DÉDICACE |
À MON PÈRE.
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I |
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Quand j’eus pris pour devoir la sainte Poésie, |
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Effrayé de ma tâche après l’avoir choisie, |
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J’hésitai, m’accusant d’obéir à l’orgueil… |
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Un bras plus fort que moi m’a fait franchir le seuil. |
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Alors, pour me donner le courage et l’exemple. |
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J’ai gravé votre nom sur la base du temple, |
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Ô mon père ! et je veux qu’à son couronnement, |
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L’œuvre, aujourd’hui, le porte inscrit plus dignement ; |
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Je veux que votre front, dans sa verte vieillesse, |
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Soit entouré d’honneurs comme il l’est de tendresse. |
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Si j’aspirai d’abord, loin du chemin banal, |
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À porter haut mon cœur tendu vers l’idéal, |
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C’est par votre sang pur de tout levain sordide. |
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Par vous, par votre nom dont la vertu me guide. |
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Jamais sous votre toit au destin résigné, |
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Jamais un vil calcul ne me fut enseigné ; |
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Comme au temps des aïeux près du foyer austère, |
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J’ai vu briller l’honneur, pénate héréditaire ; |
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Je vous ai vu marcher, en quittant mon berceau, |
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Vers cette fleur de bien qui se nomme le beau. |
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Voilà pourquoi, malgré les vents et la tempête, |
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Ô mon père ! je fus et veux rester poëte. |
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Je suis sans fol espoir : je sens l’infirmité |
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D’un esprit inégal à ce qu’il a tenté ; |
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Et je ne promets pas, dans mon rêve fragile. |
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L’éternité du bronze à mon œuvre d’argile ; |
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Mais, dût l’oubli mortel la briser dès demain, |
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Poëte sans remords, je reste en mon chemin. |
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Jamais je n’ai flatté, pour un succès facile, |
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Le vulgaire au vrai beau par orgueil indocile ; |
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Jamais le rire impur n’eut d’écho dans mes chants. |
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Libre des passions et des instincts méchants |
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Ma muse a fréquenté la région sereine |
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Où l’auguste raison habite en souveraine. |
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J’ai pris, à la hauteur où vous l’avez porté, |
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Le culte ardent du bien et de la vérité ; |
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J’ai vu de quel amour, de quel respect immense, |
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Vous avez entouré votre noble science, |
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Et dans l’art que je sers, avec un soin jaloux, |
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J’ai gardé la fierté que je tenais de vous. |
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II |
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Ainsi je veux vous suivre, et sur les mêmes voies, |
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Marcher au même but, dans les pleurs ou les joies. |
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Égaré dans ce siècle, entre ses dieux croulants, |
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Je vais où j’aperçois briller vos cheveux blancs. |
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Toujours dans votre foi, ferme comme la roche, |
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Je vous ai vu debout, sans peur et sans reproche ; |
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Jamais au vent du jour, sous le commun niveau, |
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Votre fidèle main n’abaissa son drapeau ; |
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Jamais l’ambition, dont chacun suit les ondes, |
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Ne vous fit dévier dans ses courants immondes. |
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Quand il fallut céder une part au vainqueur. |
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Vous avez, sans fléchir, tout livré, fors l’honneur ! |
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Aussi pur que l’acier des antiques armures, |
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Votre cœur ignora la haine et les murmures ; |
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Fier en face du sort, mais combattant loyal, |
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Vous n’avez jamais eu d’ennemis que le mal. |
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En ce temps chimérique et de foi périssable, |
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Heureux le fils qui, las de fonder sur le sable, |
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Trouve encor chez les siens un immobile autel, |
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Et marche à la clarté de l’honneur paternel ! |
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Je reviens, ô mon père, à nos dieux domestiques. |
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J’ai sur le dernier mot de ces tribuns mystiques, |
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Qui, proclamant les fils meilleurs que les aïeux, |
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Prêchent un âge d’or où les hommes sont dieux. |
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C’est l’erreur de ce siècle ; elle est déjà punie : |
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Je n’ai vu de progrès que dans l’ignominie, |
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Et n’attends rien, pour fruit des âges qui naîtront, |
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Que des hontes de plus à porter sur le front. |
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III |
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Quel homme de nos jours, hésitant sur sa route. |
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S’il évita l’erreur n’a pas connu le doute ? |
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Or, il est dans ce doute un parti toujours sûr, |
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Aussi doux que facile à qui porte un nom pur : |
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C’est d’être en tous les temps, malheureux ou prospère, |
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Le fidèle soldat du drapeau de son père, |
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Et d’apprendre de lui, pour suprême leçon, |
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À porter noblement son modeste écusson. |
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C’est par là que je veux, dans une foi solide. |
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Vous marquer ma tendresse, ô mon père, ô mon guide ! |
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Et vous rendre mon culte ainsi qu’il vous est dû, |
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Et tel qu’à mon aïeul votre cœur l’a rendu. |
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Je veux, dès que mes fils nous pourront bien connaître, |
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Qu’ils sachent vous choisir pour modèle et pour maître, |
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Qu’ils portent dans le cœur, pour souverain trésor, |
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Leurs souvenirs de vous écrits en lettres d’or. |
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Ils apprendront de moi votre jeunesse austère, |
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Ardente à conquérir un savant ministère, |
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Tout entière au travail, au dévoûment obscur, |
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Offrant dès le matin les fruits de l’âge mur. |
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Ils sauront qu’orphelin des tempêtes civiles, |
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Qui laissèrent sans chefs nos maisons et nos villes, |
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À cet âge où le cœur porte en lui son danger, |
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Enfant sans protecteur, vous saviez protéger. |
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Vous avez, jeune sage amoureux de l’étude. |
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Du père qui manquait pris la sollicitude : |
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Vous avez fièrement payé de vos sueurs |
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Le pain de votre mère et celui de vos sœurs. |
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Et pendant ces longs jours, ferme en sa double tâche, |
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Votre âme aux doctes fleurs aspirait sans relâche ; |
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Et du noble savoir dont vous étiez épris, |
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Vous forciez vos pareils à vous céder le prix. |
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Toujours ainsi portant, couronne familière, |
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Les travaux du penseur et les soucis du père, |
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Vous avez, à l’abri de ces féconds rameaux, |
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Nourri des cœurs dans l’ombre et soulagé des maux. |
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Et moi, j’ai promené mon enfance éternelle ! |
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Vos sérieux labeurs furent trop lourds pour elle ; |
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Le fardeau dont un fils devait vous affranchir, |
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Vous l’avez soutenu tout seul et sans fléchir. |
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C’est par vous que ma muse, à travers des années, |
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Put attendre, en rêvant, ses moissons ajournées, |
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Ô mon père ! et vous seul, dans vos mâles hivers, |
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M’avez fait les loisirs d’où fleurirent mes vers. |
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À chacun de mes fils, avec le nom qu’il porte, |
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Puissé-je avoir transmis votre âme douce et forte ! |
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À vos côtés, que Dieu leur fasse, longuement, |
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Voir votre fils docile à votre enseignement ; |
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Des leçons du foyer qu’ils apprennent sans cesse |
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Le respect des aïeux source de la sagesse ; |
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Qu’ils reçoivent de vous la raison et le cœur, |
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D’un esprit large et droit la sereine vigueur, |
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Surtout ce vieil honneur, richesse peu commune, ; |
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Par qui l’homme est toujours plus haut que sa fortune ! |
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En quel siècle fatal grandiront ces enfants ? |
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Quels crimes prévaudront, railleurs et triomphants ? |
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Les lois, les mœurs, les arts, rien de grand ne nous reste. |
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Je vois monter à flots tout ce que je déteste. |
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Nous, du moins, il nous faut, dans un respect profond, |
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Rendre un culte suprême à nos dieux qui s’en vont. |
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Ô mon père ! je viens jusqu’à l’heure dernière, |
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Me ranger avec vous sous l’antique bannière : |
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Les plus jeunes de cœur sont encor les aïeux ; |
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Dans le monde nouveau les hommes naissent vieux. |
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Nous ! résistons au temps : fidèles à l’histoire, |
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D’un siècle sans honneur retardons la victoire. |
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Mieux vaut rester soi-même et noblement finir |
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Que rien sacrifier à ce vil avenir. |
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Je veux dresser mes fils à des luttes pareilles ; |
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Qu’ils jugent au vrai poids leur temps et ses merveilles, |
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Et, malgré le courant des esprits asservis. |
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Qu’ils suivent les sentiers que vous avez suivis ; |
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Qu’ils lèguent à leur fils le dieu de votre culte ; |
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Et, quand le monde entier lui jettera l’insulte, |
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Qu’un dernier défenseur, issu de votre sang, |
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Veille sur ses débris, fidèle et frémissant ! |
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IV |
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Recevez donc ces fils ! en eux plus qu’en mon livre, |
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Ô mon père ! l’honneur de votre nom doit vivre. |
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Puissiez-vous, de longs jours, régnant sur la maison, |
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Dispenser la culture à leur jeune raison. |
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Pour former dans ces cœurs un sang de bonne race, |
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J’espère que le ciel y répandra sa grâce ; |
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Car, veillant sur nos fils d’un amour éternel, |
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Nous avons près de Dieu notre ange maternel. |
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Oui, toujours attentive à nos maux, dans sa gloire, |
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Elle nous voit encor, j’ai besoin de le croire. |
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Quand je serre en mes bras cet enfant gracieux, |
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Je sens un froid au cœur et des larmes aux yeux, |
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En songeant qu’à travers sa douloureuse voie |
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Ma mère n’a pas eu cette suprême joie ; |
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Elle qui m’aima tant et l’aurait tant aimé, |
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Ce grand cœur tout de flamme et qui s’est consumé ! |
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Mais je sais que là-haut, commise à notre garde, |
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D’aussi près qu’autrefois ma mère nous regarde ; |
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Qu’elle préside encor, pour nous rendre meilleurs, |
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À nos humbles travaux, surtout à nos douleurs. |
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Je la vois, je lui parle ! et c’est elle, ô mon père ! |
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Que j’invoque pour vous ; c’est elle en qui j’espère. |
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Son amour inquiet ne vous quittera pas ; |
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Elle nous garde encore ; et son âme, ici-bas, |
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Inspirant dans leurs soins votre fils, votre fille, |
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Vous rendra doux encor le foyer de famille. |
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C’est elle qui répand sur l’enfant au berceau |
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Les fleurs de son sourire et qui le rend si beau. |
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Et, pour asseoir là-haut tous les siens auprès d’elle, |
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Quand elle aura bien fait notre place immortelle, |
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Quand nous aurons fini d’attendre et de souffrir, |
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C’est elle qui viendra nous aider à mourir. |
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V |
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Ainsi je porte au cœur, enchaînés l’un à l’autre, |
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Ô mon père, le nom de ma mère et le vôtre. |
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Dieu seul a pu savoir et peut vous dire un jour |
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Quelle place en ma vie a tenu cet amour. |
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Dans mes heures de calme et dans mes nuits de fièvre, |
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Ils reviennent sans fin, vos deux noms, sur ma lèvre. |
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Et, quand l’âme en priant fuira mon corps glacé, |
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Ces noms seront l’adieu que j’aurai prononcé. |
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1855.
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