LIVRE DEUXIÈME |
V |
LA MUSE ARMÉE |
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Oui, l’austère amitié qui te lie aux grands chênes, |
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Ce charme du désert qui t’enivre toujours, |
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S’ils t’ont fait ignorer nos calculs et nos haines, |
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Ont agrandi ton cœur pour les nobles amours. |
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Quand tu disais : Mon frère ! à l’arbre sans culture ; |
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Quand les oiseaux du ciel venaient baiser tes mains, |
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Ô toi qui pour famille avais pris la nature, |
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Non, tu n’abjurais pas la cité des humains ! |
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Au fond des bois sacrés où tu te réfugies, |
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Poëte aimé du chêne et du vieux bûcheron, |
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Tu voulais échapper au bruit de nos orgies ; |
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Mais tu redescendras à l’appel du clairon. |
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Tu n’as point redouté nos combats, mais nos fêtes. |
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Sur la neige éternelle ou sur le sable en feu, |
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Tu consultais la voix qu’entendent les prophètes, |
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Apprenant du désert à nous parler de Dieu. |
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Ce vieil amour du sol, cet honneur qu’on abdique, |
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Ce culte des aïeux et de leurs saintes lois. |
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Ils coulent dans ta veine, ô Muse druidique ! |
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Je les ai respirés sous les chênes gaulois. |
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Descends donc aujourd’hui, poëte ! il n’est plus l’heure |
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D’écouter les soupirs des flots ou des rameaux ; |
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C’est l’âme des humains qui s’agite et qui pleure : |
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Va retrouver ton peuple et souffrir de ses maux. |
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Viens faire, au cœur de ceux qui frappent dans l’arène, |
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Sonner des rhythmes fiers appris dans les grands bois. |
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Tu sais tailler aussi les javelots de frêne ; |
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C’est le jour d’épuiser ta lyre et ton carquois. |
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Viens ! la toison de l’ours flotte sur tes épaules. |
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Emprunte à nos forêts leurs divines terreurs ; |
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Entraîne sur tes pas le vrai peuple des Gaules, |
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De la faux implacable arme tes laboureurs. |
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Abdique enfin ta paix, Muse rêveuse et lente, |
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Avec ce flot vengeur descends de ton glacier ; |
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Marche, et lève à nos yeux ta hache étincelante, |
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La neige des sommets en a trempé l’acier. |
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Montre à l’homme agité dans les projets serviles |
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Ce qui dort dans la paix des saintes régions, |
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Et combien le désert, plus peuplé que les villes, |
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Fait au jour du combat germer de légions. |
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Car tu peux seule, ô Muse ! à la foule insensée |
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Souffler du haut des monts un esprit sage et fier ; |
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Et ceux que tu revêts d’une grande pensée |
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Marchent dans la bataille à l’épreuve du fer. |
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