| LIVRE PREMIER |
| II |
| LA SOURCE ÉTERNELLE |
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À MON AMI LOUIS JANMOT.
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En vain ton corps palpite et parle avec cent voix, |
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Ils disent l’âme absente. |
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Nature ! et tu n’as rien sous tes flots, sous tes bois, |
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Rien qui rêve et qui sente ! |
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Simple théâtre, en toi l’homme seul est acteur, |
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Lui seul veut, souffre, expie. |
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Qui voit l’esprit frémir sous ta face est menteur, |
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Qui t’adore est impie. |
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Dans ce bruyant vallon, rien n’a de vie, hors moi ; |
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Tout est forme éphémère ; |
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Et j’étais insensé quand j’allais, plein de foi, |
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Dire au chêne : Mon frère ! |
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Rien n’est pensée au fond des forêts où j’entends |
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La parole suprême ; |
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Rien n’est amour ni joie en tes fleurs, ô printemps ! |
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Ô toi par qui l’on aime ! |
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Cependant écoutez : — Sur le chemin du cœur |
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Il est des jours de vide |
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Où, dans l’or le plus pur, toute humaine liqueur |
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Trompe la lèvre avide ; |
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Où, brisé par le monde, incapable d’effort, |
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Le penseur sur son livre. |
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L’amant sur son amour, croyant que tout est mort, |
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Veut renoncer à vivre. |
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C’en est fait ! feuille et fleurs sèchent en un moment ; |
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La sève a quitté l’arbre ; |
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Le dernier flot tarit, et ta main vainement |
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Frappe ton front de marbre. |
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Tes poètes aimés, tes peintres, et, le soir, |
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L’archet qui nous enlève, |
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Plus rien d’humain ne rend à ton cœur un espoir, |
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À ton esprit un rêve ! |
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Tu vois tout à travers une froide vapeur ; |
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Tu passes lent et sombre ; |
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Ta vie, objet pour tous d’ironie ou de peur, |
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Est le rêve d’une ombre. |
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Mais tout à coup l’esprit, déchirant ton linceul. |
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Vers le désert t’emmène ; |
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Jusqu’aux âpres sommets cultivés par Dieu seul, |
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Tu fuis la race humaine. |
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Tu vois les noirs sapins sous leurs neigeux manteaux. |
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Les lacs dans les cratères ; |
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Tu vois la blanche nue argenter les plateaux |
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Tout rouges de bruyères. |
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Du glacier irisé d’azur et de vermeil |
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Où le chamois s’abreuve, |
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À l’heure où l’a frappé la verge du soleil, |
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Tu vois naître le fleuve. |
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Quand, pour gravir au loin d’autres cimes encor, |
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Dès l’aube tu t’apprêtes, |
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Tu vois, à l’orient, courir la ligne d’or |
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Qui dessine leurs crêtes. |
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Tu descends dans la nuit des antres souterrains |
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Au feu pâle des lampes ; |
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Vers toute œuvre où de Dieu les pas restent empreints^ |
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Tu vas, tu cours, tu rampes. |
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Sur les rocs, sur le sable aux torrides clartés, |
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Ta chair sue et ruisselle. |
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Et rejette à grands flots tout ce que les cités |
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Ont mis d’impur en elle. |
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Tu dors sur le granit ; ce dur chevet te rend |
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Plus fort à chaque halte ; |
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Tu manges le miel pur, tu bois l’eau du torrent, |
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Et ta vertu s’exalte. |
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Tous tes sens ont grandi : ton œil voit des éclairs |
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Où tu ne voyais qu’ombre ; |
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Ton oreille, au milieu du silence des airs, |
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Entend des voix sans nombre. |
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Tu saisis les regards que, la nuit, chaque fleur |
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Adresse à chaque étoile ; |
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Le front mystérieux de l’astre de douleur |
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Devant toi se dévoile. |
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Avant que nul n’ait vu sur la feuille des bois |
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La perle déposée, |
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Tu sens couler d’en haut sur ta lèvre et tu bois |
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L’impalpable rosée. |
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Tu démêles dans l’air les rapides odeurs |
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Des fleurs les plus lointaines ; |
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Et tes pieds sous le sol, mieux que tous les sondeurs, |
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Devinent les fontaines. |
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Autour de toi tu sens affluer l’infini ; |
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Et ces ondes sonores, |
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Ce torrent de parfums à la lumière uni, |
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Entrent par tous tes pores. |
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Ivre de ces senteurs, des bruits de ce concert |
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Plein d’encens et de flammes, |
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Tu comprends que ton âme, en s’ouvrant au désert, |
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A respiré des âmes. |
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Car tu vins t’y plonger pâle, épuisé, traînant |
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Ton corps, ton cœur malades ; |
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Et la vie en toi coule et gronde maintenant |
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Comme l’eau des cascades. |
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La neige s’est fondue, aux rayons du vrai jour. |
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Sur ta lèvre engourdie |
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L’urne de ta pensée, au toucher de l’amour, |
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Déborde en mélodie. |
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L’arbre a repris sa feuille et ses vertes couleurs, |
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Et ses divins murmures ; |
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Au moindre vent, ses fruits pleuvront avec des fleurs ; |
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Ses pommes d’or sont mûres. |
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Tresse, au bord du verger, tresse encor, pour demain, |
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Des corbeilles plus grandes, |
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Et va parer l’autel où ta stérile main |
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N’apportait plus d’offrandes. |
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Le désert t’a rendu cette vertu d’aimer |
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Que l’homme t’a ravie… |
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Et l’on nie à ce sein qui t’a pu ranimer |
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D’avoir en soi la vie ! |
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Il répare en un Jour ces longs mois où l’ennui |
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Appauvrissait ta muse. |
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Tout s’accroît au désert, tout s’engendre de lui ; |
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Dans la cité tout s’use. |
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Crois-en donc à l’instinct qui t’y fait sentir Dieu : |
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La nature est vivante ; |
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L’infini coule en elle et t’abreuve, en tout lieu, |
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De joie et d’épouvante. |
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Oui, c’est Dieu qui circule en cet immense corps, |
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Dans la moindre corolle ; |
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Ces formes, ces couleurs, ces parfums, ces accords, |
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Tout n’est que sa parole. |
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Cette parole vit ; c’est l’âme, c’est la voix |
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De toute créature ; |
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C’est l’amour que tu sens, la beauté que tu vois |
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Au fond de la nature. |
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Cherche donc le désert quand tu vas poursuivant |
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L’esprit qui renouvelle, |
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Poëte, et, chaque été, plonge-toi plus avant |
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Dans la source éternelle ! |
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