LES ŒUVRES DE LA FOI |
I |
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Jésus, fertilisant de ses sueurs divines |
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L’héritage où mûrit sa couronne d’épines, |
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Fait l’œuvre de son père ; et, comme il est écrit, |
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Passe dans Israël sans asile et proscrit ; |
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5 |
Travaillant dans les pleurs : des miracles qu’il sème, |
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Des bénédictions payé par l’anathème ; |
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Se lassant à guérir, dans le flot baptismal, |
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Les péchés de la terre infatigable au mal. |
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Des hommes le suivaient que la douleur amène. |
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À chaque pas, un cri de la misère humaine |
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Dominant mille cris, voix d’un cœur plus aimant, |
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Vient au cœur de Jésus frapper plus fortement. |
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Et la foi sait ravir, forçant Dieu, s’il hésite, |
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Le don miraculeux que l’amour sollicite. |
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C’est la Chananéenne et son cœur obstiné, |
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Et l’espoir maternel jamais déraciné ; |
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L’Idolâtre, en sa nuit tout à coup éclaircie, |
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A force de vouloir a connu le Messie, |
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Le Dieu venu pour tous, mais qui se tient caché |
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Et dont l’esprit ne luit qu’à ceux qui l’ont cherché. |
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Or les disciples, las du bruit de sa prière, |
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De leurs mains sans pitié la poussaient en arrière ; |
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Mais elle, aux pieds du Christ se traînant à genoux, |
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Criait : « Fils de David, ayez pitié de nous ! |
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« Délivrez mon enfant que le démon tourmente. » |
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Et Jésus, retenant sa parole clémente, |
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Gardait un dur silence, et, prêt à s’émouvoir |
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Devant ces pleurs sacrés, semblait ne pas les voir ; |
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Même, pour l’éprouver et donner aux fidèles |
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De la foi des Gentils d’invincibles modèles, |
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Il laissa, — lui Jésus ! — tomber ce mot cruel : |
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« Je ne suis envoyé qu’aux brebis d’Israël. » |
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Toujours elle priait. Lui, comme sans l’entendre : |
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« Pour le jeter aux chiens, il n’est pas bon de prendre |
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« Le pain des fils de Dieu. » |
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« Le pain des fils de Dieu. » — « Seigneur ! » — d’un ton soumis, |
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Dit-elle ; — « aux petits chiens du moins il est permis |
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« De manger à vos pieds les miettes de la table. » |
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Et Jésus, reprenant son dessein véritable : |
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« Femme, votre foi donne un grand exemple ; allez ! |
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« Que Dieu fasse pour vous ainsi que vous voulez. » |
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Et la mère trouva la joie en sa famille, |
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Car le démon sur l’heure avait quitté sa fille. |
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II |
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Autre part — mais toujours ailleurs que dans Sion, — |
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Aussi ferme en sa foi, c’est le Centurion ; |
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Au baptême de feu la charité le lave, |
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Car il vient, — lui soldat, — prier pour son esclave. |
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« Maître, un mal inconnu consume avec lenteur |
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« Et torture en son lit mon pauvre serviteur ! » |
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« J’irai, — lui dit Jésus, l’encourageant d’un signe, — |
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« Je le soulagerai. |
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« Je le soulagerai. — « Non, je ne suis pas digne, » |
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Reprit l’humble étranger, — « pour cette guérison, |
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« De vous voir, ô Seigneur, entrer dans ma maison ; |
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« Mais dites seulement ! du mal qui nous désole, |
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« Vous guérirez cette âme avec une parole ! » |
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Et Jésus se tournant vers les groupes nombreux |
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S’étonne et parle ainsi : « Parmi tous les Hébreux |
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« Jamais je n’ai trouvé tant de foi qu’en cet homme ! |
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« Sors et qu’il te soit fait, — dit-il au fils de Rome, |
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« Selon que tu le crois ! » |
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« Selon que tu le crois ! » Le serviteur chéri |
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Au retour de son maître était déjà guéri. |
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III |
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Heureuse dans sa foi l’âme vaillante et ferme, |
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De tous les dons du ciel elle a reçu le germe ; |
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A ses nuits de douleur présageant guérison, |
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Un rayon vif et pur réchauffe sa prison. |
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Heureux le cœur soumis au mal expiatoire |
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Qui, même sans guérir, ne cesse pas de croire ; |
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Sa souffrance est moins lourde à porter ici-bas |
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Que les plaisirs du monde au cœur qui ne croit pas. |
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L’ennui suffit chez l’un pour souffler le blasphème ; |
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Plus l’autre est torturé, mon Dieu ! plus il vous aime ; |
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Plus il voit resplendir, adorant vos desseins, |
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Le trône qui l’attend là-haut, parmi les saints ; |
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Plus ardent il perçoit, dans sa douleur charnelle, |
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L’intime vision de la gloire éternelle. |
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75 |
Oui, tandis que l’impie, épris des voluptés, |
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Ne croit plus aux plaisirs dès qu’il les a goûtés, |
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L’homme en qui la foi forte a dissipé toute ombre, |
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Voit au fond des douleurs des voluptés sans nombre ; |
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Car lui seul, en souffrant, libre de tout remord, |
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Comme une guérison peut embrasser la mort. |
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IV |
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Mon Dieu ! seul de vos créatures, |
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Pourquoi l’homme peut-il douter ? |
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Lui né pour vos splendeurs futures |
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Que nulle autre ne doit goûter. |
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Tout vous annonce et vous adore : |
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La nuit sombre croit à l’aurore, |
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L’hiver croit au printemps vermeil. |
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L’homme seul hésite, examine ; |
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Lui que votre verbe illumine, |
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Il nie en face du soleil ! |
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La foi, la foi seule est féconde ; |
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La foi nous apprit à semer. |
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C’est la foi qui peuple le monde ; |
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Il faut croire pour bien aimer. |
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95 |
Sur la branche humide qui ploie, |
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Avant que nul fruit ne s’y voie, |
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C’est la foi qui bâtit les nids. |
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Montrant des régions plus belles, |
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La foi porte les hirondelles |
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Dans les espaces infinis. |
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Dans l’azur, sans savoir leur route, |
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Comme des troupeaux familiers, |
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Les soleils, sans frayeur ni doute, |
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Marchent, devant Dieu, par milliers. |
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La foi guide l’œil du prophète ; |
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Elle fait entendre au poëte |
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Les bruits qui deviendront des vers. |
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Au chercheur ardent qui découvre |
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Par la foi l’horizon qui s’ouvre |
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Fait voir les nouveaux univers. |
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La foi, bien mieux que la boussole, |
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Conduit les cœurs et les vaisseaux. |
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Le martyr que la foi console |
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Des lions brave les assauts. |
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Chaque astre, sur la foi du maître, |
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Vole à son but, sans le connaître, |
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Et Dieu te le révèle à toi ! |
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Crois donc, ô raison trop altière ! |
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L’œuvre de la nature entière |
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N’est qu’un immense acte de foi. |
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V |
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Et moi, Seigneur, aussi, je fus rebelle à croire ! |
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Le doute, en ses déserts, m’a longtemps égaré : |
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Loin du puits de Jacob, où les âmes vont boire ; |
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Indocile au pasteur, j’ai vécu séparé. |
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Je tentai l’inconnu dans mon orgueil avide. |
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Je voulais une source à l’écart du troupeau, |
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J’ai marché dans la nuit, j’ai sondé dans le vide. |
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Et l’orgueil m’a partout creusé des puits sans eau. |
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Un mirage m’appelle à des sources lointaines ; |
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Mais l’onde, au loin, recule ou tarit devant moi. |
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De tout humain savoir, j’ai goûté les fontaines, |
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Et j’en ai rapporté la soif de votre foi. |
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Mon esprit altéré me devient un supplice ; |
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Faites pleuvoir en lui quelques larmes du ciel. |
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Rendez à mes désirs, rendez votre calice, |
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J’y veux boire, ô mon Dieu, même avec tout son fiel ! |
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J’ai dans ma fièvre encor, j’ai des rêves funèbres ; |
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Cette langue qui prie est prête à blasphémer. |
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Éclairez ma raison, je connais mes ténèbres, |
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Faites-moi croire, ô Dieu, je me charge d’aimer ! |
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Seigneur, vous écoutez la plus humble prière, |
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Et le cri de l’insecte et celui de l’oiseau, |
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Et cet agneau perdu qui demande sa mère, |
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Et cette herbe séchée à qui manque un peu d’eau. |
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145 |
Votre nom prononcé rafraîchit la pensée ; |
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Il rayonne dans l’ombre où je m’enveloppais. |
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Toute larme pieuse, à vos genoux versée, |
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Est, pour un cœur souffrant, le baume de la paix. |
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Vous m’entendrez, Seigneur, car je pleure et j’espère ! |
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J’élève à vous mon cœur par le monde abattu. |
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J’espère ! et votre loi, tendre comme une mère, |
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De la douce espérance a fait une vertu. |
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Redonnez-moi, Seigneur, la vie et le courage ; |
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Que j’aille en vous servant jusqu’à la fin du jour ; |
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Dissipez des erreurs le stérile nuage |
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Au rayon de la foi rallumé par l’amour. |
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L’orgueil ferme le cœur aux innocentes joies |
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Et tient la porte ouverte à l’ennui triomphant. |
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Donnez-moi, pour marcher humblement dans vos voies, |
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La raison du vieillard et la foi de l’enfant. |
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Alors, Seigneur, alors, mon âme calme et forte |
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Souffrira, sans colère et sans fougueux transports, |
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Le mal que chaque jour et chaque nuit apporte |
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À cette argile de mon corps. |
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1852.
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