| LIVRE PREMIER |
| II |
| LES CORYBANTES |
| ODE |
| STROPHE |
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Emportez le fils de Cybèle |
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Sur l’Ida, dans un antre vert ; |
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Cachez sa royauté nouvelle |
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Dans le sein fécond du désert ! |
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Dépouillez vite, ô Corybantes, |
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La pourpre des robes tombantes, |
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Dansez sur un mode effréné ! |
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Que la terre de sang rougie |
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Trompe par une sainte orgie |
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| 10 |
Les yeux de l’Olympe étonné ! |
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Tambours, cymbales et cantiques, |
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Étouffez sous vos bruits mystiques |
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Le cri du dieu qui nous est né ! |
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| ANTISTROPHE |
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Assis sous un ciel taciturne, |
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| 15 |
La mort et l’ennui sur le front, |
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Là-haut, veille le noir Saturne, |
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Dans la peur de ceux qui naîtront. |
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Sa vieillesse au trône obstinée |
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Croit éluder la destinée |
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Qui nous promet un roi plus doux ; |
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Aveugle en sa faim parricide, |
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Il fait, auprès d’un berceau vide, |
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Crier dans ses dents les cailloux ; |
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Et sur chaque mère féconde, |
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Sur chaque enfant qui vient au monde, |
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Il darde un œil sombre et jaloux. |
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| ÉPODE |
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Or, dans les profondeurs secrètes |
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Pour le nourrisson immortel, |
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Les Dactyles et les Curètes |
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Vont, cherchant la moelle et le miel ; |
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D’espoir et d’effroi tout ensemble, |
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Autour d’eux, la nature tremble, |
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L’onde écume, l’air est en feu ; |
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Mais sur la terre épouvantée, |
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Souriant au lait d’Amalthée, |
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Grandit l’enfant qui sera dieu ! |
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