| LA TEMPÊTE |
| I |
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Le navire est immense, un peuple entier l’habite ; |
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D’après un plan divin sa charpente est construite ; |
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L’homme en a pris le bois aux plus divers climats ; |
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Cent ans n’ont pas suffi pour en dresser les mâts. |
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Nul ne connaît son port, son vrai nom, ni son âge. |
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Ses hôtes les plus vieux sont nés dans le voyage. |
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Pourtant un récit vague à leurs fils garde encor |
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Les regrets et l’espoir d’un ciel, d’un pays d’or ; |
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Et, montrant quel chemin doit les y reconduire, |
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Des signes sont écrits partout sur le navire. |
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Mais, plutôt que de lire à ce livre sacré, |
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Chacun se fait un port, une route à son gré. |
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La nef est bien pourvue, on peut gaîment y vivre ; |
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Jamais le flot, battant ses flancs doublés de cuivre, |
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N’entama jusqu’ici le vaisseau paternel, |
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Et, comme il est antique, il semble être éternel. |
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Donc, sans souci des eaux et des vents qui font trêve, |
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Chacun poursuit à part son calcul ou son rêve ; |
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Chacun prend pour seul dieu soi-même et son penchant : |
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Le matelot s’enivre ou danse ; le marchand |
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Compte le gain futur ; et là, comme en nos villes, |
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Grondent, sous les plaisirs, les discordes civiles. |
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Les chefs, aveuglément sur la pourpre accoudés, |
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Boivent leur vin dans l’or et font courir les dés ; |
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Ils n’interrogent plus la marche des étoiles. |
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Le navire est robuste et vogue à pleines voiles ; |
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On ne consulte guère un ciel toujours serein : |
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Ils ont pris leur orgueil pour livre souverain. |
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De l’infaillible carte, ainsi, germant les pages, |
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Les plus vains, du timon, éloignent les plus sages. |
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Or, le seul vrai pilote est assis à l’écart : |
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La discorde et l’orgie attristaient son regard ; |
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De son manteau d’azur voilant sa tête blonde, |
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Il demande au sommeil de lui cacher ce monde ; |
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Il songe, et, par-delà notre étroit horizon |
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De son père il revoit la céleste maison. |
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Et nul ne s’aperçoit, dans ce peuple en délire, |
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Que le Seigneur absent manque à l’humain navire ; |
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Et tous ont oublié, comme s’il était mort, |
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Celui qui sait la route et tient les clefs du port. |
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Nous laissons tous, hélas ! jusqu’au péril extrême, |
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Le guide intérieur dormir en nous de même. |
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Quand souffle un heureux vent, quand le monde est ami, |
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Nul ne songe au patron sur la barque endormi ; |
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Et souvent une main faible, inhabile, infâme, |
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Tient au jour du danger le gouvernail de l’âme. |
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| II |
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Voici l’écueil ! l’assaut des flots inattendus |
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Dont les cieux consultés nous auraient défendus ! |
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Voici le grand orgueil qu’aucun orgueil ne dompte, |
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L’Océan qui rugit, la mer, la mer qui monte ! |
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Qui pourra l’abaisser, la superbe des eaux ? |
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Homme ! un autre que toi guide au port les vaisseaux. |
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Toi, tu sais, dans le chêne ou l’or que tu découpes, |
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Tu sais tailler leurs flancs et festonner leurs poupes ; |
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Tu sais tisser la voile et nouer les agrès ; |
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De l’aimant conducteur tu connais les secrets ; |
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A des coursiers d’airain donnant leur cœur de flamme, |
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Tu sembles prendre au ciel le don de faire une âme ; |
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Tu ne lui prendras pas les clefs du gouffre amer : |
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Tu tiens la barque, et Dieu tient le vent et la mer. |
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Le vent, la mer ! tous deux rassemblent leur colère : |
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L’immensité rugit sous la nef séculaire ; |
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Le noir bélier d’autan du front vient s’y heurter. |
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L’abîme aux flancs rétifs est las de nous porter ; |
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Et, sur nos fronts, le ciel, voûte livide et basse, |
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Paraît prêt à crouler quand l’éclair le crevasse. |
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Là bas, à l’horizon, plongeant et surnageant, |
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La vague, mont noirâtre à la crête d’argent, |
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Roule vers le navire ainsi qu’un mur immense. |
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Mais, ô mer, ton courroux n’est pas notre démence ! |
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La nature a toujours sa lente majesté. |
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Le flot le plus fougueux, en cadence apporté, |
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Ne se tord qu’en frappant l’obstacle né des hommes. |
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Le seul désordre est là, sur la nef où nous sommes. |
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Un craquement affreux au coup du flot répond ; |
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Les mâts déracinés ont fracassé le pont ; |
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Le gouvernail, funeste à la main la plus forte, |
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La renverse en cédant à la mer qui l’emporte. |
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Dès le premier éclair, dès le ciel nuageux, |
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La peur folle a chassé le fol entrain des jeux. |
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A menacer les chefs chacun met son courage ; |
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La haine gronde à bord aussi haut que l’orage ; |
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La hache fratricide y court dans chaque rang, |
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Et, quand la vague en sort, elle est teinte de sang. |
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| III |
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Mais, ô divin pilote ! en ce lâche tumulte |
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Quelques hommes encor te conservaient leur culte, |
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Et, malgré ton sommeil, tu leur étais présent. |
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Ils savent la vertu de ton nom bienfaisant, |
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Ce nom qui, prononcé dans l’horreur du naufrage, |
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Te rappelle au timon et conjure l’orage. |
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O maître, éveille-toi ! c’est l’heure où le danger |
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Consterne le marin comme le passager. |
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Maître, aurais-tu quitté ce navire où tout tremble ? |
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Ah ! c’est presque à la mort que ton sommeil ressemble ! |
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| 95 |
Éveille-toi, pilote, et viens chasser l’orgueil, |
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Cet impur nautonier qui nous mène à l’écueil. |
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Sous le vent des erreurs, des songes faux ou vagues, |
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Jamais les passions n’ont tant gonflé leurs vagues ; |
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Jamais, chez les humains, des appétits plus vils |
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N’ont soulevé les flots des orages civils. |
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Ce n’est plus la tempête et les combats de l’âme ! |
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L’esprit dort : c’est la chair qui gronde et qui réclame, |
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La chair qui veut aussi son jour de plein pouvoir, |
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Et tient son bon plaisir pour règle du devoir. |
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| 105 |
L’austère liberté n’est plus le bien qu’on prise ; |
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Aujourd’hui, ce qu’un peuple envie aux rois qu’il brise, |
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Oh ! ce n’est pas leur droit, leur honneur, hochet vain ! |
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C’est leur verre plus grand et plein d’un meilleur vin ; |
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C’est la table et le lit, dans sa molle parure, |
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Où se vautre à loisir l’opulente luxure ; |
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Ce qu’il veut, c’est jouir, avec ses reins de fer, |
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Des vices somptueux qu’il abhorrait hier. |
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La chair est l’antre impur d’où sortent ces tempêtes, |
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Ces ouragans soufflés par tant de faux prophètes ! |
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Pilote, Esprit divin, ne te cache donc plus ! |
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Reviens de ton sommeil à la voix des élus ; |
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Que ton regard nous luise en sa douceur austère, |
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Et du port inconnu perce enfin le mystère ! |
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Seigneur, nous périssons ! nos rêves décevants |
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Se sont fait sur la mer les complices des vents. |
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L’espoir qui nous portait s’use à chaque méprise, |
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Nous allons renoncer à la terre promise. |
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Notre orgueil est à bout : le peuple harassé |
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Demande à revenir dans les eaux du passé, |
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Tout prêt à jeter l’ancre en ce port du vieux monde |
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Où l’arche pourrissait tant la vase est immonde. |
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| IV |
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Or, Jésus, que la foudre avait laissé dormir, |
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Entend dans son sommeil supplier et gémir ; |
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Il se lève ; la paix sur sa face est empreinte : |
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| 130 |
« Ayez foi, nous dit-il, et vous serez sans crainte. » |
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Puis il commande aux flots ; le geste de sa main |
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Calme et fait obéir l’onde et le cœur humain. |
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Et l’arche du pécheur, qui porte un peuple en elle, |
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Voit poindre à l’Occident une terre nouvelle. |
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1848.
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