| LIVRE DEUXIÈME |
| VI |
| LES DEUX CIMES |
| I |
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Aux grands monts la nature a fait des lots divers |
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Ainsi qu’aux grandes âmes : |
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De glaciers éternels ceux-là furent couverts, |
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Ceux-ci remplis de flammes. |
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Toujours dans leur cratère, ou lave, ou passion, |
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Grondent des voix latentes ; |
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Puis le volcan s’éclaire, à chaque éruption, |
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De gerbes éclatantes. |
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Jamais phare des cieux n’a lui d’un feu pareil. |
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Quand vient la nuit, il semble |
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Qu’un astre, ardent rival des splendeurs du soleil, |
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Surgit du mont qui tremble. |
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De ses jets flamboyants il embrase les airs. |
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Rougit les eaux voisines : |
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Son front fait envier sa couronne d’éclairs |
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Aux jalouses collines ; |
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Vers les flots qu’il embrase, en voyant ondoyer |
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Ce torrent d’étincelles, |
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On dirait que ce faîte est le vivant foyer |
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Des clartés éternelles. |
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Mais l’ombre va bientôt couvrir du mont géant |
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La lave refroidie ; |
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L’astre éphémère issu du cratère béant |
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N’était qu’un incendie. |
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Rien n’éclora de lui ! Nul rayon créateur |
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N’en peut sur nous descendre ; |
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Il ne pleut sur nos champs, de ce soleil menteur, |
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Qu’une infertile cendre. |
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Toi donc, que ces hauteurs ont souvent ébloui, |
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Gravis un jour leur cime : |
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Tu trouveras, au lieu de l’astre évanoui, |
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La nuit froide et l’abîme ! |
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Le sein de la montagne, en proie à ces ardeurs. |
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Se ronge et se consume ; |
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Il exhale à ses pieds les impures odeurs |
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Du souffre et du bitume. |
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Telle est la passion : brillant foyer d’abord, |
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Chaleur, clarté sans ombres ; |
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Puis sa lave se change, au cœur dont elle sort, |
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En cailloux durs et sombres. |
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Et, si vient quelque enfant par l’éclair abusé |
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Il tombe au noir cratère, |
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En respirant, du mont que la flamme a creusé, |
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Un souffle délétère. |
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| II |
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Préfère donc, mon âme, à cette cime en feu, |
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Dont l’éclair n’est qu’un piège, |
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Le sommet froid et pur, paré, sous un ciel bleu, |
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D’un long voile de neige. |
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Son rempart de glaciers t’épouvantait d’abord. |
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Sa froideur te repousse ; |
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Mais ses pieds sont fleuris, mais un flot clair en sort |
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Et coule dans la mousse. |
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Sitôt que le soleil, de ses lèvres d’amant |
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Portant la vie en elles, |
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Rougit sous ses baisers et presse doucement |
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Les neiges éternelles. |
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Ce mont n’a pas de feu, mais pas de gouffre obscur, |
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Pas de cendres éteintes ; |
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Mais les rayons du ciel embrasent son front pur |
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De leurs plus vives teintes ; |
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Il emprunte d’en haut tout l’éclat dont il luit ; |
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Sa blancheur se colore |
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De l’or ardent du soir, du bleu pur de la nuit. |
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Des roses de l’aurore ; |
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Ses pieds sont revêtus du frais émail des prés ; |
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Et ses flancs, pour ceinture, |
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Ont la chaste forêt où les chênes sacrés |
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Grandirent sans culture ; |
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Où le neigeux ravin, tout en fleur au printemps, |
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Nous offre un lit suave… |
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Mais le mont plein d’éclairs se hérisse, en tout temps, |
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De scorie et de lave. |
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Or, quand tout flot tarit, éternel réservoir, |
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Source où l’été s’abreuve, |
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Deses grottes d’azur le glacier fait pleuvoir |
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L’eau mère du grand fleuve. |
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Telle est la froide cime : une vive lueur |
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Sur sa neige étincelle, |
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Et la fertilité coule avec sa sueur |
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Dès que son front ruisselle. |
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Ô mon cœur ! pour qu’en toi le sommet nourricier |
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Garde sa sève austère, |
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Sois donc ainsi ! pareil aux neiges du glacier |
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Plus qu’aux feux du cratère. |
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