| LIVRE TROISIÈME |
| IV |
| LIMPIDITÉ |
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Il est des sources d’eau si bleue et si limpide, |
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Que rien n’en peut ternir la transparence humide, |
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Que sur un noir limon leurs ondes de cristal |
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Roulent sans altérer l’azur du flot natal, |
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Qu’à travers les débris qui sur leurs bords s’amassent, |
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Elles savent choisir les fleurs lorsqu’elles passent, |
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Et que, vierges encor de toute impureté, |
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L’Océan les reçoit dans son immensité. |
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Près d’elles l’ombre est douce aux affligés ; près d’elles |
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Les oiseaux chantent mieux, les plantes sont plus belles ; |
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Près d’elles, au matin, les femmes vont s’asseoir |
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Pour nouer leurs cheveux devant un clair miroir. |
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Il est des âmes qui, dans nos sentiers de fange, |
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Glissent sans y tacher leur blanche robe d’ange, |
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Sans laisser, comme nous, se prendre à chaque pas |
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Une sainte croyance aux ronces d’ici-bas ; |
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Des cœurs qui restent purs quand l’ennui les traverse, |
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Qui gardent leur amour dans la fortune adverse. |
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L’air vicié du monde en passant autour d’eux |
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Se charge de parfums ; et, comme des flots bleus, |
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Sans entraîner un grain de nos terres infâmes, |
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Ils coulent en chantant vers l’océan des âmes. |
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