’y marche ainsi, tendu par un constant effort, |
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Ou pliant sous moi-même et m’offrant à la mort. |
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Rien n’y répare en nous la vigueur dépensée ; |
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L’air est, autant que l’homme, hostile à la pensée, |
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Et n’offre à respirer au tendre amant de l’art |
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Que l’égoïsme infect, la fange et le brouillard. |
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C’est là que Dieu nous mit pour subir notre épreuve. |
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Parfois, sans plus d’espoir, je vais le long du fleuve, |
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Pour tâcher d’y revivre une heure en respirant |
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Les parcelles d’air pur qu’entraîne le courant, |
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Pour saisir, à travers la cité qui murmure, |
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Un son mélodieux parti de la nature. |
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Mille infectes odeurs, mille affreux grincements |
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M’ont suivi jusqu’au bord de tes flots écumants, |
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Rhône indompté ! voilà pourtant que sur ta grève, |
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Mon front chargé d’ennui tout à coup se relève, |
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Et j’ai vu, par delà notre indigne prison, |
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Le Mont-Blanc radieux qui trône à l’horizon. |
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Il monte en plein soleil ; de sa cime à sa croupe |
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Son profil dentelé dans l’azur se découpe, |
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Et, libre des vapeurs qui couvrent les cités, |
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Il rayonne au-dessus de nos obscurités. |
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II |
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L’ombre alors se déchire en dedans de moi-même, |
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L’éclair du mont sacré m’arrache à mon sommeil ; |
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Et je vois, aux rayons de sa blancheur suprême, |
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Se dresser dans mon âme un sommet tout pareil. |
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Pur, splendide, éclatant de lumière et de neige, |
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Ô Mont-Blanc, sur sa base aussi ferme que toi, |
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Il sort immaculé du brouillard qui l’assiège, |
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Couronné de soleil dans son manteau de roi. |
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Des torrents de clartés et de forces paisibles |
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Descendent de son front et remplissent mon cœur ; |
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Les fanges, à mes pieds, ne me sont plus visibles ; |
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Je n’entends plus ce monde ou plaintif ou moqueur. |
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Un invincible essor me soulève et m’emporte |
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Au-dessus de moi-même, et jusqu’à ces hauts lieux |
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Où l’âme est à la fois si tranquille et si forte, |
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Qu’elle y peut aimer l’homme et se soumettre aux dieux. |
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Ces blanches régions dont la neige flamboie, |
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Ce prisme étincelant du glacier virginal, |
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Ce sommet d’où me vient ma lumière et ma joie, |
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C’est toi que je contemple, éternel idéal ! |
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À tes pieds, le réel s’assombrit ou s’écroule ; |
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Toi, ferme en ta hauteur, tu brilles dans les airs ; |
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Jamais le souffle impur et les pieds de la foule |
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N’auront sali ta neige et tes chastes déserts. |
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Parfois ton front se voile, ou mon regard s’abaisse ; |
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Tu disparais, pour moi, dans la nuit de mes sens ; |
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Toujours quelque rayon perçant la brume épaisse |
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Revient chercher mon cœur dans l’ombre où je descends. |
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Un vent souffle du ciel ; il écarte la nue, |
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je revois ta blancheur et ta solidité ; |
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Et voilà qu’une extase, à la chair inconnue, |
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Fait tressaillir en moi l’esprit ressuscité. |
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Ô poésie, ainsi bravant l’homme et les choses, |
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Tu sièges dans mon cœur, sur les plus hauts sommets ; |
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Tu peux voiler un jour la cime où tu reposes, |
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Mais ce trône en mon âme est fondé pour jamais. |
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Nul ne l’ébranlera par force ou par adresse ; |
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Et la fange où le sort m’a contraint de marcher |
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Ne rejaillira pas, ô ma blanche déesse, |
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Jusqu’à la neige vierge et ton lit de rocher. |
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Ta sereine hauteur domine leurs injures ; |
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C’est là que j’ai placé mon rêve et nos amours ; |
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Et du fond de leurs nuits, dans ces sphères plus pures, |
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Mes regards et mon cœur te chercheront toujours. |
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Pour voler jusqu’à vous si je n’ai pas des ailes, |
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Je veux monter du moins, ô sommets adorés, |
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Aussi loin que l’on va, porté sur des pieds frêles ; |
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Je veux aller mourir sur un de vos degrés. |
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Si bas qu’il soit encor, heureux qui vous contemple, |
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Et, pour marcher à vous, sort des sentiers battus ; |
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C’est beaucoup d’avoir pris le chemin de ce temple ; |
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Nos aspirations font toutes nos vertus. |
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Quand j’aborde, à vos flancs, les vertes solitudes, |
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Quand j’ai goûté l’air vif et le pain du berger, |
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J’oublie, au fond des bois, toutes mes lassitudes, |
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Et, plus haut j’ai gravi, plus je m’y sens léger. |
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Cime du monde alpestre et cime de mon âme, |
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Je m’élance vers toi qui touches l’infini ! |
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Tes pieds plongent en vain dans notre monde infâme, |
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Sur ton front l’idéal ne sera pas terni. |
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À ta base, ô grand mont, tout s’agite et tout change ; |
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Les neiges et les fleurs s’y fondent sous nos pas ; |
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Mais tout peut s’écrouler dans notre humaine fange, |
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Ton sommet radieux ne s’abaissera pas. |
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