| ACTIONS DE GRÂCES |
|
Sur cette œuvre, au matin, devant vous, commencée, |
12 |
|
La prière, ô mon Dieu, prosterna ma pensée ; |
12 |
|
Je m’agenouille encore, à l’approche du soir, |
12 |
|
Sur ce livre imparfait qui trompa mon espoir. |
12 |
| 5 |
Je viens ; et, vous offrant les douleurs de l’artiste, |
12 |
|
Du fruit de mon labeur, à vos pieds je m’attriste ; |
12 |
|
Mais, si chétif qu’il soit, je veux vous en bénir ; |
12 |
|
J’ai craint de ne pas vivre assez pour le finir, |
12 |
|
|
Merci, mon Dieu ! vous-même, aux jours de défaillance, |
12 |
| 10 |
Vous m’envoyez, d’en haut, un souffle de vaillance |
12 |
|
Qui, malgré les soucis, les obstacles divers, |
12 |
|
A suscité mon cœur et fait jaillir mes vers. |
12 |
|
Vous seul, dans cette chair paresseuse et rampante, |
12 |
|
Relevez notre esprit qu’elle incline à sa pente ; |
12 |
|
| 15 |
Par vous j’ai pu, fidèle à des devoirs rivaux, |
12 |
|
Mêler une œuvre sainte aux serviles travaux ; |
12 |
|
Et, malgré tout, poëte ardent à la poursuivre, |
12 |
|
Ajouter, chaque jour, une ligne à mon livre. |
12 |
|
|
Gomme un sillon tracé que l’on suit forcément, |
12 |
| 20 |
Ce livre m’a conduit hors de l’égarement. |
12 |
|
Dans la nuit des erreurs, des passions, des doutes, |
12 |
|
Où j’allais, ballotté sur mille et mille routes, |
12 |
|
Mon œuvre, en me plaçant l’Évangile à la main, |
12 |
|
M’a montré de la croix l’infaillible chemin. |
12 |
|
| 25 |
Ainsi, m’ouvrant l’asile où mon cœur persévère, |
12 |
|
Ma Muse a longuement habité le Calvaire ; |
12 |
|
Et m’a forcé de boire à la source du beau |
12 |
|
Qui jaillit, ô Jésus, près de votre tombeau. |
12 |
|
|
Redescends, maintenant, jusqu’à la glèbe humaine |
12 |
| 30 |
Où la commune loi, poëte, nous ramène ; |
12 |
|
Mais, avant de quitter le Calvaire et la croix, |
12 |
|
Sur le sacré sommet prie encore une fois. |
12 |
|
A ce sol arrosé de tant de larmes saintes |
12 |
|
Confie encor tes vœux, tes amours et tes plaintes ; |
12 |
| 35 |
Viens : et nomme en pleurant aux pieds de Jésus-Christ |
12 |
|
Tous ceux dont le doux nom dans ton âme est écrit. |
12 |
|
| I |
|
Et, d’abord, je vous nomme, ô Jésus ! la patrie. |
12 |
|
Notre âge insulte en vain ma sainte idolâtrie ; |
12 |
|
Depuis l’heure où ton nom, sur mes lèvres d’enfant, |
12 |
| 40 |
O France, a pu vibrer sublime et triomphant, |
12 |
|
J’ai pour toi cet amour seul pur, seul véritable, |
12 |
|
D’où germe, s’il le faut, quelque haine implacable ; |
12 |
|
Amour qui peut se taire et peut sembler dormir, |
12 |
|
Mais couve dans mes flancs, toujours prêt à frémir. |
12 |
| 45 |
Hélas ! rêveur trop faible à soulever des armes, |
12 |
|
Je n’eus jamais pour toi que d’impuissantes larmes ; |
12 |
|
Mais je sens aux transports de mon cœur bondissant, |
12 |
|
Que j’étais digne, aussi, de te donner mon sang ! |
12 |
|
|
O mon peuple ! l’erreur t’égare dans ses ombres ; |
12 |
| 50 |
Tu vas cherchant ta route à travers les décombres ; |
12 |
|
La cité des aïeux s’écroule sous tes mains. |
12 |
|
Pour ton œuvre de mort conviant les humains, |
12 |
|
A fonder l’avenir tu prétends les instruire, |
12 |
|
Quand, depuis soixante ans, tu n’as su que détruire. |
12 |
| 55 |
Ton impure sagesse est encore, en tout lieu, |
12 |
|
La source où vont puiser les insulteurs de Dieu. |
12 |
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
|
Mais, ô Jésus, pardonne un instant d’amertume ! |
12 |
|
C’est au feu de l’amour que mon courroux s’allume. |
12 |
|
Le poëte, en ces chants de pleurs entrecoupés, |
12 |
| 60 |
T’implore, à deux genoux, pour ceux qu’il a frappés. |
12 |
|
Toi-même n’as-tu pas, tout en pleurant sur elle, |
12 |
|
O Christ, brandi le fouet dans ta cité rebelle ! |
12 |
|
Tu peux lancer parfois, sur ce pays des Francs |
12 |
|
Des regards irrités... jamais d’indifférents ! |
12 |
| 65 |
Abrège un peu le temps de son épreuve immense ; |
12 |
|
Tu lui dois, ô mon Dieu, plus que de la clémence, |
12 |
|
Tu promis de payer aux arrière-neveux |
12 |
|
Les flots de sang martyr versés par les aïeux. |
12 |
|
Rends à la nation des feux dieux détrompée, |
12 |
| 70 |
La foi qui fit mouvoir son cœur et son épée ; |
12 |
|
L’honneur de nos aïeux, chrétiens et chevaliers |
12 |
|
Peut rayonner aussi du fond des ateliers. |
12 |
|
Dans le vase de bronze, ou le vase d’argile, |
12 |
|
Dieu verse également le vin de l’Évangile. |
12 |
|
| 75 |
Arrache donc ce peuple, il en est temps encor, |
12 |
|
A l’esprit de vertige, au culte du veau d’or ; |
12 |
|
Qu’il cesse de chercher son but dans la matière ; |
12 |
|
Que ta parole, ô Christ ! lui rende la lumière ; |
12 |
|
Entr’ouvrant à ses yeux nos horizons étroits, |
12 |
| 80 |
Fais briller l’idéal... je veux dire ta croix. |
12 |
|
|
| II |
|
Laisse, ô poëte obscur ! le voyant chargé d’âmes |
12 |
|
Foudroyer les cités de son verbe de flammes ; |
12 |
|
Reviens gémir, enfant, dans ta famille en deuil, |
12 |
|
Et ne t’écarte plus de son modeste seuil. |
12 |
| 85 |
Pour tout ce qu’elle pleure et tout ce qu’elle espère, |
12 |
|
Va prier et pleurer à côté de ton père, |
12 |
|
De tes pieux baisers pressant ses cheveux blancs, |
12 |
|
Cherche, au fond de ton cœur, quelques mots consolants ! |
12 |
|
|
Dieu seul pourra guérir la blessure éternelle |
12 |
| 90 |
Que sa main voulut faire à l’âme paternelle, |
12 |
|
Et qui pour tous les trois saignant du coup affreux, |
12 |
|
Rendra jusqu’à la mort tout bonheur douloureux. |
12 |
|
Puisque mon père, hélas ! boit cet amer calice, |
12 |
|
Qu’en y mêlant nos pleurs notre amour l’adoucisse. |
12 |
| 95 |
Rends dignes ses enfants de leur mère et de lui ; |
12 |
|
Ils ont tous deux son cœur pour but et pour appui. |
12 |
|
Fais près d’eux son repos long et paisible ; envoie |
12 |
|
A ses jours assombris quelques éclairs de joie. |
12 |
|
Que l’honneur de son nom soit noblement porté |
12 |
| 100 |
Par son fils orgueilleux d’en avoir hérité ; |
12 |
|
Des fleurs de ton printemps ornant sa tête blanche, |
12 |
|
Que ton âme, ô ma sœur, en doux parfums s’épanche, |
12 |
|
Et, quand l’ombre descend de mon front attristé, |
12 |
|
Verse-lui de tes yeux quelque sérénité. |
12 |
| 105 |
Qu’il trouve en notre amour, amour toujours en arme, |
12 |
|
La force qui soutient et la grâce qui charme. |
12 |
|
Son auguste vieillesse est notre seul trésor ; |
12 |
|
Mais sur elle et sur nous notre ange veille encor. |
12 |
|
|
O ma mère ! héritant de ton culte fidèle, |
12 |
| 110 |
Oui, ta fille y sera mon aide et mon modèle. |
12 |
|
Donnez à cette enfant, donnez par nous, Seigneur, |
12 |
|
Tout ce qu’elle aurait pu rêver d’autre bonheur ; |
12 |
|
Que mon âme lui soit, en ses heures de vide, |
12 |
|
Un asile aussi doux qu’il est sûr et solide. |
12 |
| 115 |
Je connais, dès longtemps, pour l’avoir éprouvé, |
12 |
|
L’or pur de son grand cœur à mon destin rivé ; |
12 |
|
Qu’elle le sache bien : dans sa joie ou ses peines, |
12 |
|
Son sang est aussi mien que celui de mes veines. |
12 |
|
Baigné des mêmes pleurs, des mêmes bras bénis, |
12 |
| 120 |
Nous sommes deux rameaux si fermement unis |
12 |
|
Que, séparés, pourtant, de l’arbre qui les porte, |
12 |
|
Le fer seul les disjoint tant leur étreinte est forte. |
12 |
|
Si des vœux maternels, mon Dieu ! tu te souviens, |
12 |
|
Fais prospérer ses jours plus dignes que les miens. |
12 |
| 125 |
Tendre et forte, au chevet de la douce martyre, |
12 |
|
C’est elle qui veillait, sachant à tout suffire. |
12 |
|
Par le prix des douleurs, par notre mère au ciel, |
12 |
|
De la vie à sa fille épargne au moins le fiel ; |
12 |
|
Et, si tu veux bénir ma fervente prière, |
12 |
| 130 |
Fais qu’un peu de bonheur lui vienne de son frère ! |
12 |
|
|
Fais, par elle et par moi, que sa nouvelle sœur |
12 |
|
À notre humble foyer goûte quelque douceur. |
12 |
|
Hélas ! ma mère heureuse à l’appeler ma femme |
12 |
|
L’attendait pour mourir et lui léguer mon âme. |
12 |
| 135 |
C’est elle dont l’amour, m’attirant vers le bien, |
12 |
|
Élève à Dieu mon cœur sur les ailes du sien ; |
12 |
|
Et, sachant le secret du bonheur qu’elle donne, |
12 |
|
M’apprend qu’il faut ailleurs en chercher la couronne. |
12 |
|
Elle tresse ici-bas, voilée à tous les yeux, |
12 |
| 140 |
De prière et d’amour ses jours laborieux ; |
12 |
|
Et l’appel de l’église est le seul qui la tente |
12 |
|
Hors du paisible toit dont l’ombre la contente. |
12 |
|
C’est elle, comme un ange attiré par les pleurs, |
12 |
|
Qui m’a, pour tout guérir, choisi dans nos douleurs, |
12 |
| 145 |
Qui, dans ma pâle automne, a voulu faire éclore |
12 |
|
Les parfums printaniers de sa splendide aurore ; |
12 |
|
Elle par qui le jour, ô ma mère ! est rendu |
12 |
|
A mon cœur dans la tombe avec toi descendu. |
12 |
|
Mon Dieu ! tu dois payer en fleurs de ton royaume |
12 |
| 150 |
Cette âme dont la mienne a respiré le baume : |
12 |
|
Que jamais le chagrin n’assombrisse d’un pli |
12 |
|
Son front calme et joyeux du devoir accompli ; |
12 |
|
Et, puisqu’au mien son cœur voulut si fort se joindre |
12 |
|
Que nul coup ne saurait me frapper sans l’atteindre, |
12 |
| 155 |
Pour elle, en tes décrets, que je sois épargné ; |
12 |
|
Écarte la douleur de mon front résigné ; |
12 |
|
Garde à l’abri du vent qui me courbait à terre |
12 |
|
Nos rameaux enlacés, et retiens le tonnerre ; |
12 |
|
Et, pour qu’au ciel tous deux portions un fruit pareil, |
12 |
| 160 |
A flots égaux, sur nous, verse un même soleil. |
12 |
|
|
Déjà ta main clémente, ô mon Dieu ! s’est ouverte ; |
12 |
|
Elle va rendre une âme à la maison déserte ; |
12 |
|
Et ta grâce qui brille à nos yeux incertains, |
12 |
|
Rallume entre les pleurs nos sourires éteints. |
12 |
| 165 |
Un fils, nouvel objet d’espérance et d’alarmes, |
12 |
|
Tient de naître, et, déjà, je l’ai baigné de larmes. |
12 |
|
|
Ah ! que d’accord joyeux, poëte ami des bois, |
12 |
|
J’aurais sur son berceau su répandre autrefois ! |
12 |
|
Combien de fraîches fleurs les sommets sans culture |
12 |
| 170 |
Livreraient à mes mains pour sa jeune parure ; |
12 |
|
Hélas ! si ce berceau, voisin de ton cercueil, |
12 |
|
O ma mère, en s’ouvrant ne portait pas ton deuil ! |
12 |
|
Je n’entends, désormais qu’une parole austère |
12 |
|
Faire écho dans mon âme aux chansons de la terre ; |
12 |
| 175 |
Foulant d’un pied distrait le printemps et ses fleurs, |
12 |
|
Je n’y sais rien cueillir que de noires couleurs. |
12 |
|
J’ai replié mon cœur sur des tableaux funèbres ; |
12 |
|
Mes yeux se sont fermés et cherchent les ténèbres, |
12 |
|
Afin d’y contempler, dans mes pensers fervents, |
12 |
| 180 |
De celle qui n’est plus les traits toujours vivants ; |
12 |
|
Et ma lèvre où gémit votre nom, ô ma mère ! |
12 |
|
N’a plus d’accents que pour la plainte ou la prière. |
12 |
|
|
Enfant ! toi qui m’es cher moins à cause de moi |
12 |
|
Que pour le sang des miens qui doit revivre en toi, |
12 |
| 185 |
Pour le sang de mon père et de ta sainte aïeule, |
12 |
|
La prière, ô mon fils, sur toi parlera seule ; |
12 |
|
Et mes vœux resteront, malgré mon doux transport, |
12 |
|
Graves comme la vie en face de la mort. |
12 |
|
Tu n’auras pas toujours, jeune âme qui sommeilles, |
12 |
| 190 |
Ce frais sourire en fleur sur tes lèvres vermeilles : |
12 |
|
Mûri, comme nous tous, par un savoir fatal, |
12 |
|
Tu goûteras aux fruits et du bien et du mal. |
12 |
|
T’irai-je souhaiter, dans le temps de l’épreuve, |
12 |
|
Les fontaines de miel où l’âge d’or s’abreuve, |
12 |
| 195 |
Et, pour toi, téméraire à tenter le Seigneur, |
12 |
|
Implorer ce que l’homme a nommé le bonheur ? |
12 |
|
Ah peut-être, enivré des faux biens qu’on envie, |
12 |
|
Tu boirais des poisons dans la coupe de vie ? |
12 |
|
Oui, sois exempt des maux sans fruit pour la vertu |
12 |
| 200 |
Dont on meurt longuement sans avoir combattu. |
12 |
|
Mon Dieu ! mesurez-lui la souffrance et les chutes ; |
12 |
|
Surtout armez ses reins pour soutenir nos luttes ; |
12 |
|
Qu’il soit, même en tombant, plus fort que la douleur, |
12 |
|
Et n’ait jamais souffert sans devenir meilleur. |
12 |
| 205 |
Donne-lui, pour marcher dans le chemin du juste, |
12 |
|
Une saine raison, un sang calme et robuste, |
12 |
|
Un cœur qui, sans rêver les orgueilleux sommets, |
12 |
|
Ferme en son droit sentier ne recule jamais. |
12 |
|
Fais rayonner en lui, si parfois il chancelle, |
12 |
| 210 |
De l’âme de ma mère une seule étincelle ; |
12 |
|
L’ange, au séjour de paix revenu triomphant, |
12 |
|
Peut transmettre son glaive au fils de son enfant. |
12 |
|
|
Mère ! quoiqu’à son nom, de là-haut, tu répondes, |
12 |
|
Tu ne l’as vu ce fils qu’à travers d’autres mondes. |
12 |
| 215 |
Ah ! quand vint notre espoir luire à ton lit de mort, |
12 |
|
De ton cœur résigné, va, j’ai compris l’effort ! |
12 |
|
Moi, dans tout mon amour pour cette fleur si chère, |
12 |
|
Non, je n’ai pas connu le bonheur d’être père ; |
12 |
|
Puisqu’en mes bras tous deux je n’ai pu vous tenir, |
12 |
| 220 |
Et poser sur son front ta main pour le bénir. |
12 |
|
Je cherche, hélas ! autour de sa tête innocente |
12 |
|
Ton sourire, ô ma mère, et ta parole absente. |
12 |
|
Je sais, du moins, qu’heureuse en ta gloire aujourd’hui, |
12 |
|
Tu veilles de là-haut sur son père et sur lui ; |
12 |
| 225 |
Et quand, sur son berceau, par delà son jeune âge, |
12 |
|
Je rêve en cet enfant un homme fort et sage, |
12 |
|
C’est qu’au ciel je te vois, toi qui souffris pour nous, |
12 |
|
Le montrer au Seigneur et prier à genoux. |
12 |
|
Obtiens donc, ô ma mère, ô sublime chrétienne ! |
12 |
| 230 |
Que Dieu lui fasse une âme image de la tienne ; |
12 |
|
Instruit à t’imiter, qu’il puisse, un jour, avoir |
12 |
|
Ce mépris du plaisir, cet amour du devoir, |
12 |
|
Ce cœur doux pour autrui, pour lui-même sévère ; |
12 |
|
Toujours prêt, pour les siens, à monter au Calvaire ; |
12 |
| 235 |
Et, dans tous ses conseils, cette haute raison |
12 |
|
Qui voit, par delà tout, Dieu luire à l’horizon. |
12 |
|
Mais voilà que mes vœux, déjà déçus peut-être, |
12 |
|
Ont franchi l’avenir dont Dieu seul est le maître ; |
12 |
|
Pour l’enfant dont les yeux se sont à peine ouverts, |
12 |
| 240 |
Aux dons de l’homme fort j’aspire dans ces vers. |
12 |
|
Je vois déjà grandir les bras noueux du chêne |
12 |
|
Sur l’humble rejeton qui sort de terre à peine. |
12 |
|
Cher et frêle rameau baigné de tant de pleurs, |
12 |
|
Je goûte à tes fruits mûrs, et tu n’es pas en fleurs ! |
12 |
| 245 |
Quels périls doit braver ta tête délicate, |
12 |
|
Avant que la raison dans ta jeune âme éclate ! |
12 |
|
Te verrai-je courir autour de ton berceau ; |
12 |
|
Sortiras-tu jamais de ton nid, pauvre oiseau ? |
12 |
|
Notre amour n’est, mon Dieu ! qu’une vaine défense ; |
12 |
| 250 |
Vous seul pouvez garder cette fragile enfance ; |
12 |
|
Donnez à ce trésor, ombragé de nos fronts, |
12 |
|
Donnez pour gardien l’ange que nous pleurons ; |
12 |
|
Que l’œuvre de colère en nous soit terminée ; |
12 |
|
Vous-même de mon fils faites la destinée, |
12 |
| 255 |
Qu’il trouve, plus que moi, grâce à vos yeux, Seigneur ! |
12 |
|
Et s’il n’est plus heureux, au moins qu’il soit meilleur. |
12 |
|
|
| III |
|
Mais je n’ai pas, mon Dieu ! sur ces pages dernières |
12 |
|
Épuisé mes amours, pas plus que mes prières. |
12 |
|
Je vous offre à bénir et voudrais vous nommer, |
12 |
| 260 |
O mon père ! tous ceux que je suis fier d’aimer ; |
12 |
|
Tous ceux que, dans la joie ou las destins contraires, |
12 |
|
J’appelle dans mon cœur mes maîtres ou mes frères ; |
12 |
|
Ceux, jamais oubliés, que m’a ravis la mort ; |
12 |
|
Tous mes objets, enfin, d’amour... ou de remord. |
12 |
|
| 265 |
Grâce à vous, ô mon Dieu ! quoique si lâche à vivre, |
12 |
|
Je sens un cœur en moi plus puissant que mon livre ; |
12 |
|
Mon sang bouillonne encor, si mon vers est tari, |
12 |
|
Et l’homme peut survivre au poëte appauvri. |
12 |
|
Étouffant toute voix qui se plaint ou qui raille, |
12 |
| 270 |
Je devrais marcher ferme en l’humaine bataille ; |
12 |
|
Jamais devant un glaive ou devant un linceul, |
12 |
|
Pour lutter ou souffrir, Dieu ne m’a laissé seul. |
12 |
|
J’ai, pour les opposer au torrent de mes peines, |
12 |
|
Conquis des amitiés fortes comme des chênes ; |
12 |
| 275 |
Mon âme s’agrandit sous leur appui sacré ; |
12 |
|
Et si plus d’un, hélas ! déjà m’est retiré, |
12 |
|
Il me reste, au milieu des nobles cœurs que j’aime, |
12 |
|
Des asiles plus doux et plus sûrs que moi-même. |
12 |
|
|
Mon Dieu ! ni les plaisirs ni les ambitions |
12 |
| 280 |
N’ont, de leur vil ciment, formé nos unions ; |
12 |
|
C’est dans l’amour du bien, des beautés infinies, |
12 |
|
Que se sont rencontrés nos cœurs et nos génies. |
12 |
|
Vous le savez ; tous ceux à qui je tends la main |
12 |
|
Marchent tous, devant vous, dans un noble chemin ; |
12 |
| 285 |
Vous les avez choisis ceux qui m’aident à vivre, |
12 |
|
Tous sont meilleurs que moi ; je m’exerce à les suivre ; |
12 |
|
Et, plus près d’eux je sens battre mon cœur jaloux, |
12 |
|
Plus je vois s’approcher et l’idéal et vous. |
12 |
|
|
O Christ ! puisque aujourd’hui, prévoyant et sévère, |
12 |
| 290 |
C’est moi que tu choisis pour monter au Calvaire, |
12 |
|
J’ose, indigne entre tous, te supplier pour eux |
12 |
|
De les marquer au front de ton sang généreux ; |
12 |
|
Afin qu’en traversant les temps vils où nous sommes, |
12 |
|
Nul d’entre eux ne se perde en la cité des hommes. |
12 |
| 295 |
Garde, au monde divin, garde leur cœur entier ; |
12 |
|
Mais fais-leur ici-bas un moins rude sentier, |
12 |
|
Allège un peu leur croix sur nos âpres collines, |
12 |
|
Et mêle quelques fleurs à leur bandeau d’épines. |
12 |
|
Que jamais aucun d’eux, gémissant d’être né, |
12 |
| 300 |
Ne te crie : ô mon Dieu, tu m’as abandonné ; |
12 |
|
Au fort de ses combats que chacun d’eux espère ; |
12 |
|
Entre tes bras sacrés reçois-les comme un père, |
12 |
|
Et que nous allions tous, humble et fidèle essaim, |
12 |
|
Retrouver à jamais l’amitié dans ton sein. |
12 |
|
|
| IV |
| 305 |
Dis maintenant, poète, aux fruits de ton étude |
12 |
|
L’adieu de la tristesse et de la lassitude ; |
12 |
|
Sur ton œuvre et toi-même à la fin détrompé, |
12 |
|
Demande à Dieu pardon de son Verbe usurpé ; |
12 |
|
Et, résignant de l’art l’effrayant ministère, |
12 |
| 310 |
Reconnais-toi vaincu dans cette épreuve austère. |
12 |
|
C’est l’heure de briser, des mains de la raison, |
12 |
|
La lyre, enivrement de ta jeune saison. |
12 |
|
|
O Muse ! ces adieux n’ont rien qui te renie ; |
12 |
|
Je t’offre une foi ferme à défaut de génie ; |
12 |
| 315 |
Et je t’adore encor, de loin, à deux genoux, |
12 |
|
Comme l’esprit de Dieu rayonnant parmi nous. |
12 |
|
Va ! je plains qui t’ignore et je bais qui t’insulte ; |
12 |
|
Mais je me suis jugé des hauteurs de ton culte, |
12 |
|
O Muse ! et j’ai pleuré quand l’amour du vrai beau |
12 |
| 320 |
Des pages de mon livre approcha son flambeau. |
12 |
|
|
Je mesure, aujourd’hui que mon labeur s’achève, |
12 |
|
L’abîme infranchissable entre l’œuvre et le rêve ; |
12 |
|
Et je vois plus lointain qu’au moment du départ |
12 |
|
Le but où je tendais par les sentiers de l’art. |
12 |
| 325 |
Je sens que, sur ma lèvre inhabile et confuse, |
12 |
|
L’idée au joug du vers succombe ou se refuse, |
12 |
|
Et, comme un grain aride et d’où rien n’a germé, |
12 |
|
Je porte encore en moi mon rêve inexprimé. |
12 |
|
Peut-être, en ma saison, j’ai cueilli, sous la ronce ; |
12 |
| 330 |
Quelques fleurs dans ce champ ? à qui ma main renonce : |
12 |
|
Le printemps ainsi donne au plus morne désert |
12 |
|
Sa goutte de rosée et son brin d’herbe vert. |
12 |
|
Mais, ô pâle rêveur, il n’est rien qui t’étonne |
12 |
|
Dans l’infertilité de ta lugubre automne. |
12 |
|
| 335 |
Tu connais trop la vie, ô poëte, tais-toi ! |
12 |
|
Des cœurs joyeux et purs n’offense point la foi ; |
12 |
|
Garde au moins pour toi seul le deuil et l’amertume ; |
12 |
|
D’ironie et de fiel ne souille point ta plume, |
12 |
|
Et ferme, ici, ton livre, aux pages sans soleil |
12 |
| 340 |
Ou tes pleurs couleraient comme un mauvais conseil. |
12 |
|
Puisque tu n’entends plus sortir de toute chose |
12 |
|
Que le rire lugubre ou le soupir morose, |
12 |
|
Ne prête pas ta lèvre à ce triste concert, |
12 |
|
Et n’écoute plus rien... pas même le désert ! |
12 |
| 345 |
Pas même les forêts par le vent balancées, |
12 |
|
Grande âme à qui tu dois tes meilleures pensées ; |
12 |
|
Et ne va plus chercher sur les lointains sommets |
12 |
|
Des accords, dans ton sein, sans écho désormais ! |
12 |
|
|
D’ailleurs, tu le sais bien, dans l’âge qui commence, |
12 |
| 350 |
Malheur à Pâme fière à tout homme qui pense ! |
12 |
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
|
Toi, poëte, accablé d’un plus rude anathème, |
12 |
|
Tu portes le vautour au-dedans de toi-même ; |
12 |
|
Et, quel que soit le nom à ton siècle donné, |
12 |
|
Ton malheur est pareil... c’est celui d’être né. |
12 |
| 355 |
Mais subis, résigné, le supplice de vivre ; |
12 |
|
Du signe de la croix revêts ton dernier livre, |
12 |
|
Et tâche d’être prêt à franchir sans remord |
12 |
|
Le seuil mystérieux que nous ouvre la mort. |
12 |
|
|
|
1852.
|
