I |
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Le règne est arrivé de leur sagesse impie ; |
12 |
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Ils ont touché le sol de leur chère utopie. |
12 |
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Pour fonder à leur gré la cité de la chair, |
12 |
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Le Seigneur leur livra la mer, la terre et l’air. |
12 |
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5 |
Libres du joug des mœurs, libres des lois divines, |
12 |
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Seuls maîtres, seuls debout sur toutes les ruines, |
12 |
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Ils promènent partout le stupide niveau, |
12 |
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Règle unique à leurs yeux et du juste et du beau. |
12 |
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Ils sont égaux ! Nul front, dans leur Babel énorme, |
12 |
10 |
Ne dépasse des fronts la bassesse uniforme. |
12 |
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Tout est conquis : richesse, épargnes du passé, |
12 |
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Puissance du savoir longuement amassé, |
12 |
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Champs, outils, greniers pleins, troupeaux, maisons prospères |
12 |
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Attestant les sueurs, les vertus de nos pères... |
12 |
15 |
Sur la terre et ses fruits ils ont domaine entier ; |
12 |
|
Mais c’est peu, quand jouir reste le seul métier ; |
12 |
|
C’est trop peu ! pour grossir les profits du partage, |
12 |
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Ils mettent follement l’avenir au pillage. |
12 |
|
|
La dernière forêt, tombant sous leur viol, |
12 |
20 |
Des sommets décharnés s’écroule avec le sol. |
12 |
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Ils dévorent le sein de la mère nourrice ; |
12 |
|
Après eux, s’il le faut, que tout son lait tarisse. |
12 |
|
L’œuvre du peuple est faite ! Il va fêter en paix |
12 |
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Le bien-être, seul dieu de leurs rêves épais. |
12 |
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25 |
Voyez-la s’élever la cité de l’orgie ! |
12 |
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Des fleurs couvrent le sang dont sa base est rougie ; |
12 |
|
L’édifice, enrichi des dépouilles du temps, ’ |
12 |
|
Convie aux longs festins ses impurs habitants. |
12 |
|
Écoutez ! c’est la chair qui chante sa victoire |
12 |
30 |
Et des sottes vertus nargue la vieille histoire. |
12 |
|
|
Un regard aux splendeurs de ces autels sans dieu ! |
12 |
|
Car l’éternelle nuit va descendre avant peu. |
12 |
|
En vouant aux plaisirs cette ville rebelle, |
12 |
|
Oublieux de la mort, l’homme a bâti pour elle ; |
12 |
35 |
C’est elle qui s’avance à pas sûrs et sans bruit ; |
12 |
|
Vous semez pour jouir, elle cueille ce fruit. |
12 |
|
|
Ces ans comptés par Dieu, que l’homme à Dieu refuse, |
12 |
|
Voilà que dans un jour la volupté les use. |
12 |
|
L’heure presse ! Écoutez, de ce monde aux abois, |
12 |
40 |
Sur le seuil du néant monter les folles voix. |
12 |
|
CHŒUR DES HOMMES
|
Jouissons ! le bonheur est un droit de nature. |
12 |
|
La vie est un festin ; |
6 |
|
Arrière qui l’ajourne à la moisson future ; |
12 |
|
Ce jour seul est certain ! |
6 |
|
45 |
L’espoir d’un autre monde est un mensonge austère ; |
12 |
|
Cette vie a son miel. |
6 |
|
Jouissons ! Ils voulaient nous dérober la terre |
12 |
|
Ceux qui parlaient d’un ciel. |
6 |
|
|
« Ce globe, disaient-ils aux crédules ancêtres, |
12 |
50 |
Et ses fruits sont maudits. » |
6 |
|
Mais nous en ferons bien, quand nous serons les maîtres, |
12 |
|
Le seul vrai paradis. |
6 |
|
|
Changer enfin la terre en séjour de délices, |
12 |
|
Ce n’est pour nous qu’un jeu ; |
6 |
55 |
Il suffît d’abolir ces trois fléaux complices : |
12 |
|
Le roi, le prêtre et Dieu ! |
6 |
|
|
De renverser les lois, ces injustes barrières |
12 |
|
Faites pour les petits ; |
6 |
|
Et d’ouvrir, sans remords, de plus vastes carrières |
12 |
60 |
A tous les appétits. |
6 |
|
|
Rien de pur, rien d’impur ! Que le plaisir gouverne |
12 |
|
En maître souverain. |
6 |
|
Malheur à qui dira qu’à la chair subalterne |
12 |
|
L’âme doit mettre un frein ! |
6 |
|
65 |
Le désir est sacré ; l’esprit n’est qu’un organe |
12 |
|
Créé pour le servir. |
6 |
|
L’homme est bon, lorsqu’il suit ces instincts que l’on damne |
12 |
|
Et qu’il doit assouvir. |
6 |
|
|
Pour fonder nos cités, pour trouver, sans miracles |
12 |
70 |
Notre ciel toujours prêt, |
6 |
|
Autour des passions écartons les obstacles : |
12 |
|
C’est là tout le secret. |
6 |
|
|
Vieux mots sur qui vivaient les antiques familles : |
12 |
|
Abstinence et travail ! |
6 |
75 |
Croulez sous les débris des dernières bastilles, |
12 |
|
Indigne épouvantail. |
6 |
|
|
A d’autres les labeurs, l’épargne misérable ! |
12 |
|
Chaque jour se suffit. |
6 |
|
La nature est pour tous un fonds inépuisable ; |
12 |
80 |
Tout plaisir est profit. |
6 |
|
|
Qui desséchait le sein de la bonne déesse ? |
12 |
|
Les prêtres et les rois. |
6 |
|
Brisons à tout jamais leur sceptre qui nous blesse, |
12 |
|
Et rentrons dans nos droits ! |
6 |
|
85 |
A nous donc la nature et pressons sa mamelle |
12 |
|
Sans labeurs superflus ! |
6 |
|
Elle porte la vie et nos plaisirs en elle, |
12 |
|
Et ne tarira plus. |
6 |
|
|
UN SAVANT
|
Du trône et de l'autel démasquant l'imposture, |
12 |
90 |
Homme ! notre savoir t'a soumis la nature. |
12 |
|
Pour franchir à ton gré l'air, la terre et les eaux, |
12 |
|
Nous t'avons fait des chars plus prompts que les oiseaux. |
12 |
|
Du désir à son but la distance s'efface; |
12 |
|
Te voilà souverain du temps et de l'espace. |
12 |
|
95 |
Reste encor du travail l'antique et rude loi : |
12 |
|
Mais en un mol attrait nous la changeons pour toi. |
12 |
|
Nous allons affranchir de toute œuvre servile |
12 |
|
Et transformer en rois la multitude vile. |
12 |
|
Notre art, sans le secours du ciel ou de l'enfer, |
12 |
100 |
Créa pour te servir une âme dans le fer. |
12 |
|
Homme, un seul jour encore ! au travail qui t'accable |
12 |
|
Dévouant la machine, esclave infatigable, |
12 |
|
Toi, sur un lit de fleurs, libre et fier souverain, |
12 |
|
Tu n'auras qu'à régir tout ce peuple d'airain. |
12 |
|
|
CHŒUR DES HOMMES
105 |
Adieu, labeur antique, ouvre de servitude ; |
12 |
|
La charrue à nos bras est désormais trop rude; |
12 |
|
Nos reins ont trop fléchi. |
6 |
|
Plus d'effort, le travail flétrit l'homme qui pense ; |
12 |
|
Nos sages nous l'ont dit ; leur art nous en dispense, |
12 |
110 |
Le corps est affranchi. |
6 |
|
|
L'effort existe-t-il en toi, sainte nature ? |
12 |
|
Le chêne, dans tes flancs puise sa nourriture |
12 |
|
Sans creuser de sillon ; |
6 |
|
L'abeille sans travail boit dans la fleur nouvelle ; |
12 |
115 |
Au prix d'un bond léger, la chair de la gazelle |
12 |
|
Est offerte au lion. |
6 |
|
|
L'homme seul, jusqu'ici, d'une sueur sanglante |
12 |
|
Paya l’eau de la source et le fruit de la plante ; |
12 |
|
Lui leur maître et seigneur ! |
6 |
120 |
Lui, contraint d'étouffer le désir qui s'élance, |
12 |
|
Dans ses plus chers instincts a souffert violence ; |
12 |
|
Lui né pour le bonheur ! |
6 |
|
|
Mais nos sages veillaient. Science, oh ! sois bénie ! |
12 |
|
L'effort dans le travail, dernière tyrannie, |
12 |
125 |
Va donc s'évanouir. |
6 |
|
L'industrie a produit sa suprême merveille ; |
12 |
|
L'homme enfin se repose et la machine veille ; |
12 |
|
L'homme enfin peut jouir ! |
6 |
|
|
UN SAVANT
|
Ainsi notre sagesse abolit l'indigence, |
12 |
130 |
Aux dociles métaux transmet l'intelligence, |
12 |
|
Pour qu'en son lit de fleurs, libre de se bercer, |
12 |
|
L'homme n'ait même plus le labeur de penser. |
12 |
|
Si l'esprit travailla dans le corps en révolte, |
12 |
|
C'était pour que la chair fît plus ample récolte. |
12 |
135 |
L'esprit est né des sens et leur doit le tribut; |
12 |
|
Du génie et des arts le bien-être est le but. |
12 |
|
Triomphe à la science, à l'industrie humaine, |
12 |
|
Qui nous fait de ce globe un facile domaine, |
12 |
|
Et transforme pour nous en palpable trésor |
12 |
140 |
Les chimères d'Éden et du vieil âge d'or ! |
12 |
|
|
CHŒUR DES HOMMES
|
Salut, œuvre de la sagesse, |
8 |
|
Siècle plus fort que le destin, |
8 |
|
Tu fais à tous, avec largesse, |
8 |
|
Une part égale au festin ! |
8 |
145 |
Par toi l'homme enfin se repose, |
8 |
|
La terre se métamorphose ; |
8 |
|
L'âge des luttes doit finir ; |
8 |
|
Plus d'effort, de travail, de gênes ; |
8 |
|
Brise, ô peuple, ces vieilles chaînes, |
8 |
150 |
Entrons joyeux dans l'avenir !. |
8 |
|
|
En vain le mensonge des prêtres |
8 |
|
Prêchait un effort éternel, |
8 |
|
Châtiment transmis des ancêtres |
8 |
|
Dans le venin originel; |
8 |
155 |
Viens ! la souffrance est abolie ; |
8 |
|
Ne crois plus à cette folie |
8 |
|
De lutte et d'expiation ; |
8 |
|
D’un Dieu repousse au loin la crainte ; |
8 |
|
La douleur n'est que la contrainte |
8 |
160 |
Qui pesait sur tes passions. |
8 |
|
|
Levons-nous, peuple trop docile, |
8 |
|
La raison nous a convertis ; |
8 |
|
Proclamons le bonheur facile, |
8 |
|
La liberté des appétits ; |
8 |
165 |
C'est le secret des jours prospères. |
8 |
|
Insensés, insensés nos pères! |
8 |
|
Ces lutteurs, rudes à leurs sens, |
8 |
|
Qui par les combats et les veilles |
8 |
|
Étouffaient, stupides merveilles, |
8 |
170 |
Leurs désirs les plus innocents. |
8 |
|
|
Vous, ô maîtres, votre science |
8 |
|
Fait taire l'âme dans chacun ; |
8 |
|
Vous étouffez la conscience, |
8 |
|
Murmure aux plaisirs importun. |
8 |
175 |
La vertu, que votre art allége, |
8 |
|
N'est plus l'austère privilége |
8 |
|
Dont les forts étaient seuls jaloux : |
8 |
|
Mais, si jouir est le seul code, |
8 |
|
Dans cette sagesse commode, |
8 |
180 |
Le peuple en sait autant que vous. |
8 |
|
|
A votre tour, savants prophètes ! |
8 |
|
Acceptez le règne nouveau ; |
8 |
|
Vos œuvres désormais sont faites, |
8 |
|
Rentrez sous le commun niveau. |
8 |
185 |
Vous l'avez dit : le droit de l'homme |
8 |
|
Se mesure à ce qu'il consomme. |
8 |
|
Abdiquez donc, ô vanité ! |
8 |
|
Vous m'offusquez, savoir sublime; |
8 |
|
Beauté, vertu, que tout s'abîme |
8 |
190 |
Dans l'éternelle égalité ! |
8 |
|
|
O peuple, si ta faim trompée |
8 |
|
T'a rongé jusqu'à ce moment, |
8 |
|
C'est que leur grandeur usurpée |
8 |
|
Vivait de ton abaissement. |
8 |
195 |
O multitude, ô tourbe sainte, |
8 |
|
Leur miel sortait de ton absinthe; |
8 |
|
Leurs honneurs faisaient ton affront. |
8 |
|
Les fronts que le vice déprime |
8 |
|
Sont le niveau que nul, sans crime, |
8 |
200 |
Ne pourra dépasser du front. |
8 |
|
|
UN ARTISTE
|
Viens, douce volupté, toi qu'ils tenaient captive |
12 |
|
Sous les mille réseaux des meurs et de la loi; |
12 |
|
Assouvis notre soif sous tes yeux plus active : |
12 |
|
Les arts forment ta cour et s'inspirent de toi. |
12 |
|
205 |
Viens, ô charme adoré de tout être ayant vie ! |
12 |
|
L'insensé te résiste ou connaît le remords : |
12 |
|
La sagesse devance ou suit ta moindre envie ; |
12 |
|
Viens ! puis nous dormirons à jamais dans la mort. |
12 |
|
|
· Viens, aux feux du soleil danser joyeuse et nue, |
12 |
210 |
O toi qui meus les flots, l'herbe et le sable et l'air ; |
12 |
|
L'homme seul jusqu'ici parfois t'a méconnue, |
12 |
|
Et porté quelque atteinte aux saints droits de la chair. |
12 |
|
|
Le désir est la loi de toute créature. |
12 |
|
Nous seuls de nœuds sans fin avons chargé l'amour. |
12 |
215 |
ais selon tes conseils, simple et douce nature, |
12 |
|
Aimons, sans lourds serments, à la face du jour. |
12 |
|
|
CHŒUR DES HOMMES
|
Mêlez, plaisirs légers, vos libres fantaisies. |
12 |
|
Rien n'enchaîne l'abeille aux fleurs qu'elle a choisies : |
12 |
|
L'oiseau ne fait son nid que pour une saison ; |
12 |
220 |
O nature, ta loi, souriante à la terre, |
12 |
|
Vient de l'hymen austère |
6 |
|
Nous ouvrir la prison. |
6 |
|
|
Que la coupe d'amour, dont plus rien ne nous sèvre, |
12 |
|
Tant qu'elle écumera passe de lèvre en lèvre ; |
12 |
225 |
Le caprice changeant tient les sens en éveil. |
12 |
|
Donnons leur plein essor aux voluptés captives; |
12 |
|
Donnons aux caresses furtives |
8 |
|
Leur place au grand soleil. |
6 |
|
|
En délivrant l'amour de l'hymen qui l'attriste, |
12 |
230 |
Brisons du père au fils le lien égoïste : |
12 |
|
Ton épouse est partout où tu sens la beauté ; |
12 |
|
Ton fils, c'est ce troupeau des enfants qui fourmille. |
12 |
|
Qu'il ne soit plus d'autre famille |
8 |
|
Que l'éternelle humanité. ' |
8 |
|
235 |
Ce siècle croit ainsi, tout fier de ses chimères, |
12 |
|
Convertir en cités les tentes éphémères |
12 |
|
Que son peuple, au milieu du sang et des tombeaux, |
12 |
|
Sur nos temples détruits dresse avec des lambeaux. |
12 |
|
|
Et l'orgie unissait, dans ses hymnes infâmes, |
12 |
240 |
La voix des hommes forts, des vieillards et des femmes. |
12 |
|
|
La vieillesse fardée, abdiquant sa grandeur, |
12 |
|
Comme un masque plus jeune affiche l'impudeur; |
12 |
|
Mais un œil plus vitreux, une bouche cynique |
12 |
|
La trahit sous les fleurs et l'étroite tunique. |
12 |
|
245 |
Du geste et de la voix tout le sexe éhonté |
12 |
|
Stimule encor des chants l'ignoble crudité. |
12 |
|
Fruit de Gomorrhe infect et plein de cendre amère, |
12 |
|
La femme de ces temps n'est ni vierge ni mère. |
12 |
|
|
Or, singeant ces tableaux, hurlant sur tous les tons, |
12 |
250 |
Rôde autour de l'orgie un troupeau d'avortons, |
12 |
|
Enfants plus vils encor de cette vile race ; |
12 |
|
Les vices paternels sont empreints sur leur face. |
12 |
|
|
Nains hideux, à la fois décharnés et bouffis, |
12 |
|
De ces hommes sans Dieu, tels sont les dignes fils. |
12 |
255 |
On voit jaillir déjà de leurs yeux de vipères |
12 |
|
La luxure et l'orgueil cuvant au cœur des pères. |
12 |
|
La couleur de ces fronts semble un reste de fard : |
12 |
|
Mélange monstrueux de l'enfant, du vieillard. |
12 |
|
Disciples de l'exemple et d'un instinct immonde, |
12 |
260 |
Eux, aussi, célébraient déjà leur nouveau monde. |
12 |
|
|
CHŒUR DES ENFANTS
|
A nous la place, ô vieillards, il est temps ! |
10 |
|
Pour nous seuls la table est servie. |
8 |
|
Hivers glacés, nous sommes le printemps; |
10 |
|
C'est à nous qu'appartient la vie. |
8 |
|
265 |
Place à nos fleurs! croulez, troncs vermoulus; |
10 |
|
Taisez-vous, corneilles moroses ; |
8 |
|
Ne troublez pas nos chants ; ne jetez plus |
10 |
|
Votre ombre noire sur nos roses. |
8 |
|
Mourez, vieillards, vos jours sont révolus. |
10 |
|
270 |
Devant vos fils insultant votre père, |
10 |
|
Poussant du pied votre mère au tombeau, |
10 |
|
Vous avez dit qu'un avenir prospère |
10 |
|
Veut un passé mis en lambeau. |
8 |
|
|
L'avenir, c'est nous qui le sommes ! |
8 |
275 |
Qu'il grandisse en vous étouffant ; |
8 |
|
Les vieillards sont honnis des hommes : |
8 |
|
Place à l'enfant ! |
4 |
|
|
CHŒUR DES HOMMES
|
Jouissons ! le bonheur est un droit de nature. |
12 |
|
La vie est un festin ; |
6 |
280 |
Arrière qui l'ajourne à la moisson future; |
12 |
|
Ce jour seul est certain ! |
6 |
|
|
L'espoir d'un autre monde est un mensonge austère; |
12 |
|
Cette vie a son miel. |
6 |
|
Jouissons ! Ils voulaient nous dérober la terre |
12 |
285 |
Ceux qui parlaient d'un ciel. |
6 |
|
|
« Ce globe, disaient-ils aux crédules ancêtres, |
12 |
|
Et ses fruits sont maudits. » |
6 |
|
Mais nous en ferons bien, quand nous serons les maîtres, |
12 |
|
Le seul vrai paradis. |
6 |
|
290 |
Changer enfin la terre en séjour de délices, |
12 |
|
Ce n'est pour nous qu'un jeu ; |
6 |
|
Il suffit d'abolir ces trois fléaux complices : |
12 |
|
Le roi, le prêtre et Dieu ! |
6 |
|
|
De renverser les lois, ces injustes barrières |
12 |
295 |
Faites pour les petits ; |
6 |
|
Et d'ouvrir, sans remords, de plus vastes carrières |
12 |
|
A tous les appétits. |
6 |
|
|
Rien de pur, rien d'impur ! Que le plaisir gouverne |
12 |
|
En maître souverain. |
6 |
300 |
Malheur à qui dira qu'à la chair subalterne |
12 |
|
L'âme doit mettre un frein ! |
6 |
|
|
Le désir est sacré; l'esprit n'est qu'un organe |
12 |
|
Créé pour le servir. |
6 |
|
L'homme est bon,lorsqu'il suit ces instincts que l'on damne |
12 |
305 |
Et qu'il doit assouvir. |
6 |
|
|
Pour fonder nos cités, pour trouver, sans miracles |
12 |
|
Notre ciel toujours prêt, |
6 |
|
Autour des passions écartons les obstacles : |
12 |
|
C'est là tout le secret. |
6 |
|
310 |
Vieux mots sur qui vivaient les antiques familles : |
12 |
|
Abstinence et travail ! |
6 |
|
Croulez sous les débris des dernières bastilles, |
12 |
|
Indigne épouvantail. |
6 |
|
|
A d'autres les labeurs, l'épargne misérable ! |
12 |
315 |
Chaque jour se suffit. |
6 |
|
La nature est pour tous un fonds inépuisable ; |
12 |
|
Tout plaisir est profit. |
6 |
|
|
Qui desséchait le sein de la bonne déesse ? |
12 |
|
Les prêtres et les rois. |
6 |
320 |
Brisons à tout jamais leur sceptre qui nous blesse, |
12 |
|
Et rentrons dans nos droits ! |
6 |
|
|
A nous donc la nature et pressons sa mamelle |
12 |
|
Sans labeurs superflus! |
6 |
|
Elle porte la vie et nos plaisirs en elle, |
12 |
325 |
Et ne tarira plus. |
6 |
|
|
|
II |
|
Dans les cités sans lois, hormis les lois infâmes |
12 |
|
Des libres appétits qui gouvernent les âmes, |
12 |
|
Tout à sa folle orgie, un peuple insoucieux |
12 |
|
Mange les derniers grains du grenier des aïeux ; |
12 |
330 |
Sans savoir, l’insensé ! qu’en sa longue révolte, |
12 |
|
Il use le sol même avec chaque récolte. |
12 |
|
|
Car le sol nourricier, domaine des humains, |
12 |
|
Comme il peut s’enrichir s’épuise entre nos mains. |
12 |
|
Hélas ! les pleurs de l’homme et sa sueur austère |
12 |
335 |
Sont le sel nécessaire aux vertus de la terre. |
12 |
|
|
L’homme n’obtient son pain, éternel indigent, |
12 |
|
Qu’en vouant à la terre un culte intelligent ; |
12 |
|
Elle n’a de bonté, de vertu productive, |
12 |
|
Que la vertu de l’âme et du bras qui cultive. |
12 |
340 |
Quand l’esprit est aveugle et quand les reins sont mous, |
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Toute vigueur du sol se tourne contre nous ; |
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Et, de ces mêmes flancs, pleins de moissons fertiles, |
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La terre fait jaillir la ronce et les reptiles. |
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Quand de son front touffu les bois sont respectés, |
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Elle en verse l’eau pure et l’ombrage aux étés. |
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Mais dès qu’un soc impie a fait les cimes chauves, |
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Du squelette des monts, du crâne des rocs fauves, |
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Les torrents descendus, comme des dieux vengeurs, |
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Détruisent la vallée et ses peuples rongeurs, |
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Brillant de nos vertus, ou terni par nos fautes, |
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Ce globe est le miroir de l’âme de ses hôtes. |
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La nature avec nous subit, incessamment, |
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Des chutes de l’orgueil l’antique châtiment. |
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Homme ! tu peux, au sein de la mère nourrice, |
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Du sang originel inoculer le vice ; |
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Ou bien, comme ton cœur transformant chaque lieu, |
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Refaire tout un monde à l’image de Dieu. |
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Mais le peuple, en ces jours insensés et cupides, |
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Décharné les sommets et les coteaux rapides, |
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Et, comme aux saints autels, fait la guerre aux forêts |
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Où les vertus du globe ont leurs germes secrets. |
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Les monts, les fronts humains portent les traces viles |
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Du niveau promené par les haines serviles. |
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Le rocher nu succède aux bois, aux prés fleuris. |
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Les vallons, encombrés d’infertiles débris, |
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Après quelques saisons de récoltes prodigues, |
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Sont des lits de cailloux où roule une eau sans digues. |
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Sur la plaine et les champs, à jamais recouverts, |
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Les fétides marais étendent leurs flots verts. |
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Les reptiles fangeux, les fièvres et les pestes |
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Éclosent par milliers des miasmes funestes. |
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Or, pour dompter encor les fléaux souverains, |
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Les peuples ont perdu la force de leurs reins ; |
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Leur chair, ivre toujours, dans sa lourde fumée |
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Éteint cette science à l’orgueil allumée. |
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Le sang est appauvri, bu par les passions ; |
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Le flot va décroissant des générations. |
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Toute raison pâlit ; toute beauté s’efface. |
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Le seul pouvoir du mal survit chez cette race. |
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Plus faibles sont les corps, plus les cœurs vicieux |
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De forfaits inconnus épouvantent les cieux. |
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Alors, dans notre monde, où le soleil s’éclipse, |
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Commencera des temps la sombre Apocalypse ; |
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Ces prodiges sans nom, ce déluge de maux |
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A Jean le bien-aimé révélés dans Patmos. |
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Sept Anges ont versé sur les eaux et les plantes |
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Des colères de Dieu les sept coupes sanglantes. |
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Sur la terre maudite à ses quatre horizons |
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Toute sève tarit, excepté les poisons ; |
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Et, contre l’homme, issus des marais et des sables, |
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Surgissent tout à coup des monstres innombrables. |
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La chair, comme l’esprit, n’a, dans ce temps fatal, |
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Conservé de fécond que les germes du mal. |
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Alors, comme aux vieux jours que le crime ramène, |
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Les bêtes prévaudront contre la race humaine. |
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Les hommes ne sont plus ces vigoureux enfants |
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Qui disputaient la proie aux lions triomphants, |
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Et, même après Éden, sur tout ce qui respire |
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De l’être intelligent rétablissaient l’empire. |
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Tant de siècles sans Dieu, dans la chair accroupis, |
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Ont fait des nations de vieillards décrépits : |
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L’homme éteint, sans ressort, incapable de lutte, |
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Tombe, de race en race, au-dessous de la brute. |
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Je le vois, je le vois, l’Adam des derniers jours ! |
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Il rampe sur ses mains, il se traîne à pas lourds, |
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Et promène au niveau de la fange et de l’herbe |
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Ce front que notre orgueil relevait si superbe. |
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Ce n’est plus l’Ange, hélas ! même l’Ange exilé, |
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A qui, dès son berceau, le Seigneur a parlé ; |
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Et qui, malgré sa chute et dans l’ombre charnelle, |
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Garde encor de son Dieu l’empreinte originelle ; |
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C’est l’animal pensant, tel que vous l’avez fait ; |
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Mûri par vos leçons, voilà l’homme en effet ! |
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O sophistes, voyez ! c’est bien la bête immonde |
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Éclose lentement de l’œuf grossier du monde ; |
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En qui l’esprit, issu des besoins de la chair, |
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Ne survit pas aux sens et meurt comme un éclair. |
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Triomphez ! le voilà tel que dans votre rêve : |
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L’homme naquit ainsi rampant sur une grève ; |
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Avant de s’adorer, quand sa raison grandit, |
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Il procéda du ver, c’est vous qui l’avez dit ! |
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Or, pour dernière fin, ce fils de la matière |
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Restitue au limon son âme tout entière ; |
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Il rend tout à la terre, il en a tout reçu ; |
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Voilà le genre humain que vous avez conçu ! |
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Mais la mort ne tient pas vos promesses infâmes ; |
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Le néant désiré n’engloutit pas vos âmes ; |
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Vous le saurez trop tard, ô prophètes pervers, |
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Non ! tout ne finit pas avec l’œuvre des vers. |
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La tombe, où vous rêvez un éternel refuge, |
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Nous livrera vivants aux bras de notre juge. |
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Comme en tremblant, alors, vous, cyniques railleurs, |
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Vous porterez envie aux hommes des douleurs, |
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Combien, devant ce Dieu qu’un seul remords désarme, |
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Vous sentirez le prix d’une pieuse larme ! |
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Mais rien ne coulera de vos yeux éperdus, |
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Hors vos venins sur terre aujourd’hui répandus. |
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Ravalant le poison qu’ont vomi vos blasphèmes, |
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Vous ne pourrez maudire et haïr que vous-mêmes ; |
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Et, du feu qui vous ronge irritant la fureur, |
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Vos âmes se verront, et se feront horreur. |
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Qu’ai-je dit ? ô mon Dieu, pitié pour mon audace ! |
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Moi, pécheur, j’ose prendre une voix qui menace ; |
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Moi qui n’aurais, dans l’ombre admis à supplier, |
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Qu’à frapper ma poitrine et qu’à m’humilier, |
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Avant que votre appel ici ne retentisse, |
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J’ose aller au-devant du jour de la justice ; |
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J’ose, en mon sens étroit, sonder vos jugements |
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Et, criminel aussi, parler de châtiments ! |
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Mon Dieu, puisque entre tous, j’ai besoin de clémence, |
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Laissez-moi ne rien voir que votre amour immense ; |
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Mes yeux n’embrassent pas, Seigneur, l’éternité ; |
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Je ne sens l’infini que dans votre bonté. |
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J’ignore tout, mon Dieu ; ma misère est profonde ! |
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Mais je crois à ton fils né pour sauver le monde, |
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Et j’invoque, en serrant sa croix entre mes mains, |
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Le sang de Jésus-Christ mort pour tous les humains. |
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