LARMES SUR JÉRUSALEM |
I |
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Semant sur son chemin l’esprit de charité, |
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Portant la vie aux morts, à tous la vérité, |
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Il s’arrache au désert qui l’aime et qui le fête, |
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Et va vers la cité mortelle à tout prophète. |
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5 |
En Betphagé, déjà, sous ces bois bien connus |
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Où l’ombre et le printemps sont d’hier revenus, |
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Il touche au sol où doit couler de sources vives |
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Son sang divin... Il est sur le mont des Olives. |
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Mais ce n’est pas encor, pour l’homme des douleurs, |
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Le jour, prévu pourtant, des sanglantes sueurs ; |
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Quand le cœur, défaillant sous le poids de l’épreuve, |
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Repousse le calice où Dieu veut qu’il s’abreuve ; |
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Jour qu’au bout de son œuvre, en s’immolant pour nous, |
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Chaque apôtre, ô Jésus, rencontre comme vous ; |
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Où l’homme qui calmait la faim des multitudes |
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Connaît le peuple, hélas ! à ses ingratitudes, |
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Et, jugé par Pilate, entend la foule en bas |
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Acclamer son supplice et choisir Barrabas. |
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C’est le jour du triomphe ; un ciel par le décore. |
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20 |
Et les feux du Thabor semblent y luire encore |
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Entouré des amis, des disciples nombreux, |
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Jésus passe ; et, de loin accourus, les Hébreux |
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Le suivent à l’envi ; leur allégresse immense |
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Éclate en ses transports ainsi qu’une démence. |
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25 |
Partout ce sont des chants et des cris éperdus, |
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Les manteaux, à ses pieds, sur la route, étendus, |
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Les bras levés au ciel, et, sur le saint cortège, |
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Mille fleurs du printemps pleuvant comme une neige, |
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Et la foule, partout, jusqu’au sein des hameaux, |
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30 |
Au cèdre, à l’olivier enlevant leurs rameaux. |
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Tant qu’on dirait, à voir ces rangs épais de branches |
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S’avancer et verdir au loin ces routes blanches, |
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Que les vieilles forêts, s’animant aujourd’hui, |
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Viennent le saluer et marchent devant lui. |
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35 |
Ainsi tout cœur le cherche et toute voix le nomme ; |
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Et la nature unit à ces transports de l’homme |
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L’hosanna du printemps en tous lieux exhalé. |
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Vêtu du simple habit que Marie a filé |
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L’humble triomphateur a, selon l’Écriture, |
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40 |
Désigné, pour ce jour, sa modeste monture, |
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L’ânon laborieux, serviteur de la paix, |
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Qui fend patiemment la foule aux flots épais. |
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Et Jésus, répandant ses regards doux et calmes, |
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Passait sur les manteaux d’écarlate et les palmes. |
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45 |
Un chœur miraculeux s’avance à ses côtés, |
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Les malades guéris, les morts ressuscités, |
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Sourds, aveugles, lépreux, et Lazare à leur tête, |
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Lazare sur la mort sa dernière conquête ; |
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Tous attestant son nom de Christ et de Sauveur ; |
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50 |
A sa gauche, plus près, l’apôtre au front rêveur, |
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Jean le maître des purs qui suit la voie étroite ; |
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Et Pierre armé du glaive et plus fier, à sa droite ; |
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Tous ces témoins futurs dont le sang doit parler, |
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Le troupeau qu’au bercail il a su rappeler, |
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55 |
Les pécheurs à sa voix sortis de leurs ruines, |
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Tout le cortège enfin de ses œuvres divines. |
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Des vertus de son Christ le peuple louait Dieu. |
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L’essaim des chants sacrés montait dans un ciel bleu, |
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Et ces mots dominaient au loin les cris de joie : |
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60 |
« Béni le roi d’amour et Dieu qui nous l’envoie ; |
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« Paix et gloire au Très-Haut ! » Et de toutes les mains |
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Les palmes et les fleurs pleuvaient sur les chemins. |
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Aux splendeurs de ce jour, à votre gloire humaine |
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Rien ne manque, ô Jésus, rien, pas même la haine ! |
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65 |
Car les pharisiens sont là ; leurs yeux jaloux |
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Sous la peau des brebis font deviner les loups. |
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Ces chants pour d’autres qu’eux ! cette marche royale, |
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Ces cris joyeux, ces fleurs, tout leur est un scandale. |
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Or, même en détestant le paisible vainqueur, |
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70 |
Ils le savaient si bien doux et simple de cœur, |
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Qu’ils viennent le priant, dans leur zèle hypocrite, |
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De blâmer ces transports, ces chants dont Dieu s’irrite. |
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Jésus n’exauça pas ce vœu de leur orgueil, |
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Et du peuple amoureux il accepta l’accueil. |
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75 |
Car, ce jour-là, c’était, il nous l’a dit lui-même, |
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Un de ces rares jours où tout parle, où tout aime, |
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Où Dieu se montre au monde avec tant de beauté, |
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Où luit d’un tel éclat l’esprit de vérité, |
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Que si l’homme fermait son cœur à la lumière, |
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80 |
Des voix pour l’acclamer sortiraient de la pierre. |
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Mais le peuple toujours chantant et louant Dieu, |
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Le groupe des élus et le Maître au milieu |
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Du mont des Oliviers avaient touché la cime ; |
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Et de là, tout à coup, un horizon sublime, |
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85 |
Jérusalem, ses tours, et, brillant au soleil, |
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Le temple aux frontons bleus rehaussés de vermeil, |
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Les maisons, à ses pieds, de blancheur éclatantes, |
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Dans l’ordre où le désert a vu l’arche et les tentes, |
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Jérusalem parut : et, de cris répétés, |
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90 |
Le peuple salua la reine des cités. |
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Jésus pleurait ! Lazare et l’amitié brisée |
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De sa première larme obtinrent la rosée. |
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Pour la seconde fois il pleurait... ou du moins |
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D’autres pleurs n’eurent pas les hommes pour témoins ! |
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95 |
Il pleurait ! l’avenir redoutable à connaître, |
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L’inflexible avenir lui venait d’apparaître. |
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A-t-il donc aperçu, pour s’abaisser aux pleurs, |
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Le Calvaire et la croix entre les deux voleurs, |
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Et le fiel débordant du vase expiatoire, |
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100 |
Et Pilate aux degrés de l’injuste prétoire, |
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Et la dérision du sceptre de roseau... |
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Tout ce chemin sanglant qui finit au tombeau ? |
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Dans sa gloire il pleurait ! d’où vient donc qu’il oublie |
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Et l’orgueil du triomphe et son œuvre accomplie ? |
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105 |
Maître, n’étiez-vous pas au solennel moment |
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Dont tout homme créé chérit l’enivrement ! |
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Alors qu’un peuple entier, vibrant de vos doctrines, |
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N’a qu’un seul cœur qui bat dans toutes les poitrines ; |
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A l’heure où de l’esprit le fidèle ouvrier |
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110 |
Peut au bout des six jours comme Dieu s’écrier ; |
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Où vous avez dû voir, plus heureux que Moïse, |
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La terre tout entière à vos autels promise ; |
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Où l’artiste sacré, s’il se compare aux rois, |
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Bénit Dieu de son lot, même y compris la croix ; |
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115 |
Où l’orgueilleux poëte, enflant sa voix fragile, |
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Attache le laurier à ses faux dieux d’argile, |
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Et, mesurant leur vie à ce qu’ils ont coûté, |
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Au verre a de l’airain promis l’éternité ! |
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Oui, vers vous s’élançait l’hosanna populaire, |
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Et ces intimes voix, mieux faites à vous plaire, |
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Les soupirs des pécheurs amoureux et contrits, |
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L’hymne des cœurs blessés que vous avez guéris. |
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Vous pleuriez cependant... mais non point sur vous-même ! |
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Non ! sous ces oliviers, lieu du combat suprême, |
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125 |
En face du Calvaire, ô Jésus, ô bonté ! |
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Vous pleuriez, non sur vous, mais sur votre cité, |
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Sur ce peuple déchu que l’étranger surmonte, |
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Et qui va de son joug connaître encor la honte. |
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« Sion, pourquoi l’orgueil a-t-il fermé tes yeux ? |
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130 |
« Aujourd’hui même encor, la foi de tes aïeux |
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« T’aurait dit d’où provient la seule paix durable ; |
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« Mais la nuit t’environne, ô cité déplorable ! |
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« Tes ennemis, déjà, marchent de toutes parts, |
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« De fossés et de murs ils cernent tes remparts ; |
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135 |
« Ils ne laisseront pas à tes tours une pierre ; |
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« Tes dômes, tes palais tomberont en poussière, |
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« Et toi-même, et tes fils... pour ton lâche abandon |
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« Du véritable esprit dont Dieu t’avait fait don ! » |
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C’est ainsi qu’oubliant la croix qui le menace, |
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140 |
Il donnait tous ses pleurs à sa ville, à sa race. |
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Il sait bien que ces murs lui gardent des bourreaux ; |
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Qu’un peuple déicide a mérité ses maux, |
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Et que, sur les débris de la cité rebelle, |
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Le Christ doit se bâtir une Sion plus belle |
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145 |
Où ses enseignements seront tous obéis... |
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Il a pleuré pourtant son peuple et son pays ! |
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Nouvel Adam en qui l’humanité se fonde, |
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Lui seul a droit au nom de citoyen du monde ; |
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Qu’importe où fut formé cet humble corps qu’il prit ! |
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150 |
Lui, fils de l’invisible, et né du seul Esprit, |
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Pourrait, hormis le ciel, habité par son Père, |
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Traiter toute cité d’impure et d’étrangère. |
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Il aima cependant, il aima jusqu’aux pleurs |
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La terrestre Sion, pays de ses douleurs. |
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155 |
Ah ! loin de l’abolir comme une idolâtrie, |
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Il sacra de ses pleurs l’amour de la patrie ! |
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C’est lui dont tout le sang ira remplir demain |
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La coupe universelle offerte au genre humain, |
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Et c’est lui qui pleurait à la seule pensée |
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160 |
De la cité natale en sa gloire offensée ; |
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A l’aspect de cet aigle, entouré de vautours, |
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Qui plane au loin et vient s’abattre sur ses tours, |
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De son peuple captif, qui va subir des maîtres... |
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De l’étranger foulant la terre des ancêtres ! |
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II |
165 |
O toi, la voix de tous, faite pour tout bénir, |
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L’amour universel qui peut tout contenir, |
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Mélodieux esprit né de l’accord des hommes, |
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Qui rends commune à tous la chose que tu nommes, |
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Toi dont le cœur humain est la chère Sion, |
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170 |
Qui formes en cités le tigre, et le lion, |
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O poëte ! ô voyant des lois de l’harmonie, |
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Qui sens palpiter l’âme où notre orgueil la nie ; |
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Toi qui dis frère au chêne, et, compris bien souvent, |
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Ne tiens pour étranger aucun être vivant ; |
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175 |
Pacifique soldat qui pour Dieu seul milites... |
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Toi, tu n’as rien pourtant des cœurs cosmopolites ! |
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Tu l’aimes d’un amour jaloux et menaçant |
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Le pays trois fois saint qui t’a donné ton sang. |
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Haine au lâche rêveur qui, drapé dans sa robe, |
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180 |
S’abrite du vain nom de citoyen du globe ! |
12 |
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Qui ne voit, dans le sol du pays dévasté, |
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Qu’une place à bâtir l’utopique cité, |
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Et des dieux paternels raillant le culte austère, |
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Encense avec orgueil l’idole humanitaire ! |
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185 |
Haine à ce fils bâtard des prêtres du veau d’or ! |
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A ceux dont il est né, race plus vile encor, |
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Qui, d’autres mots pompeux couvrant une autre fange, |
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Pour patrie a tous lieux où l’on gagne, où l’on mange ! |
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Ah ! ceux-là, ces suppôts d’avarice ou d’orgueil, |
12 |
190 |
N’ont point de rage au cœur et point de larme à l’œil |
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En songeant, — ô penser qui ronge tes entrailles ! — |
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Que l’étranger dans l’ombre enserre nos murailles ; |
12 |
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Heureux, en attendant, si leur coffre s’emplit, |
12 |
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Si de leur vain savoir l’oracle s’accomplit. |
12 |
195 |
Or, tandis que leur peuple, infidèle à sa gloire, |
12 |
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Ivre des vils poisons qu’eux seuls lui firent boire, |
12 |
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Les imite et dérive à ses mauvais penchants, |
12 |
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Quoique ennemis entre eux, sophistes et marchands, |
12 |
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Ils offrent, de son mal tous auteurs ou complices, |
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200 |
Le fer à ses douleurs ou l’éloge à ses vices. |
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Toi donc pleure, ô poëte, et ravive, en ce jour, |
12 |
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Tes imprécations... toutes pleines d’amour ! |
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Qu’as-tu fait du Seigneur, peuple impie et frivole ? |
12 |
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Il t’avait confié son glaive et sa parole, |
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205 |
Son saint nom s’inscrivait par tes mains en tout lieu, |
12 |
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Tes œuvres se nommaient jadis l’œuvre de Dieu. |
12 |
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Qu’as-tu fait de ses dons, de son Verbe lui-même ? |
12 |
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Par tes lèvres l’esprit a soufflé le blasphème ; |
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Ta longue autorité sur toute nation |
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210 |
N’enseigna que le doute et la dérision. |
12 |
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Tes scribes, tes docteurs n’ont dressé ton génie |
12 |
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Qu’à lapider les saints et Dieu par l’ironie, |
12 |
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Qu’à tourner en poison le Verbe qui nourrit, |
12 |
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O honte ! et qu’à pousser la chair contre l’esprit. |
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215 |
Des sens et de l’orgueil la révolte insolente |
12 |
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A fait de toi sa voix sonore et turbulente ; |
12 |
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Prompt à donner l’exemple avec l’enseignement, |
12 |
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Oh ! tu t’es dans le mal comporté vaillamment ; |
12 |
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Ta langue, si rapide à franchir ta frontière, |
12 |
220 |
A porté haut et loin l’hymne de la matière. |
12 |
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Tes pères, quand ton sang bouillait en eux trop fort, |
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Au cri de Dieu le veut, s’élançaient à la mort ! |
12 |
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Aujourd’hui, quand ton sol s’ébranle et que la foule |
12 |
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Disperse les débris d’un trône qui s’écroule, |
12 |
225 |
Lorsque, pour infliger leur juste peine aux rois, |
12 |
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Tu sembles commencer les guerres de la croix ; |
12 |
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Quand tu sors, tel qu’un loup affamé sort d’un antre, |
12 |
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Un autre Dieu le guide, et ce Dieu, c’est le ventre ! |
12 |
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Pour rallumer ton feu prêt à s’évanouir, |
12 |
230 |
Il n’est plus qu’un seul mot, ce mot impur : jouir ! |
12 |
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Ah ! le jour où viendraient les nations nouvelles |
12 |
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A ce libre festin à qui tu les appelles, |
12 |
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Loin d’imiter le Maître en ce banquet d’amour |
12 |
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Où chacun se fait pain et s’immole à son tour, |
12 |
235 |
Votre fraternité, les mains de sang rougies, |
12 |
|
Vous dévorerait tous en d’affreuses orgies ! |
12 |
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Oui ! tu n’as fait la guerre aux grands de la cité |
12 |
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Qu’afin de conquérir leur molle oisiveté ; |
12 |
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Tu renverses leurs lois et tu retiens leurs vices. |
12 |
240 |
Eux t’accusent : leur haine est dans ses injustices |
12 |
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Lâche et folle ; après tout, tu fais ce qu’ils ont fait : |
12 |
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Ils ont semé la cause, ils récoltent l’effet. |
12 |
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Ils t’ont dit que pour l’homme ici-bas tout s’achève : |
12 |
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Qu’y bien jouir est tout, que le ciel n’est qu’un rêve ; |
12 |
245 |
Qu’il faut songer à soi, ne vivre que pour soi ; |
12 |
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Posant pour idéal, pour règle : enrichis-toi ! |
12 |
|
Comme ton sang plus chaud, tes mains plus violentes |
12 |
|
Ont trouvé leurs façons de s’enrichir trop lentes... |
12 |
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Qu’ils luttent, maintenant, pour garder leur trésor ! |
12 |
250 |
Si l’or est Dieu, ton droit est de posséder l’or. |
12 |
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Si richesse et plaisir font tout notre héritage, |
12 |
|
O peuple, tu fais bien d’en vouloir le partage, |
12 |
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Et d’appeler voleurs et de vouer au fer |
12 |
|
Ceux qui sont mieux servis au banquet de la chair. |
12 |
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255 |
Oui, c’est là le souci, la fièvre où tu te ronges, |
12 |
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Qui des pâles enfants trouble déjà les songes : |
12 |
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Prendre ou garder cet or pour l’employer au mal, |
12 |
|
Mieux boire et mieux manger, voilà ton idéal ! |
12 |
|
Ah ! ta race, autrefois, dans des combats sans trêve, |
12 |
260 |
Du royaume de Dieu poursuivait le saint rêve, |
12 |
|
Cherchant d’abord l’honneur, la vérité, le droit, |
12 |
|
Et sachant que le reste est donné par surcroît. |
12 |
|
Mais toi, tu prends pour dieu les richesses vulgaires ; |
12 |
|
C’est là l’unique but de ta paix, de tes guerres. |
12 |
265 |
Eh bien ! même cet or, ces splendeurs d’ici-bas, |
12 |
|
Si tu n’acquiers pas Dieu, tu ne les auras pas ! |
12 |
|
Non, tu n’obtiendras pas même ces biens immondes, |
12 |
|
Seul espoir, seul ciment des cités que tu fondes ; |
12 |
|
Ici de tes docteurs la science te ment. |
12 |
270 |
En Dieu seul la richesse a son commencement. |
12 |
|
Ce n’est qu’en cherchant Dieu, d’une foi vive et ferme, |
12 |
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Qu’on fait sortir le pain du sillon qui l’enferme ; |
12 |
|
Notre appétit n’est pas la règle qu’il nous faut : |
12 |
|
Le bonheur de ce monde a son secret plus haut. |
12 |
275 |
Ah ! ne rêve donc plus, d’après tes faux prophètes, |
12 |
|
Une paix éternelle et d’éternelles fêtes ! |
12 |
|
En vain, pour s’affranchir des combats incessants |
12 |
|
Que doit livrer l’esprit aux révoltes des sens, |
12 |
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Ils ont imaginé, dans leur sagesse infâme, |
12 |
280 |
De mettre en nous la paix en abolissant l’âme ! |
12 |
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Non ! la lutte ici-bas est le moyen fatal |
12 |
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Par où l’homme tombé se relève du mal. |
12 |
|
Malheur, ô conscience, ô nation trompée, |
12 |
|
Sitôt que vous quittez l’aiguillon et l’épée ! |
12 |
|
285 |
Ils aiment, dans la paix que prêchent leurs désirs, |
12 |
|
Non l’accord fraternel, mais les impurs loisirs, |
12 |
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Toutes les fleurs du ciel qu’en sa robe elle apporte ; |
12 |
|
Les doctes vérités, les arts, que leur importe ! |
12 |
|
La paix pour mieux jouir, pour s’enivrer encor, |
12 |
290 |
Pour manger, pour danser autour de leur veau d’or ! |
12 |
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Mais, désarmé du glaive et de Dieu qu’on insulte, |
12 |
|
Tu seras impuissant même à ce nouveau culte ; |
12 |
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Pas de fer au côté, pas de couronne au front ! |
12 |
|
Des foudres du Seigneur d’autres hériteront. |
12 |
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295 |
J’entends, — pâles rêveurs, scribes, marchands, avares, — |
12 |
|
Hennir à l’horizon les chevaux des barbares ! |
12 |
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O peuple, et contre toi tournant tes propres mains, |
12 |
|
Je te vois leur frayer de faciles chemins. |
12 |
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Ils viendront ! tu n’auras, ô ville condamnée, |
12 |
300 |
Pas même les honneurs d’une mort acharnée ; |
12 |
|
Si quelque noble sang coule alors de ton sein, |
12 |
|
C’est que tu dresseras l’échafaud assassin. |
12 |
|
Ils viendront ! pour ouvrir à leurs sombres cohortes |
12 |
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La discorde et la peur ébranleront tes portes. |
12 |
305 |
Alors l’impur sophisme, auteur de tous tes maux, |
12 |
|
Pour te masquer ta honte aura quelques grands mots ! |
12 |
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C’est la paix, le travail, l’ordre qu’on te ramène, |
12 |
|
Et la sainte unité de la famille humaine, |
12 |
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Et, cédant au progrès, à tes arts plus exquis, |
12 |
310 |
Tes sauvages vainqueurs par toi-même conquis... |
12 |
|
|
O des peuples vieillis exécrables doctrines |
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Dont germa le venin en de lâches poitrines, |
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Armes du vil sophiste à qui pèse le fer, |
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Je vous hais à l’égal des portes de l’enfer ! |
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Tu sauras à quel prix, aux temps de décadence, |
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D’héroïques vertus un peuple se dispense ; |
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Ce qu’il gagne en sagesse à voir chez lui raillés |
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Le cœur et le blason des aïeux chevaliers. |
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Ah ! malheur aux cités, quand’la race amollie |
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Du glaive et de la croix perd la sainte folie, |
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Et tient qu’il est, pour nous, sur la foi d’un rêveur, |
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Des droits et des devoirs plus sacrés que l’honneur ! |
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Tu sauras s’il est bon de penser que la terre |
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Doit être un paradis, ou reste un champ de guerre ; |
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Si le joug étranger, de phrases revêtu, |
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Est plus doux que celui de l’antique vertu... |
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Le jour où le barbare, en sa froide insolence, |
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Alignera tes fils au bâton de sa lance. |
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Ah ! jusque dans la nuit de l’éternel repos, |
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L’opprobre d’un tel jour réveillera mes os ! |
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Vers le sol des aïeux se creusant une route, |
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Mon crâne du tombeau battra l’épaisse voûte ; |
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Je voudrai, de mon peuple espérant un remord, |
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Trouver chez lui l’honneur d’une seconde mort. |
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Mais puissé-je, en l’horreur dont ce jour nous menace, |
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Au combat des vivants avoir encor ma place ! |
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Peut-être est-il resté dans le profond des bois, |
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Quelques rameaux noueux des vieux chênes gaulois, |
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Et qui remplaceraient, s’animant de mon âme, |
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Le glaive abandonné dans quelque pacte infâme. |
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Peut-être, ô sol sacré, monts que j’ai tant chéris, |
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Vos rustiques enfants descendraient à mes cris, |
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Et votre vieux granit, jusque vers la frontière, |
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Roulerait sur mes pas en bataillons de pierre ! |
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Ou, si même l’honneur, si tout était perdu, |
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Mon faible corps, au moins, dans son sang étendu, |
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Retarderait pour toi l’heure, l’heure fatale ! |
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Du temps qu’il faut pour qu’un dernier soupir s’exhale. |
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III |
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Or, le jour ou Jésus, dans sa gloire attristé, |
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Versa du haut du mont ses pleurs sur la cité, |
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Il entra, précédant sa triomphale escorte ; |
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Et, sentant du Seigneur le zèle qui l’emporte, |
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Droit au lieu profané d’où naîtra le grand deuil, |
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Il va, dans son courroux, monte et franchit le seuil. |
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Causes des maux pleurés par ses yeux prophétiques, |
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Des hommes du saint temple encombraient les portiques |
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Jusqu’aux sept chandeliers, depuis la mer d’airain. |
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Ces hommes dont le lucre est le dieu souverain ! |
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Par eux le luxe impur, empoisonnant les villes, |
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Y détruit plus de sang que les guerres civiles ; |
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Du glaive des aïeux il détrempe l’acier, |
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Et soutire la sève au sillon nourricier. |
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Pour eux le noir sophiste en son antre médite |
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Le dieu nouveau fondu de l’or cosmopolite, |
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Et démontre, au profit de leur coffre qui croît, |
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L’amour de la patrie être un amour étroit. |
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Ah ! c’est là le trafic impardonnable, infâme, |
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Le trafic des poisons mêlés au pain de l’âme, |
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L’éloquence vénale aux lèvres des rhéteurs, |
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Ce Verbe impur, mortel au crédule acheteur, |
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Ce négoce éhonté du scribe à bout de rôles, |
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Jouant l’apostolat pour vendre ses paroles ! |
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Entre les vils marchands qui souillent le saint lieu, |
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C’est là le plus maudit de la Muse et de Dieu. |
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Oui, c’est bien notre mal, la lèpre qui nous ronge. |
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Le sophiste chez nous fait argent du mensonge ; |
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De tout hors du plaisir enseignant le mépris, |
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Il débite aux enfants le blasphème à tout prix. |
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Ces hommes, énervant les cités les plus fières, |
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Y préparent le lit des races étrangères. |
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O Maître, votre cœur le jugeait bien ainsi, |
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Quand Sion l’accabla d’un filial souci, |
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Puisqu’au milieu des pleurs donnés à ses ruines, |
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La colère, — une fois, — arma vos mains divines ; |
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Et clémente autour d’elle à tant d’autres méchants, |
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Frappa du fouet vengeur et chassa les marchands. |
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1850.
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