| LIVRE TROISIÈME |
| IV |
| L’ÂME DU POÈTE |
| I |
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Beau lac, j’ai vu de ce bois sombre, |
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Tes flots s’embraser au soleil ; |
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Ils brillaient de couleurs sans nombre, |
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De bleu, d’orangé, de vermeil. |
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Mais cet azur, ces roses vives, |
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Cet or qui serpente là-bas, |
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Ces rayons qui baignent tes rives, |
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Ô lac, ne t’appartiennent pas ! |
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Ce n’est pas de tes flots qu’émane |
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Ta clarté si douce à mes yeux ; |
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L’azur de ton sein diaphane, |
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Beau lac, n’est qu’un reflet des cieux. |
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Sur ton lit de roc et de sable, |
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Tu n’as reçu, pour don natal, |
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Que ta transparence immuable |
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Et tes profondeurs de cristal. |
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Les couleurs dont ton eau rayonne, |
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Le soleil en toi répété, |
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Cet éclat qu’un beau jour te donne, |
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Tu les dois à ta pureté, |
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À tes ondes immaculées |
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Comme les neiges des sommets : |
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Dans la source et l’âme troublées |
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Les cieux ne se peignent jamais. |
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| II |
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Toi donc, si tu veux, ô poëte, |
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Vivant miroir de l’univers, |
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Qu’animant ton œuvre imparfaite, |
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Le vrai soleil brille en tes vers ; |
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Si tu veux qu’à travers ses voiles, |
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Un meilleur monde, en souriant, |
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Reflète en ton sein les étoiles |
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Et les roses de l’Orient ; |
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Que l’homme à ta voix se console, |
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Et, comme au bord de ce lac bleu, |
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Qu’il se penche sur ta parole |
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Pour voir passer l’esprit de Dieu ; |
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Qu’enfin l’adorable nature |
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Respire et vive en tes tableaux… |
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— Garde ton âme toujours pure |
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Et profonde comme ces eaux. |
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