LA TENTATION |
I |
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Esprits immaculés d’amour et de lumière, |
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Astres vêtus encor de la candeur première, |
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Séraphins dans l’extase à jamais absorbés, |
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Vous qui ne luttez pas et n’êtes pas tombés, |
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5 |
Sphères où ne croît pas l’arbre de la science, |
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Votre bonheur, là-haut, n’est qu’une longue enfance ! |
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Mais, aujourd’hui, troublant votre sérénité, |
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D’ici-bas jusqu’à vous quel nuage est monté ? |
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Est-ce bien que la terre, objet d’inquiétudes, |
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Doux astres, vous distrait de vos béatitudes ? |
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Vos habitants, rêveurs comme sont les humains, |
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Laissent la harpe d’or languir entre leurs mains, |
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Et, du haut des soleils que l’azur nous dérobe, |
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Curieux et craintifs se penchent vers ce globe. |
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Tels, du sommet des tours, dans les plaines, là-bas, |
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Les enfants des guerriers regardent les combats, |
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Et, devant la mêlée à leur âge interdite, |
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Sentent confusément que leur destin s’agite. |
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Ainsi l’aspect de l’homme et ce monde orageux |
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Vous détournent souvent de vos célestes jeux. |
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Or, jamais plus émus, plus tremblants qu’à cette heure, |
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Vous n’avez contemplé la terrestre demeure. |
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Tant d’étoiles jamais dans leur rayonnement, |
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Jamais tant de regards tombés du firmament, |
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Depuis les jours d’Adam et des premières larmes, |
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N’ont cherché notre terre avec autant d’alarmes ; |
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Moins nombreux et moins vifs, ces feux dont l’éther luit |
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Scintillent dans l’azur de la plus belle nuit. |
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II |
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C’est sur un bourg obscur que ces rayons affluent, |
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C’est un seuil indigent que les anges saluent, |
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C’est Nazareth, le toit d’un humble charpentier. |
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Un cep de ses rameaux l’embrasse tout entier, |
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Et l’ombre d’un figuier soir et matin dépasse |
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Le mur qui du jardin enclôt l’étroit espace. |
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35 |
Là, se parlent, assis sur le banc des aïeux, |
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Une femme et son fils qu’elle implore des yeux. |
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Recevant dans son cœur ce que le cœur adresse, |
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Grave et beau, le jeune homme écoute avec tendresse : |
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« Rien ne me sera plus quand vous aurez quitté |
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40 |
L’abri de votre mère et notre obscurité. |
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Mon cœur saigne déjà du sang dont vous inonde |
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Le combat du désert, surtout celui du monde ; |
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Et la voix qui vous dit : Va, fais l’œuvre de Dieu ! |
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Je la sens dans mon sein comme un glaive de feu. |
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45 |
« Laissez-moi regretter votre enfance éphémère ! |
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Que la gloire du fils est pesante à la mère, |
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Et combien doit trembler celle à qui Gabriel |
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Annonce qu’elle engendre un envoyé du ciel ! |
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Le sang qu’elle lui donne est tout promis au glaive, |
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50 |
Elle nourrit l’agneau pour qu’un boucher l’enlève. |
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O mon fils ! pardonnez la faiblesse aux adieux, |
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Je vous aurais voulu moins grand et plus heureux ! |
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Je voudrais vous garder, toujours à cette place, |
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Sous notre pauvre toit qu’éclaire votre face. |
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55 |
Vous qu’attend Israël pour sauveur et pour roi, |
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Je voudrais, tout entier, vous retenir en moi. |
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Car vous êtes ma vie, ô mon fils ; il me semble |
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Qu’en ce paisible enclos nous grandîmes ensemble, |
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Que toujours je vous eus m’aimant et m’écoutant, |
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60 |
Et que j’ai commencé de vivre en vous portant. |
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Oui, Dieu, me visitant dans mon obéissance, |
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Mit la maternité si près de mon enfance, |
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Qu’avant l’heure où son fruit dans mon sein eût germé, |
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Avant vous, ô mon fils, je n’avais pas aimé, |
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65 |
Et qu’à votre berceau j’offris, tendre et jalouse, |
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Tout le cœur d’une mère et celui d’une épouse. |
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« Jésus ! depuis qu’un ange, éveillant mon émoi, |
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M’eut dit que c’était vous qui palpitiez en moi, |
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En vous seul et par vous je m’attriste ou m’égaie ; |
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70 |
Et, dès l’heure où le fils tend ses bras et bégaie, |
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Enfant dans vos baisers, jeune homme en vos discours, |
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Vous m’avez été bon et consolant toujours. |
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Votre cœur me parla dès que vos yeux s’ouvrirent ; |
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Par vous des jours mauvais les instants me sourirent, |
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75 |
Lorsqu’enfant, dans la vie entrant par un exil, |
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L’ange vos emporta vers les roseaux du Nil. |
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Vous sentiez mes douleurs avant de les comprendre ; |
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Par un mot caressant vous saviez tout me rendre, |
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Les pays, les autels pleurés par l’étranger. |
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80 |
Des plus secrets ennuis prompt à vous affliger, |
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Je vous parlais, déjà sérieuse et tout comme |
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Si vous portiez conseil et si vous étiez homme. |
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Mon esprit bien souvent s’en trouva affermi ; |
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Tout enfant, votre mère eut en vous un ami. |
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85 |
Et lorsqu’en Israël, à la fin nous entrâmes, |
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En vous donnant la main, heureuse entre les femmes, |
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Je passais, vous étiez entre ceux du hameau |
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Si grand déjà, si plein de sagesse et si beau ! |
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« Jamais d’un mot, d’un geste appelant les reproches, |
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90 |
Vous n’avez affligé votre père et vos proches. |
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Un jour, ― mais que de joie a payé ce tourment ! ― |
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Nous avons accusé votre enfance un moment. |
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La faute était à moi, mère sans vigilance ! |
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Ce souvenir encor m’est comme un coup de lance ! |
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95 |
Pour la Pâque, à Sion, dans la foule arrêtés, |
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Nous vous avions perdu dans les solennités. |
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Je sais déjà, mon fils, ce que l’absence coûte ! |
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Trois fois en vous cherchant nous refaisons la route ; |
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Ce n’est qu’après trois jours de soucis bien pesants, |
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100 |
Que nous vous retrouvons, vous, enfant de douze ans, |
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Enseignant dans le temple et, droit sous le portique, |
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Ébranlant les docteurs dans leur sagesse antique ; |
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Et tous vous écoulaient, étonnés et ravis. |
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Je pleurais, et bientôt vous nous avez suivis. |
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105 |
Or, mon cœur conservait ce qu’il venait d’entendre. |
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« Dès lors, auprès de nous, toujours soumis et tendre, |
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Vous vivez en bon fils, Seigneur, et partagez |
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L’humble abri de ce toit qu’en un ciel vous changez ; |
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Votre amour souriant sur nos douleurs y brille ; |
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110 |
Vous gagnez de vos mains le pain de la famille ; |
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Par vos travaux constants son sort est adouci ; |
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Depuis trente ans, Seigneur, nous vous gardons ainsi. |
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Pour son œuvre aujourd’hui que l’esprit vous réclame, |
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Tout mon bonheur de mère échappe de mon âme ; |
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115 |
Car d’un monde ennemi je sens déjà les coups : |
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Au calice de fiel je m’abreuve avant vous. |
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Malheur aux flancs choisis pour porter un prophète ! |
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La volonté de Dieu, cependant, sera faite ; |
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Allez, quoique mon sang, hélas ! puisse en crier, |
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120 |
Faire l’œuvre du maître en fidèle ouvrier ; |
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Mais pour rendre, en partant, ma douleur moins amère, |
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Mon fils et mon Seigneur, bénissez votre mère. » |
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L’homme que la colombe, aux yeux de Jean charmé, |
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Baptisait dans l’éclair du nom de bien-aimé, |
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125 |
Courba son front puissant que ceindront les épines, |
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Prit les mains de Marie entre ses mains divines, |
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Lui parla longuement d’un retour éternel, |
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Et partit revêtu du baiser maternel. |
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O famille ! ô foyer ! temple cher à Dieu même ! |
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130 |
O filial amour, religion suprême, |
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Doux asservissement qui fait les hommes forts, |
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Paix qui prépare l’âme aux combats du dehors, |
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Loi dont les plus grands cœurs suivent le mieux les règles, |
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Humble nid où s’accroît l’envergure des aigles, |
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135 |
Joug aimé des plus fiers et des plus triomphants, |
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Qu’un regard maternel trouve toujours enfants ! |
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III |
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Or, poussé par l’Esprit dans ses austères voies, |
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Jésus fuit ce que l’homme a de plus saintes joies, |
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Sa mère et ses amis, la paix de son foyer, |
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140 |
Ses fleurs, son banc de pierre à l’ombre du figuier, |
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Et les rêves d’été, les sommeils sur la mousse, |
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Et du toit des aïeux l’obscurité si douce ; |
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Tous ces biens que la foule a le droit de goûter, |
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Mais qu’aux élus le ciel montre pour les tenter, |
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145 |
Ces chastes biens à qui tout prophète renonce |
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Pour suivre un dur sentier de cailloux et de ronce. |
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Au voyage sanglant le fils de l’homme est prêt ; |
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Et, marchant au désert, traverse Nazareth |
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A l’heure où, saluant l’aube qui la ravive, |
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150 |
S’éveille la cité plus fraîche et plus active. |
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Les joyeux artisans, par le coq avertis, |
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Entonnent leurs chansons au bruit de leurs outils ; |
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Les voisins, s’abordant de paroles amies, |
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S’égayent à frapper aux maisons endormies. |
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155 |
Sur la place déjà les marchands étrangers |
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Abreuvent les chameaux de leurs faix déchargés. |
12 |
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La serpe en mains, plusieurs vont voir, de l’œil du maître, |
12 |
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Leur vigne et leur froment qu’il faut cueillir peut-être ; |
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D’autres, se disputant sur leurs droits indécis, |
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160 |
Font parler les vieillards près de la porte assis ; |
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Deux longs flots de passants se croisent sous son arche : |
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Le gain ou le plaisir aiguillonne leur marche. |
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Or, cherchant la douleur, son but et son devoir, |
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Jésus ceignit ses reins et sortit sans les voir. |
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165 |
Le matin, colorant les gazons qu’il arrose, |
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Faisait tout verdoyer dans une vapeur rose. |
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Nul vent lourd et poudreux ne ternissait encor |
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Les bois tout d’émeraude et les froments tout d’or. |
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L’air se peuplait d’oiseaux. Fraîche, embaumée et tendre, |
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170 |
La campagne invitait le cœur à s’y répandre. |
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C’était la fenaison ; et du labeur commun |
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Le fardeau partagé s’allégeait pour chacun. |
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Mille fleurs, qu’avec l’herbe abattent les faucilles, |
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Se nouaient en couronne au front des jeunes filles ; |
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175 |
Les faucheurs excités redoublaient à leurs chants. |
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Tout transforme en plaisir le saint travail des champs, |
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Où l’invisible nœud des douces sympathies |
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Lie en gerbes, souvent, les âmes assorties. |
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Pour l’heure un gai repas, à l’ombre du hallier, |
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180 |
Rassemble des faneurs le cercle irrégulier, |
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Et, dans leur joyeux groupe, ils offrent une place |
12 |
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Au voyageur aimé qui leur sourit et passe ; |
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Et c’est à chaque instant quelque tableau pareil |
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Où l’homme a mis sa joie, où Dieu met le soleil, |
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185 |
Dans un vallon plus frais que les rosiers parfument, |
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Sur la pente opposée au bourg où les toits fument, |
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Près des eaux soupirant leurs bruits doux et confus, |
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Un palais s’abritait sous les cèdres touffus ; |
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Un palais écarté dont le plaisir est l’hôte, |
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190 |
Et dont chaque ornement est le prix d’une faute. |
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Éteignant ses splendeurs dans l’aurore aux flots d’or, |
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La fête de la nuit s’y prolongeait encor. |
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Les conviés cherchaient la fraîcheur hors des salles. |
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Baignant leurs fronts fiévreux aux brises matinales, |
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195 |
Des couples nonchalants errent au bord des eaux. |
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Accoudée au milieu des hôtes les plus beaux, |
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Madeleine, au balcon ouvert sur les prairies, |
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Sourit, sans les entendre, aux molles flatteries. |
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Belle à faire oublier l’aube qui se levait, |
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200 |
Les yeux vers l’horizon, sans voix, elle rêvait. |
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Alors l’Adam nouveau qui consentit à naître |
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Pour être aussi tenté, mais comme un Dieu peut l’être, |
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Lance un regard sévère où pourtant est caché |
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Le pardon du pécheur sous l’horreur du péché ; |
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205 |
Et, dans le cœur déchu que cet instant relève, |
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Le douloureux reproche est entré comme un glaive. |
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Magdalum aux plaisirs fut fermé dès ce jour, |
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Des austères devoirs il devint le séjour ; |
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Un baptême de pleurs en lava les souillures ; |
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210 |
Le pauvre toucha l’or des coupables parures : |
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Et, dans un souvenir plongée avec ferveur, |
12 |
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La pécheresse eut foi la première au Sauveur. |
12 |
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Or, longeant à grands pas la moisson déjà blonde, |
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Jésus suit le chemin qui l’éloigne du monde. |
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215 |
Derrière la montagne aux sinueux contours |
12 |
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Disparaissent déjà Nazareth et ses tours ; |
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Les bornes sur le sol déjà sont plus distantes ; |
12 |
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Plus rares, les maisons déjà font place aux tentes. |
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C’est, au lieu des faneurs, la tribu des bergers. |
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220 |
Plus de grasse vallée et de flancs ombragés ; |
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Dans les maigres sillons déjà percent les roches ; |
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Tout de la terre inculte annonce les approches. |
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Un dernier champ d’épis côtoyant le sentier, |
12 |
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Autour de quelques ceps un buisson d’églantier, |
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225 |
L’herbe autour d’un vieux puits plus épaisse et plus verte, |
12 |
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Près d’une humble maison de platanes couverte |
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Quelques fleurs, un verger orné d’arbres choisis, |
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Font, au bord du désert, une extrême oasis, |
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Tout est propre et charmant dans cet étroit domaine ; |
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230 |
Les chars plus élégants que le bouvier ramène, |
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Les arbres mieux taillés, la blancheur du bétail, |
12 |
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Tout montre en ce logis la joie et le travail. |
12 |
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Dès qu’en son vert enclos parut la blanche ferme, |
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Le pèlerin distrait marcha d’un pied moins ferme, |
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235 |
Son bâton sur le roc sonna moins rudement, |
12 |
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Son front de plis rêveurs se rida vaguement. |
12 |
|
Ses regards hésitants cherchaient cette demeure ; |
12 |
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Il semblait ne souffrir qu’à partir de cette heure, |
12 |
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Cet intime combat dont le ciel est l’enjeu, |
12 |
240 |
Et que soutient en lui l’homme appuyé du dieu. |
12 |
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Il a connu ce toit où tant de paix se cache, |
12 |
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Un lien hospitalier dès longtemps l’y rattache, |
12 |
|
Au retour du désert à ce foyer admis, |
12 |
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Il y trouvait toujours des visages amis. |
12 |
245 |
Car il allait souvent, comme tous les prophètes, |
12 |
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De la nature au loin goûter les saintes fêtes ; |
12 |
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C’est là que par son père il était visité : |
12 |
|
Là qu’il se souvenait de sa divinité. |
12 |
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Puis, quand il descendait pour rentrer chez les hommes |
12 |
250 |
Et se sentir encore être ce que nous sommes, |
12 |
|
C’était à ce foyer qu’il se disait comment |
12 |
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Le bonheur peut nous luire ici-bas un moment. |
12 |
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Dans l’heureux champ, qui semble aimer aussi ses maîtres, |
12 |
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Un vieillard vénéré vit comme ses ancêtres. |
12 |
255 |
Quelle paix, quelle joie offre cette maison |
12 |
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Au cœur dont son enclos ferait tout l’horizon, |
12 |
|
Au mortel investi d’un humble ministère, |
12 |
|
A qui restent permis les amours de la terre ; |
12 |
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Qui, n’ayant à porter que sa part de douleur |
12 |
260 |
Ignore encor le poids de l’esprit du Seigneur ! |
12 |
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Heureux l’homme inconnu, sans mission jalouse, |
12 |
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Qui prendrait sous ce toit sa sœur et son épouse, |
12 |
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Et recevant du ciel des rejetons nombreux |
12 |
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D’un sort pareil au sien se flatterait pour eux ! |
12 |
265 |
Mais Dieu donne au prophète une loi plus sévère |
12 |
|
Et lui défend les fleurs qui bordent son calvaire. |
12 |
|
Quand l’homme avec sa croix porte les croix d’autrui, |
12 |
|
Ce qui fait nos vertus est un piège pour lui. |
12 |
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L’amour, qui purifie et soutient nos cœurs frêles, |
12 |
270 |
Souille un cœur de lévite et fait tomber ses ailes. |
12 |
|
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Or, Jésus approchait, à tous les yeux caché |
12 |
|
Par le buisson en fleurs sur le chemin penché ; |
12 |
|
Au travers il peut voir la cour hospitalière |
12 |
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Où parle en ce moment une voix familière. |
12 |
275 |
Près du char des faneurs ployant sous l’heureux faix, |
12 |
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Le vieillard déliait ses taureaux satisfaits ; |
12 |
|
Ah ! si l’hôte adoré se détourne et se montre |
12 |
|
Comme ces cœurs joyeux iront à sa rencontre ! |
12 |
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Comme ce mot : toujours ! dit par lui sur le seuil |
12 |
280 |
Du bonheur des élus payera leur accueil ! |
12 |
|
Il le sait, et près d’eux, il sent bien en lui-même |
12 |
|
Qu’on peut se faire un ciel de la terre où l’on aime. |
12 |
|
Plus loin c’est un combat librement entrepris, |
12 |
|
Ici c’est le repos entre des bras chéris. |
12 |
|
285 |
Ah ! va-t-il s’arrêter pour respirer cette âme ? |
12 |
|
Va-t-il se souvenir qu’il est né d’une femme ? |
12 |
|
L’arbre qui sur le monde un jour doit dominer, |
12 |
|
Dans cet étroit jardin va-t-il s’enraciner, |
12 |
|
Et, n’offrant son appui qu’à cette jeune vigne, |
12 |
290 |
Le chêne est-il perdu pour un fardeau plus digne ? |
12 |
|
Si c’est le cœur humain qui dans vous a battu, |
12 |
|
Si c’est bien notre chair qui vous a revêtu, |
12 |
|
Et si tout fils d’Adam, né du même lignage, |
12 |
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O maître, a droit de voir en vous sa propre image ; |
12 |
295 |
Ce n’est ni le désert, ni la tour de Sion |
12 |
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Qui vous ont vu trembler dans la tentation, |
12 |
|
Ni le bois d’oliviers qui, le jour du supplice, |
12 |
|
Vous a vu repousser le plus amer calice ! |
12 |
|
|
Voici, dans cette lutte où son cœur se brisait, |
12 |
300 |
A l'esprit du Seigneur ce que l'homme disait : |
12 |
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« O Verbe, dont la flamme habite dans ma cendre, |
12 |
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Chez un autre que moi ne pouviez-vous descendre, |
12 |
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Et donner à porter à des pieds moins tremblants |
12 |
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Ce Sauveur retardé depuis quatre mille ans ? |
12 |
305 |
Oh ! terrible union d’une double nature, |
12 |
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Du Verbe créateur avec la créature ! |
12 |
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Oh ! brisement du sein qui contient l’infini ! |
12 |
|
A la chair d’un mortel pourquoi vous être uni ; |
12 |
|
Ou pourquoi votre esprit, touchant notre matière, |
12 |
310 |
Ne la peut-il, Seigneur, consumer tout entière ? |
12 |
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Comment de l’homme en vous est-il assez resté |
12 |
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Pour trembler et souffrir dans la divinité ? |
12 |
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Tout mortel à me voir me prendrait pour un frère, |
12 |
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Et s’il m’appelle ainsi sa bouche est téméraire ; |
12 |
315 |
Lorsqu’au-devant de moi je sens son cœur venir, |
12 |
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Je voudrais l’embrasser, et je dois le bénir ! |
12 |
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Mon front doit se voiler devant un regard tendre. |
12 |
|
L’amour qui m’est offert c’est à Dieu de le rendre. |
12 |
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Je ne puis me donner selon mes doux penchants, |
12 |
320 |
Car j’appartiens à tous et surtout aux méchants ! |
12 |
|
Et ceux qui m’ont aimé de l’amour la plus forte |
12 |
|
N’ont fait qu’unir leur croix à celle que je porte. » |
12 |
|
|
Il passa : la prière abrégea le combat ; |
12 |
|
Et les Anges ont dit qu’une larme tomba. |
12 |
325 |
Larme attestant l’effort, mais que Jésus avoue ; |
12 |
|
L’urne des séraphins la reçut de sa joue, |
12 |
|
Et des pauvres humains par un amour brisés |
12 |
|
Les cœurs faibles et doux y seront baptisés. |
12 |
|
|
Or, il marchait, rempli de cette ardeur plus prompte |
12 |
330 |
Que puise dans la lutte une âme qui se dompte, |
12 |
|
Prêt à tous les périls que Dieu dans ses desseins |
12 |
|
Suscite à chaque pas sur la route des saints. |
12 |
|
|
IV |
|
Il atteignait déjà cette âpre solitude |
12 |
|
Que l’âme des plus forts trouve souvent trop rude ; |
12 |
335 |
Ce royaume du vide où l’air même tarit ; |
12 |
|
Où l’homme ne vit pas si Dieu ne l’y nourrit. |
12 |
|
Il s’offrait aux périls de ces luttes secrètes |
12 |
|
Que cachent le désert et les longues retraites. |
12 |
|
Seul avec l’Esprit-Saint, il vécut dans ces lieux |
12 |
340 |
Pleins d’étranges terreurs, d’ennemis merveilleux, |
12 |
|
Dont la nature aux yeux de l’homme qu’elle entraîne, |
12 |
|
S’entoure pour le vaincre et rester souveraine. |
12 |
|
|
Durant quarante jours, sur les sommets ardus |
12 |
|
Qu’interdit le vertige aux voyants éperdus, |
12 |
345 |
Il habita, jeûnant de toute nourriture |
12 |
|
Par l’homme préparée ou prise à la nature ; |
12 |
|
Sevrant surtout son âme, attentif à bannir |
12 |
|
Tout terrestre aliment et jusqu’au souvenir ; |
12 |
|
Faisant place au Seigneur, rendant son cœur semblable |
12 |
350 |
A la virginité de la neige et du sable ; |
12 |
|
Et, pour garder au Verbe un vase sans levain, |
12 |
|
N’admettant rien en soi si ce n’est le divin. |
12 |
|
|
Les oasis, tendant sous ses pas leurs embûches, |
12 |
|
Étalaient devant lui leurs sources et leurs ruches, |
12 |
355 |
Trésors plus séduisants, car ils sont plus cachés |
12 |
|
Par des vagues de sable ou des murs de rochers. |
12 |
|
Le gazon, près des puits, semé de fleurs sans nombre, |
12 |
|
Formait pour la mollesse un lit tout baigné d’ombre ; |
12 |
|
Mille arbres y versaient leur fraîcheur et leurs fruits. |
12 |
360 |
L’air au sein des rameaux éveillait ces doux bruits, |
12 |
|
Ces souffles qui, passant sur des âmes lassées, |
12 |
|
En rêves fugitifs effeuillent les pensées, |
12 |
|
Et, comme une poussière, en leur vol énervant, |
12 |
|
Emportent nos vouloirs dissipés à tout vent. |
12 |
365 |
Pour l’enivrer de loin et l’avoir par surprise, |
12 |
|
Les jardins lui jetaient leurs senteurs dans la brise ; |
12 |
|
Afin qu’à son insu le charme amollissant |
12 |
|
Avec l’air aspiré, pénétrât dans son sang. |
12 |
|
Sur un fond sablé d’or l’eau, qui brille et fascine, |
12 |
370 |
Creusait là, pour le bain, une fraîche piscine, |
12 |
|
Dans l’herbe et dans les fleurs s’encadrait en miroir ; |
12 |
|
Onde flatteuse où l’homme a plaisir de se voir, |
12 |
|
Et qui tient, l’entourant d’azur et de nuage, |
12 |
|
Le rêveur jusqu’au soir penché sur son image. |
12 |
375 |
Sur les branches bercés entre les pommes d’or, |
12 |
|
Les oiseaux l’invitaient à cueillir ce trésor. |
12 |
|
De leur plus frais carmin les rosiers voulaient luire. |
12 |
|
Les lis s’étaient parés afin de le séduire |
12 |
|
Et d’avoir pour eux seuls les regards de ses yeux |
12 |
380 |
Distraits des fleurs de l’âme et détournés des cieux. |
12 |
|
Ainsi, pour l’arracher à sa vision pure |
12 |
|
Et pour ôter son cœur aux hommes, la nature, |
12 |
|
Les arbres, les fruits d’or, les brises qui chantaient, |
12 |
|
Les sources, les oiseaux et les fleurs le tentaient. |
12 |
|
385 |
Ailleurs, n’espérant plus le vaincre par ses charmes, |
12 |
|
Contre lui la nature essayait d’autres armes ; |
12 |
|
Aux yeux du solitaire active à s’entourer |
12 |
|
Des sauvages grandeurs qui la font adorer, |
12 |
|
Et tiennent sous son joug, enchaînés par la crainte, |
12 |
390 |
Ceux dont l’âme secoue une plus molle étreinte. |
12 |
|
Les cratères éteints se rouvraient tout à coup ; |
12 |
|
Des reptiles fangeux sifflaient, dressant le cou ; |
12 |
|
De livides éclairs et des oiseaux funèbres |
12 |
|
Sur le front de Jésus glissaient dans les ténèbres. |
12 |
395 |
Furieux de subir un étrange ascendant, |
12 |
|
Les tigres contre lui s’élançaient cependant. |
12 |
|
Les rochers, les débris des cèdres centenaires |
12 |
|
Croulaient sur son chemin lancés par les tonnerres ; |
12 |
|
L’orage, enfin, tâchait, en ébranlant son corps, |
12 |
400 |
D’occuper sa grande âme aux choses du dehors. |
12 |
|
|
Mais lui s’arme en priant d’une force paisible, |
12 |
|
Il tient son cœur tourné vers le père invisible, |
12 |
|
Et, l’homme intérieur dominant ce concert, |
12 |
|
L’esprit parle en son sein plus haut que le désert. |
12 |
405 |
Nuit et jour il entend sa parole profonde, |
12 |
|
Nuit et jour il répond, n’écoutant rien du monde ; |
12 |
|
Sans ouïr les serpents pas plus que les oiseaux, |
12 |
|
Ou l’invitation des arbres et des eaux. |
12 |
|
Sa pensée est ailleurs ; et, perçant tous les voiles, |
12 |
410 |
Monte sans s’arrêter même autour des étoiles, |
12 |
|
Et parcourt sans effroi ces lieux éblouissants |
12 |
|
Où l’homme n’entrera que dépouillé des sens. |
12 |
|
|
Ainsi, pour voir le Dieu fermant les yeux au temple, |
12 |
|
Père ! c’est bien vous seul qu’il cherche et qu’il contemple, |
12 |
415 |
A genoux sur le sable aux brûlantes lueurs, |
12 |
|
Sur les gazons baignés de sang et de sueurs. |
12 |
|
C’est là qu’abolissant toute humaine doctrine, |
12 |
|
Tout aiguillon charnel brisé dans sa poitrine, |
12 |
|
Mieux qu’entre les docteurs de Thèbe ou de Sion, |
12 |
420 |
De la lumière vraie il eut la vision, |
12 |
|
Et connut, sans terreur ni mouvement superbe, |
12 |
|
Qu’en toute plénitude il possédait le Verbe. |
12 |
|
|
Divine région qui confine le ciel, |
12 |
|
Solitude où grandit l’homme immatériel, |
12 |
425 |
Il est bon de chercher sur ta lointaine grève |
12 |
|
Ce sol vierge de pas où croît la fleur du rêve, |
12 |
|
Où, comme deux époux que nul n’y vient troubler, |
12 |
|
Notre âme et le Seigneur aiment à se parler. |
12 |
|
Il est bon pour le cœur, quand la chair le gouverne, |
12 |
430 |
De vêtir le cilice au fond de la caverne, |
12 |
|
Aux impurs souvenirs d’y creuser des tombeaux, |
12 |
|
Et de manger le pain qu’apportent les corbeaux. |
12 |
|
Cependant, ô désert de Moïse et d’Élie, |
12 |
|
Où sous l’ardent charbon la langue se délie, |
12 |
435 |
Cime où circule un air enivrant et subtil, |
12 |
|
Même pour les élus tu n’es pas sans péril ! |
12 |
|
Nul homme impunément, sur tes rocs téméraires, |
12 |
|
N’aborde une hauteur inconnue à ses frères, |
12 |
|
Et ne se croit, un jour, dans la splendeur du lieu, |
12 |
440 |
Plus distant des mortels qu’il n’est distant de Dieu. |
12 |
|
Le plus rude ennemi pour le cœur d’un apôtre, |
12 |
|
Ce n’est pas le plaisir qui triomphe du nôtre : |
12 |
|
Jusqu’aux neiges sans fin plus d’un sage est monté, |
12 |
|
Qui tombera du haut de son austérité. |
12 |
445 |
C’est quand les sens vaincus meurent de leur défaite |
12 |
|
Que Satan, plus hardi, visite le prophète, |
12 |
|
Et parfois, du ciel même envahissant le seuil, |
12 |
|
Creuse entre l’âme et Dieu l’abîme de l’orgueil. |
12 |
|
|
V |
|
Qui n’entrevit Satan ? mais qui peut le décrire ? |
12 |
450 |
Quel homme, ayant vécu, n’entendit pas son rire, |
12 |
|
Ce rire de l’abîme à l’heure où nous tombons ? |
12 |
|
Nous l’avons connu tous, hélas ! même les bons. |
12 |
|
Pourtant, lorsqu’il médite une attaque nouvelle, |
12 |
|
Nul ne devine plus en lui l’Ange rebelle, |
12 |
455 |
Tant il sait sous le fard, sous l’éclat déployé, |
12 |
|
Effacer les sillons de son front foudroyé ; |
12 |
|
Tant son or emprunté luit sur ses ailes sombres, |
12 |
|
Tant il s’orne à propos de lumières ou d’ombres. |
12 |
|
A voir ses yeux d’azur, ses cheveux blonds et fins, |
12 |
460 |
Qui ne l’a pris souvent pour un des Séraphins ? |
12 |
|
Dans les lieux les plus purs il nous cache ses piéges, |
12 |
|
Ses feux infects couvés sous les plus blanches neiges. |
12 |
|
Nul ne peut dénombrer les formes qu’il revêt. |
12 |
|
L’innocence, en dormant, l’entend sur son chevet. |
12 |
465 |
Il surgit de la lampe et des piliers du temple, |
12 |
|
De l’austère cellule où le sage contemple. |
12 |
|
Il se sert contre nous de nos meilleurs penchants ; |
12 |
|
Il force à nous tenter même les fleurs des champs, |
12 |
|
La colombe, le lis, créatures fidèles, |
12 |
470 |
Et dont rien n’a terni le calice et les ailes. |
12 |
|
Mais le cœur est son lieu, c’est là qu’il vit toujours ; |
12 |
|
Vaincu même, il s’y cache en de secrets détours. |
12 |
|
Il sait le faible endroit de l’âme la plus forte : |
12 |
|
Dans toute région l’homme avec soi l’emporte. |
12 |
475 |
Dans la nature même, elle que Dieu conduit, |
12 |
|
Le noir esprit du mal sur nos pas s’introduit. |
12 |
|
Il suit la liberté si loin qu’elle pénètre ; |
12 |
|
Avec elle il sortit des mystères de l’être : |
12 |
|
Il est né de ce jour où, créant le désir, |
12 |
480 |
Dieu fit don à l’esprit du pouvoir de choisir. |
12 |
|
|
Or le rusé démon, dans ses métamorphoses, |
12 |
|
Dispose en souverain de la forme des choses. |
12 |
|
Contre l’être inconnu qui met le doute en lui, |
12 |
|
D’horreur ou de beauté s’arme-t-il aujourd’hui ? |
12 |
485 |
Quel sphinx ou quel serpent, quel ange au front mystique |
12 |
|
Cache à l’Adam nouveau le séducteur antique ? |
12 |
|
Et qui le peindra tel qu’aidé de tout son art, |
12 |
|
Il osa de Jésus affronter le regard ? |
12 |
|
Il vient par le désert qu’il a rendu complice ; |
12 |
490 |
Il roule sur le roc, ou sur les fleurs il glisse ; |
12 |
|
Il s’allonge et grandit comme un nuage errant, |
12 |
|
Autour de l’ennemi tourne en le resserrant ; |
12 |
|
Il décrit lentement ses spirales infâmes |
12 |
|
Le vautour infernal qui s’abat sur les âmes ; |
12 |
495 |
Il arrive sans bruit et de chaque horizon, |
12 |
|
Et forme autour du cœur une adroite prison. |
12 |
|
|
Mais Jésus s’est muni du jeûne et du silence, |
12 |
|
Et l’Esprit garde en lui toute sa vigilance. |
12 |
|
Il avait vu de loin poindre cet ennemi |
12 |
500 |
Qui nous cherche dans l’ombre et prend l’homme endormi ; |
12 |
|
Et pour la lutte, armé d’une ardente prière, |
12 |
|
Il veillait et pleurait, à genoux sur la pierre. |
12 |
|
|
« Mon père, disait-il, ma force est toute en vous ; |
12 |
|
Vous seul accomplissez l’œuvre que je résous ; |
12 |
505 |
Malgré ce nom de fils, dont votre amour me nomme, |
12 |
|
Je suis faible et craintif, du jour où je suis homme, |
12 |
|
Et si votre vertu m’abandonne aujourd’hui, |
12 |
|
En moi le sang d’Adam faillira comme en lui. |
12 |
|
Car, tout nous vient de vous : de votre sein auguste, |
12 |
510 |
La lumière de l’astre et la candeur du juste. |
12 |
|
Et tout s’éclipserait, l’âme et le firmament, |
12 |
|
Si le flot créateur tarissait un moment. |
12 |
|
Ce qui n’est pas de vous, dans l’âme et la nature, |
12 |
|
N’est que mal ou néant et menteuse figure. |
12 |
515 |
Tous les cœurs séparés de vous et qui croiront |
12 |
|
Trouver en eux leur vie et leur vertu, mourront ; |
12 |
|
Ils sont pareils au fleuve, orgueilleux de sa course, |
12 |
|
Qui refuserait l’eau jaillissant de la source. |
12 |
|
L’humilité reçoit, à genoux sur le seuil, |
12 |
520 |
Ce flot vivifiant rejeté par l’orgueil. |
12 |
|
Sur l’homme humble et contrit vos présents se répandent ; |
12 |
|
Car vous ne vous donnez qu’à ceux qui vous demandent. |
12 |
|
Il suffit, en pleurant, de dire un de vos noms, |
12 |
|
Et tout ce qui nous manque alors nous l’obtenons. |
12 |
525 |
Autour de nous rôdant, l’Esprit de mort épie |
12 |
|
L’heure où vous délaissez la maison de l’impie. |
12 |
|
Telle, au soir, sur un mont d’abord clair et vermeil, |
12 |
|
L’ombre envahit le flanc quitté par le soleil ; |
12 |
|
Ainsi le morne enfer occupe chaque place |
12 |
530 |
Des cœurs dont, à pas lents, se retire la grâce. |
12 |
|
Versez-moi donc à flots ce rayon bienfaisant, |
12 |
|
O mon père ! et dans moi soyez toujours présent. |
12 |
|
Que le Verbe éternel votre fils et vous-même, |
12 |
|
Ce fils que vous aimez, Seigneur, et qui vous aime, |
12 |
535 |
Ne délaisse jamais mon cœur qu’il a fait sien : |
12 |
|
Hors ce qu’il peut en moi, mon âme ne peut rien ; |
12 |
|
Oui, je le sens, mon Dieu, cette chair qui le porte |
12 |
|
Reçut, étant si faible, une tâche trop forte. |
12 |
|
Soufflez-moi, chaque jour, votre haleine de feu, |
12 |
540 |
Car l’homme tremble en moi de faillir sous le Dieu. |
12 |
|
Vous soutiendrez mon cœur, l’ayant fait votre vase. |
12 |
|
Votre main, qui posa l’univers sur sa base, |
12 |
|
Sur sa tige affermit la pauvre fleur des champs. |
12 |
|
L’âme, ici-bas livrée aux aquilons méchants, |
12 |
545 |
Ne mûrit pas de grains pour la moisson divine, |
12 |
|
Si dans votre amour seul elle n’a pris racine. |
12 |
|
O Verbe, dont chacun porte un rayon dans soi, |
12 |
|
Puisque vous m’habitez, Seigneur, protégez-moi, |
12 |
|
Et défendez mon cœur du démon qui l’effraie |
12 |
550 |
Comme vous défendez le froment de l’ivraie, |
12 |
|
L’étoile du nuage et de l’obscurité, |
12 |
|
En abondant chez eux de sève et de clarté. |
12 |
|
Je suis prêt au combat, mon père, et vous supplie ; |
12 |
|
L’homme a fait ce qu’il peut, il pleure et s’humilie, |
12 |
555 |
C’est à vous d’enchaîner le tentateur fatal, |
12 |
|
O vous, souverain bien, délivrez-nous du mal ! » |
12 |
|
|
Or, l’Esprit saint, à qui l’humilité commande, |
12 |
|
A qui toute prière ouvre l’âme plus grande, |
12 |
|
Vient dans le fils de l’homme emplir dès ce moment, |
12 |
560 |
La place faite à Dieu par le renoncement. |
12 |
|
|
Mais, observant de loin que Jésus se prosterne, |
12 |
|
Déjà l’Esprit d’orgueil goûte un triomphe interne ; |
12 |
|
En son aveuglement, Satan s’est écrié : |
12 |
|
« S’il était plus qu’un homme, il n’aurait pas prié ! » |
12 |
565 |
Et préparant son dard, l’infernale couleuvre, |
12 |
|
Dont le venin, jadis, du Maître a souillé l’œuvre, |
12 |
|
Voyant ce corps maigri par le jeûne et défait, |
12 |
|
Des besoins de la chair tenta d’abord l’effet. |
12 |
|
Car le premier conseil du prince de l’abîme |
12 |
570 |
Prend avec art la voix d’un désir légitime. |
12 |
|
|
« Es-tu le fils de Dieu, commande, et dans tes mains |
12 |
|
Ces pierres, lui dit-il, vont devenir des pains. » |
12 |
|
|
Et Jésus répliqua : « L’homme, a dit le saint livre, |
12 |
|
Ne vit pas seulement de pain, mais il doit vivre |
12 |
575 |
De tout verbe qui sort de la bouche de Dieu. » |
12 |
|
|
Alors Satan le prend et le porte au milieu |
12 |
|
De la sainte cité, sur le faîte du Temple ; |
12 |
|
Et, citant l’Écriture à son tour en exemple : |
12 |
|
« Es-tu le fils de Dieu, ce Christ que l’on attend, |
12 |
580 |
Tu peux nous le prouver en te précipitant ; |
12 |
|
Car il est dit que Dieu, qui d’en haut te regarde, |
12 |
|
Aux anges a prescrit de t’avoir sous leur garde, |
12 |
|
Et qu’ils empêcheront, te portant dans leurs mains, |
12 |
|
Que ton pied ne se heurte aux pierres des chemins. » |
12 |
|
585 |
Satan voulait sonder, en sa vieille imposture, |
12 |
|
L’âme du solitaire et sa double nature. |
12 |
|
A défaut de l’orgueil, il cherche incessamment |
12 |
|
A souffler aux élus l’esprit d’abattement ; |
12 |
|
Il les pousse à douter, à se trouver indignes |
12 |
590 |
Et, pour se rassurer, à demander des signes. |
12 |
|
Or le saint doit trembler, et Dieu n’a pas voulu |
12 |
|
Dès ce monde annoncer la victoire à l’élu ; |
12 |
|
Dieu commande l’espoir, mais il maintient l’obstacle |
12 |
|
Et craint l’oisiveté qui peut suivre un miracle. |
12 |
|
595 |
Jésus repartit donc : « Il est encore écrit : |
12 |
|
Tu ne tenteras point ton Dieu. » |
|
|
|
Tu ne tenteras point ton Dieu. » Le noir Esprit |
|
|
L’emporta de nouveau sur un mont solitaire |
12 |
|
Et, d’en haut, lui montra les choses de la terre, |
12 |
|
Les royaumes du monde et toutes leurs splendeurs, |
12 |
600 |
Tout ce que l’homme enfin poursuit de ses ardeurs. |
12 |
|
Et Satan lui disait : « Vaut-il mieux, examine, |
12 |
|
Être celui qui sert, ou celui qui domine ? |
12 |
|
Vois ce qu’on fait là-bas de tout lâche rêveur |
12 |
|
Qui se dévoue au nom de saint et de sauveur. |
12 |
605 |
Choisis, ou de régner ou de souffrir chez l’homme. |
12 |
|
Promène tes regards de Babylone à Rome ; |
12 |
|
Vois, dans la pourpre et l’or et dans les voluptés, |
12 |
|
Trôner sur les mortels les princes des cités. |
12 |
|
Les peuples à genoux adorent leurs fantômes ; |
12 |
610 |
Les tours de leurs maisons des dieux cachent les dômes ; |
12 |
|
Leurs gloires sont à moi : trônes, trésors, palais, |
12 |
|
Je les donne à tous ceux en qui je me complais. |
12 |
|
Je te les donne à toi, pouvoir, titres sonores, |
12 |
|
Si, t’étant prosterné devant moi, tu m’adores. » |
12 |
615 |
Paisible et patient, comme il convient aux forts, |
12 |
|
Jésus au Tentateur répondait jusqu’alors ; |
12 |
|
Mais à voir le démon revendiquer un culte |
12 |
|
Plein du zèle de Dieu vers qui monte l’insulte : |
12 |
|
« Retire-toi, Satan, dit-il, retire-toi ! |
12 |
620 |
N’adorer, ne servir que Dieu, telle est la loi ! » |
12 |
|
Or, Satan le quitta sans l’avoir pu connaître. |
12 |
|
« D’où vient, se disait-il, cet humble et puissant être ? |
12 |
|
De la terre ou du ciel ? Homme, il serait tenté ; |
12 |
|
Ange, il eût devant moi montré plus de fierté. » |
12 |
625 |
Car Satan lit au fond des âmes qu’il abuse ; |
12 |
|
C’est à juger les cœurs qu’il met d’abord sa ruse : |
12 |
|
Habile à préparer à chacun son écueil, |
12 |
|
Dans l’homme il comprend tout... hors l’absence d’orgueil. |
12 |
|
|
VI |
|
Tous les anges au ciel, par instants soucieux, |
12 |
630 |
Sur l’astre des douleurs jettent d’en haut les yeux ; |
12 |
|
Le trône de Dieu même et ses vivantes flammes |
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Ne leur font oublier ce calvaire des âmes. |
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Oui, chaque être avec nous se relève ou s’abat ; |
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Le prix dépend pour tous de celui qui combat. |
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635 |
Oui, l’œuvre de salut ici-bas se consomme ; |
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Le sort même du ciel s’attache au Fils de l’homme ; |
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L’homme seul a reçu, pour être ici tenté, |
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Le fardeau de la croix et de la liberté ; |
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L’homme est le seul esprit qui souffre et qui mérite. |
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640 |
Des soleils habités la douleur est proscrite : |
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Notre globe, expiant pour les globes heureux, |
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Est tombé, se relève et triomphe pour eux. |
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Tout l’univers se lave à nos larmes fécondes : |
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Le sang des fils d’Adam coule pour tous les mondes, |
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645 |
Et Jésus, effaçant le sombre arrêt du dam, |
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Jésus saigne et combat pour tous les fils d’Adam. |
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Mais, du démon vaincu répandant la nouvelle, |
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Des messagers divins l’hosanna la révèle. |
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Le peuple des Esprits, tous les purs habitants |
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650 |
De ces soleils où règne un éternel printemps ; |
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Le radieux essaim des oiseaux de l’Aurore |
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Qui ne peut plus tomber, mais peut monter encore ; |
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Tous ceux dont notre chute attristait le bonheur ; |
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Les séraphins vivant de l’amour du Seigneur, |
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655 |
Et ceux que voit le ciel, en un moins doux partage, |
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Aimer moins ardemment et savoir davantage ; |
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Et tous les fils d’Adam qui vers ce jour si beau, |
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Aspiraient, enchaînés dans la nuit du tombeau, |
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Et qui, lutteurs aussi, vont, couronnés de nimbes, |
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660 |
Après ce grand combat sortir brillants des limbes ; |
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Tout être enfin sentant, quoique faible et puni, |
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Qu’un invincible espoir lui promet l’infini ; |
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Tout coin de l’univers que la pensée habite, |
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Où le désir de vie en un germe palpite, |
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665 |
Tout connut ce triomphe... excepté les humains ; |
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Car le glaive, toujours, doit veiller dans leurs mains. |
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Du repos énervant que pour l’âme il redoute, |
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Dieu veut nous préserver par la crainte et le doute, |
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Et, de peur de l’orgueil, il ne nous fait savoir |
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670 |
Qu’assez de nos grandeurs pour engendrer l’espoir. |
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Or tous ceux des Esprits qu’en leurs sphères lointaines |
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Le poids d’un corps trop lourd ne tient pas dans les chaînes, |
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Et qui, pour s’élancer dans les champs infinis, |
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Comme de grands oiseaux peuvent quitter leurs nids ; |
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675 |
Tous ceux dont les destins sont attachés aux nôtres, |
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Et pour qui notre globe est le centre des autres, |
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Partis de leurs soleils, rapides messagers, |
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Remplissaient l’air, pareils à des flocons légers. |
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Ils volaient vers la terre, innombrable cortége ; |
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680 |
Ils teignaient les sommets d’une blancheur de neige, |
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Et, passant tour à tour, adoraient, à genoux, |
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Celui qui triompha pour eux comme pour nous. |
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VII |
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Les anges le servaient comme ils servait son père, |
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Moins timides pourtant et tels qu’auprès d’un frère : |
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685 |
Tels qu’auprès d’eux, jadis, ces divins voyageurs |
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Ont vu, l’urne à la main, accourir les pasteurs. |
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Autour du fils aîné rentré de la bataille, |
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Tel s’empresse, admirant son armure et sa taille, |
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L’essaim joyeux et fier des plus jeunes enfants, |
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690 |
Prenant son bouclier dans leurs bras triomphants, |
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Lui présentant le pain, et vers la table, en groupe, |
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Portant la lourde amphore et remplissant la coupe. |
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Chacun d’eux, à l’envi, pour apaiser sa faim, |
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S’employait de son mieux, Archange ou Séraphin, |
12 |
695 |
Et remplaçait le pain qu’en sa ruse grossière |
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L’Esprit d’orgueil prétend susciter de la pierre. |
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Chacun lui préparait des aliments divers ; |
12 |
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Les célestes greniers pour eux étaient ouverts. |
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Chaque Ange, parcourant la sphère qu’il cultive, |
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700 |
Moissonnait pour Jésus d’une main attentive ; |
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Choisissant les épis et les fruits les plus beaux, |
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La manne et la rosée et les plus fraîches eaux, |
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Et du cœur des palmiers la moelle nourrissante, |
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Et la sève de tout sous leurs doigts jaillissante. |
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705 |
Ils s’envolaient ainsi, des mondes étrangers, |
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En un rapide essor, dépeuplant les vergers ; |
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Et, pour former un miel de toutes leurs merveilles, |
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Allaient et revenaient ainsi que des abeilles. |
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Mais un plus doux tribut par eux était offert |
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710 |
Au lutteur fatigué des combats du désert ; |
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A ses yeux, consolés par de riants prodiges |
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Ils venaient de Satan effacer les vestiges : |
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Et les noirs souvenirs que, même à son vainqueur, |
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Le sombre Esprit du mal laisse toujours au cœur. |
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715 |
Ils montraient à Jésus, en leur divin langage |
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Où l’action vivante unit au son l’image, |
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Tout le bien qu’opérait sur terre, en ce moment |
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Chaque juste avec lui concourant librement. |
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Des secrètes vertus lui déroulant le drame, |
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720 |
Ils faisaient, devant lui, passer toute belle âme. |
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Ce qu’il verrait lui-même, en son propre horizon, |
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S’il n’eût d’un corps humain accepté la prison, |
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A cette heure il le vit dans les discours des Anges, |
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Et sa chair frissonna de ces clartés étranges. |
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725 |
Il voyait, des soleils harmonisant l’essor, |
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Se croiser dans l’azur leurs mille rênes d’or, |
12 |
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Et courir par les airs les germes impalpables |
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Des mondes à venir plus nombreux que les sables, |
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Et l’immense nature en son ordre éternel, |
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730 |
Suivre un chemin tracé par le doigt paternel ; |
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Et l’ordre plus parfait qu’établit en soi-même |
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|
L’âme qui suit sa loi librement et qui l’aime ; |
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Tout ce qu’en naissant homme il renonçait à voir, |
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Tout ce qu’il sauvera de l’infernal pouvoir. |
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735 |
Dans l’âme humaine, ainsi, quand tout orgueil s’abdique, |
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Dieu lui prête souvent un regard fatidique, |
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Et fait voir de son ciel les vives profondeurs |
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A qui ferme les yeux aux mortelles splendeurs. |
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Tel, ayant écarté l’orgueilleuse vipère, |
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740 |
Jésus rentre un moment dans le sein de son père, |
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Et le Verbe, dans l’homme étant seul écouté, |
12 |
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Reprend possession de son éternité. |
12 |
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Il habite d’avance en la cité qu’il fonde |
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Et dans les temps meilleurs qu’il vient donner au monde. |
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745 |
Au lieu de ces palais de pierre et de limon |
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Et des trésors impurs offerts par le démon, |
12 |
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Dieu fait part, en son sein, du céleste royaume |
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Au fils du charpentier né sous un toit de chaume. |
12 |
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Oui, Seigneur, au milieu de leurs tentations, |
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750 |
Vous donnez à vos fils de telles visions ; |
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Montrant à l’ouvrier la splendide muraille |
12 |
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De la sainte cité pour laquelle il travaille. |
12 |
|
Car le présent est rude ; et, pour nous soutenir, |
12 |
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Ce n’est pas trop, Seigneur, de voir dans l’avenir. |
12 |
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755 |
Il vit donc, sur le mont d’où Satan prit la fuite, |
12 |
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Cette Jérusalem nouvellement construite, |
12 |
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Aux murs de jaspe et d’or, aux douze fondements |
12 |
|
Faits de douze couleurs, de douze diamants ; |
12 |
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Où jamais n’est entré rien de tout ce qui rampe, |
12 |
760 |
Où l’esprit est le temple, où l’amour est la lampe, |
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Et qui porte en son ciel, toujours pur et vermeil, |
12 |
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La gloire du Seigneur pour lune et pour soleil. |
12 |
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|
Tout, donc, lui fut montré dans cette courte extase ; |
12 |
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Mais lui-même à sa lèvre arrachant le doux vase, |
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765 |
Et quittant le festin par les anges servi, |
12 |
|
Il reprit le sentier précédemment suivi, |
12 |
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L’âpre et l’étroit sentier qui bientôt le ramène |
12 |
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Aux labeurs acceptés de l’existence humaine. |
12 |
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Il rentre sous le toit de l’artisan obscur ; |
12 |
770 |
Il reprend les outils qui tapissent le mur, |
12 |
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Et rompt le pain grossier qui l’attend sur la table |
12 |
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Entre le plat d’argile et la coupe d’érable. |
12 |
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VIII |
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Nul ne veut de ton joug que le Christ a porté |
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Et chacun te blasphème, ô sainte pauvreté ! |
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775 |
Le sage même, épris des luttes qu’il surmonte, |
12 |
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T’appelle une douleur et le riche une honte. |
12 |
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Eh bien ! moi, je te nomme un vrai présent du ciel : |
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Non, la haine en ton sein ne cuve pas son fiel, |
12 |
|
O mère des grands cœurs, nourrice aux flancs robustes, |
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780 |
Dieu te donne à former les voyants et les justes, |
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Et tu leur fais goûter, dans l’ombre où tu te plais, |
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Ces fortes voluptés qui n’énervent jamais. |
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|
Salut, rustiques murs qu’on revoit avec larmes, |
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Où pendent des aïeux les outils et les armes ! |
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785 |
Pain noir que la fatigue a rendu savoureux, |
12 |
|
Et que les fils gaîment se partagent entre eux ! |
12 |
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Compagne du travail jusqu’à l’aube prochaine, |
12 |
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Lampe de fer veillant sur la table de chêne ! |
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Simple vase de terre où reste frais longtemps |
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790 |
Le rameau de lilas, premier don du printemps ! |
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Livres jaunis rangés en ordre sur la planche ! |
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Antique cheminée où le soir on s’épanche, |
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Place où le fils rassure, en lui prenant la main, |
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La mère, hélas ! qui songe au pain du lendemain ! |
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795 |
Ah ! souvent, quels festins apportés par les Anges, |
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Entre l’homme et le ciel ! quels radieux échanges, |
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Quel royaume inconnu des princes et des rois |
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L’esprit d’en haut nous fait entre ces murs étroits ! |
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Humble renoncement fertile en pures joies, |
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800 |
Nul n’arrive au repos qu’en marchant sur tes voies ; |
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Par toi seul le désir, conservant tout son feu, |
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Vole à travers ce monde et va droit jusqu’à Dieu. |
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Ta main seule du cœur tend la plus noble fibre ; |
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Qui refuse ton joug ne veut pas être libre, |
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805 |
Et nul n’aime son frère en toute charité |
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S’il ne te chérit pas, divine pauvreté ! |
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Heureux qui te choisit pour maîtresse et pour guide ; |
12 |
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Tu réserves son cœur au seul trésor solide. |
12 |
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Le riche, en ses ennuis languissamment couché, |
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810 |
N’est qu’un pâle captif à son or attaché. |
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Mais l’âme de tes fils, plus ardente et plus tendre, |
12 |
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Sur les ailes de tout est prompte à se répandre ; |
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Elle s’en va flotter sur les soleils levants, |
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Sous les chênes sacrés fait ses palais vivants, |
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815 |
Et, s’enivrant d’air pur et de fleurs sans culture, |
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A pour luxe éternel l’amour de la nature. |
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Dieu te donne aux chanteurs pour ange gardien ; |
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Tu tailles dans le houx leur rustique soutien ; |
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Sous ta cape de laine ils vont de ville en ville ; |
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820 |
Par toi leur lyre est d’or si leur coupe est d’argile. |
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Bienheureux entre tous ces aveugles divins |
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Qui mangent ton pain noir sur le bord des ravins ! |
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Le monde, après mille ans, et sans que rien l’en sèvre, |
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S’abreuve encor du miel échappé de leur lèvre. |
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825 |
Qui ne voudrait t’aimer et te suivre à ce prix ! |
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Ne t’éloigne donc plus ; à ceux que tu chéris |
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N’épargne pas la faim, les maux de toute sorte, |
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Ange, mais au désert où l’esprit les emporte, |
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Devant le vrai royaume entr’ouvert à leurs yeux, |
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830 |
Fais-leur goûter parfois le pain venu des cieux. |
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Montre-leur un moment le laurier que Dieu donne, |
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Mets en eux le mépris de toute autre couronne, |
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Pour qu’au fort des douleurs du jeûne et de l’oubli, |
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Quand le démon viendra, jugeant l’homme affaibli, |
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835 |
Les tenter à l’écart avec un pain immonde |
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Et leur offrir la pourpre et les trônes du monde, |
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L’esprit du Maître en eux se relève à l’instant, |
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Et qu’ils disent aussi : Retire-toi, Satan ! |
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1847.
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